фантЛабораторная работа «Та, что рисует меня»

Психологический триллер о подсознании и творчестве. Героиня просыпается от «ярких, волшебных снов» и видит в зеркале своё отражение с закрытыми глазами. Жутко! Таинственно!

На выходе клише о безумии, творчестве и подсознании с дешёвым ужасом. (ибо бюджета чтоб напугать читателя до усрачки, не хватило...) Кстати, нитки шевелящиеся... сшейте уже из них что нибудь? Пусть без дела не шевелятся...

Начинаю читать и сбиваюсь. Очень трудно поймать ритм. Такое чувство, что читаешь не сплошной рассказ, а описательные предложения из текста побольше. Историю ме не показывают, мне её рассказывают. Причем как-то безэмоционально ровно. Что отец ушел, что на работу пришла ¬– тон остается один. События возникают, как снежки ночью, непонятно откуда, почему и кто кинул. Просто в тебя лупанули новой информацией и теперь живи с этим. Вот читаю и постоянно ловлю себя на мысли, что таким языком пишут синопсис. Что? Зачем? Почему? Какое-то нагромождение фактов и событий. Нас пугали, пугали, а нам не страшно. Финала нет, только намек.

Поначалу как не зацепило, особенно бросились в глаза две вещи: а) о том, что гг женского пола мы узнаем только на втором аж экране (до этого там все глаголы в настоящем времени, что дает драйв, но отнимает лицо); б) Изольда. Ни разу до этого ее не вспоминали, не называли, а тут — бах! — изольда, причем мы будто ее должны знать, но нет, не должны.

Ну а дальше как понеслось, и все так замороченно, душно, шизофренично, стиль давит, не дает вздохнуть, а потом еще и еще сильнее, до самого финала, где мы не сходим с ума, мы просыпаемся. Просыпаемся тонкой струйкой песка куда-то под стол. Хорошо получилось

Один из лучших рассказов, прочитанных на этом конкурсе. Переплетённые в идеальных пропорциях одиночество, ирреальность, страх, неизбежность, безумие видимого мира, фантасмагоричность, дрожь, трепет, иносказательность, пустота, пластиковость, изнанка бытия. Хоррор, тонкой удавкой змеящийся по обнажённой шее. Автор, лично от меня: браво!