Сообщения и комментарии посетителя
Распределение сообщений по форумам
Количество собщений на форумах по годам
Сообщения посетителя singo на форуме (всего: 84 шт.)
Сортировка: по датепо форумампо темам
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
 Отправлено 10 января 2009 г. 21:52
Савва Голованивский Если ты отшумела — прощай, моя юность, навеки! Если ты отцвела — я обратно тебя не зову. За спиною — дороги простёрты, как синие реки, За спиной моя жизнь, словно сбывшийcя сон наяву. То, что было со мною, то было, — того я не скрою: Налюбился я вдоволь, — была мне любовь по плечу. Нагляделся я всласть в эту даль, что плывёт предо мною, В эту высь, по которой сегодня я в вечность лечу. Долечу или нет — пусть об этом толкуют другие: И кометы, бывает, срываются наземь с небес! Знаю только — мы в битве умели ценить и любили Мир, великий и милый, исполненный слёз и чудес. Всё, что я испытал, всё, что полнило душу собою, Всё, что сердце живило, и смог я навеки сберечь, Остаётся со мной — не подарок, а взятое с бою Драгоценное бремя друзей, испытаний и встреч! Каждый дуб при дороге ронял в моё сердце листочек, Каждый клён осыпал семенами своими меня, Мне под ноги ложился над реками каждый мосточек, И заря надо мной простирала крыло из огня. Потому и шумят во мне птицы и быстрые реки, И в очах моих всё, что видать мне пришлось на пути. Если ты отшумела — прощай, моя юность, навеки: Ты ушла от меня — для потомков живи и цвети! |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 18 сентября 2008 г. 22:48
ЛАДА Письма 1.Добрый вечер, мой князь. А у нас уже осень почти хозяйкою, И звездочет придворный сказал, что зима с ней об руку. Знаете, князь, ему верится. Вон, нахохлились зяблики, И по утрам на лужах ледок тоненьким обручем. А в остальном всё по-старому. Дети растут ладными, Старший учится ратному, младшая – рукоделию. Кормилица с няней ими никак не нахвалятся – радуют. Вы не сердитесь, князь. Я больше такого не сделаю. 2. Здравствуйте, князь. А зима уже близко-близенько-рядышком. Первым снежком присыпало то, что было распутицей. Мне платье сшили из шёлка – синее, пахнет ландышем. Сейчас закрою глаза … и в ладонях цветы распустятся. Князь, мне сказали, что Вам сейчас не до писем. Верится. Да и почтовым птицам летать тяжело — холодно. В конце концов, расстояние не только вёрстами меряется, Но Вы так ветрены, князь. И всё-таки очень молоды. 3. Доброе утро, мой князь. А рассветы теперь морозные, И окошко моё изукрашено чудными белыми рунами. Старший болеет. Лекарь твердит: ничего серьёзного, Лихорадка пройдёт, не плачьте. А не плакать – задача трудная. Я соскучилась, князь, Вы верите? Понимаю, дела, расстояние. Я случайно услышала весть, что границы у вас неспокойные. …И на письма ответить хоть словом ни минуты нет, ни…желания? До свиданья, мой князь. Вы меня уже, наверно, совсем не помните. 4. Князь, я снова пишу. К нам весна уже в гости жалует, Раскричались от радости птицы. А Вы молчите по-прежнему. Впрочем, я уже и не жду. И – Вы верите? – даже не жалуюсь Ни сестре, ни отцу. А из окон весенней уж пахнет свежестью… Я хотела сегодня – ведь снег сошел почти уже полностью – Заложить экипаж и поехать к Вам. Безрассудство, скажете? Но мне принесли письмо. Сказали, что очень важное. Я прочту, потом допишу. Как вдруг холодно стало в комнате… 5. Я не знала об этой войне. Все держали меня в неведеньи. А теперь мне и верить, князь, получается, уже не во что… Вам, наверно, всё видно оттуда… …«Начинается! Плачет, бедная… Ничего, ничего, уже скоро… Тужься, милая! Это девочка!» |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 10 марта 2008 г. 21:56
E. Евтушенко Поэты русские, друг друга мы браним — Парнас российский дрязгами засеян. но все мы чем-то связаны одним: любой из нас хоть чуточку Есенин. И я — Есенин, но совсем иной. В колхозе от рожденья конь мой розовый. Я, как Россия, более суров, и, как Россия, менее березовый. Есенин, милый, изменилась Русь! но сетовать, по-моему, напрасно, и говорить, что к лучшему,— боюсь, ну а сказать, что к худшему,— опасно... Какие стройки, спутники в стране! Но потеряли мы в пути неровном и двадцать миллионов на войне, и миллионы — на войне с народом. Забыть об этом, память отрубив? Но где топор, что память враз отрубит? Никто, как русскиe, так не спасал других, никто, как русскиe, так сам себя не губит. Но наш корабль плывет. Когда мелка вода, мы посуху вперед Россию тащим. Что сволочей хватает, не беда. Нет гениев — вот это очень тяжко. И жалко то, что нет еще тебя И твоего соперника — горлана. Я вам двоим, конечно, не судья, но все-таки ушли вы слишком рано. Когда румяный комсомольский вождь На нас, поэтов, кулаком грохочет и хочет наши души мять, как воск, и вылепить свое подобье хочет, его слова, Есенин, не страшны, но тяжко быть от этого веселым, и мне не хочется, поверь, задрав штаны, бежать вослед за этим комсомолом. Порою горько мне, и больно это все, и силы нет сопротивляться вздору, и втягивает смерть под колесо, Как шарф втянул когда-то Айседору. Но — надо жить. Ни водка, ни петля, ни женщины — все это не спасенье. Спасенье ты, российская земля, спасенье — твоя искренность, Есенин. И русская поэзия идет вперед сквозь подозренья и нападки и хваткою есенинской кладет Европу, как Поддубный, на лопатки. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 4 марта 2008 г. 21:45
Вероника Тушнова Вот говорят: Россия... Реченьки да березки... А я твои руки вижу, узловатые руки, жесткие. Руки, от стирки сморщенные, слезами горькими смоченные, качавшие, пеленавшие, на победу благословлявшие. Вижу пальцы твои сведенные,— все заботы твои счастливые, все труды твои обыденные, все потери неисчислимые... Отдохнуть бы, да нет привычки на коленях лежать им праздно... Я куплю тебе рукавички, хочешь — синие, хочешь — красные? Не говори «не надо»,— мол, на что красота старухе? Я на сердце согреть бы рада натруженные твои руки. Как спасенье свое держу их, волнения не осиля. Добрые твои руки, прекрасные твои руки, матерь моя, Россия! |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 4 марта 2008 г. 21:30
Алексей Прасолов Вчерашний день прикинулся больным И на тепло и свет был скуп, как скряга, Но лишь зачуял свой конец — от страха Стер сырость, разогнал ненастный дым И закатил роскошный, незаконный, В воде горящий и в стекле оконном Нелепо торжествующий закат. А нынешний — его веселый брат - Светил широко, но не ослепляя, И сам как будто был тому он рад, Что видится мне дымка полевая, Как зыбкое последнее тепло Земли тяжелой, дремлюще-осенней. Но время угасанья подошло - Его неотвратимое мгновенье Не отразили воды и стекло, Лишь на трубе, стволом упертой в небо, Под дымом, что струился в том стволе, Прошло сиянье — легкое, как небыль. ...Еще один мой вечер на земле. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 1 августа 2007 г. 22:28
Анна Булатова Я отогреюсь вечером холодным волшебными негромкими стихами... Как ожиданье чуда беззаботно играет с нами!.. Заиндевевшим сумеркам нетрудно нас отчужденья ядом заморозить... И в памяти всплывает поминутно колдунья осень... Нас не обманет испытаньем снежным колючее январское причастье... Ведь теплится щекочущей надеждой лучинка счастья... Мы можем в этот снег шагнуть навечно, в холодном январе искать ответа... Но верю, что окликнет нас беспечно хмельное лето... * * * Пустая кухня, еле тлеет вечер. В свои права вступает тишина... Её так много... А бороться — нечем, я — тень у равнодушного окна... Я — эхо отзвучавших сожалений, я — горстка рифм, отправленных в камин, чужая декорация на сцене... Я — гид-любитель не своих картин, случайный взгляд в зеркальное молчанье, немой вопрос без права на ответ: - Анюта, Анка, Нетти, Анна, Аня, чей ты сегодня отражаешь свет?.. ...Я — клеточках на окончаньях нервных, я — проводник, влюбленный в жгучий ток, слепящий свет и полумрак неверный, загадка и разгадка между строк, послушная игле, простая нитка, чей след весом, но еле различим, отчаянная дерзкая попытка поверить в женщин и понять мужчин... ...Я облако, бросаемое ветром, вчерашний снег, цветок на мостовой, случайный вальс из кинофильмов-ретро... ...Я — солнца луч, я — дождь над головой, зеленый лист на захмелевшей ветке, последний шанс, покуда ярок свет... ...Я вздорная смешливая кокетка, которой здесь сегодня места нет ... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 1 августа 2007 г. 22:12
Н. Заболоцкий СОЛОВЕЙ Уже умолкала лесная капелла. Едва открывал свое горлышко чижик. В коронке листов соловьиное тело Одно, не смолкая, над миром звенело. Чем больше я гнал вас, коварные страсти, Тем меньше я мог насмехаться над вами. В твоей ли, пичужка ничтожная, власти Безмолвствовать в этом сияющем храме? Косые лучи, ударяя в поверхность Прохладных листов, улетали в пространство. Чем больше тебя я испытывал, верность, Тем меньше я верил в твое постоянство. А ты, соловей, пригвожденный к искусству, В свою Клеопатру влюбленный Антоний, Как мог ты довериться, бешеный, чувству, Как мог ты увлечься любовной погоней? Зачем, покидая вечерние рощи, Ты сердце мое разрываешь на части? Я болен тобою, а было бы проще Расстаться с тобою, уйти от напасти. Уж так, видно, мир этот создан, чтоб звери, Родители первых пустынных симфоний, Твои восклицанья услышав в пещере, Мычали и выли: «Антоний! Антоний!» |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 30 июля 2007 г. 22:55
Здравствуйте! Так давно здесь не появлялась, в силу определенных причин. Очень соскучилась по этой атмосфере, столько нового появилось, еще не успела все прочесть. Постараюсь больше не пропадать надолго. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 1 июля 2007 г. 21:51
А. Булатова Вспоминайте меня... Мы когда-нибудь встретимся снова на развилке дорог, в межсезонье, в сыром октябре... Я хотела сказать... Но разбилось хрустальное слово, прикоснувшись к губам, в нашей с Вами жестокой игре... Вы дарили легко и стихи, и мечты, и признанья... Я из Ваших подарков построила рай в шалаше... Но с приходом зимы он рассыпался до основанья, оставляя следы в растерявшей желанья душе... Вспоминайте меня... Я уже не боюсь расстояний, в первом классе любви я учусь на дары отвечать... Ваша очередь, друг мой, дома возводить из признаний и в холодное сердце взаимные чувства впускать... И когда эту хрупкую радость заменит привычка, не спешите замерзшую девочку гнать от огня... Это буду не я... Мне, поверьте, почти безразлично, кто с тоскою прошепчет в рассвет: "Вспоминайте меня..." |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 29 июня 2007 г. 20:48
Автора не знаю... Я вчера ошиблась этажом В здании тридцатой гор.больницы - (Это ветхий, очень старый дом, Где скрипят тоскливо половицы) - Как пройти отсюда на массаж? - Выше. Выше: прямо и направо: Лестничный пролет. Второй этаж. За стеклом хирурги-костоправы. Все не то: А это что за вход? (осторожно дверцу открываю) - Девушка, у нас сейчас обход. Не мешайте! — (я и не мешаю). - Вы к кому? - Да, в общем, ни к кому: - Ах, наверно, Вы из меценатов? - Из кого? Простите:. не пойму: - Проходите в первую палату! Ладно: От чего бы не пройти, Раз уж так активно приглашают? Господи, куда твои пути Приведут сегодня? Я не знаю. В коридоре сумрачная тишь, Ожиданье придавило плечи. Вдруг, смотрю..: застенчивый малыш Осторожно вышел мне на встречу. (гoда два ему, а, может, три): Застеснялся...поспешил обратно... - Стой, хороший мой. Не уходи! Но мальчонка убежал в палату... - Девушка, не стойте у дверей! Проходите и располагайтесь. Здесь пятнадцать отказных детей. Поиграйте с ними: Не стесняйтесь. - Что сказали вы? Мне не понять:.. "Отказных"? Что значит это слово? - Господи, ну бросила их мать!.. (надо ж быть такою бестолковой!) - Бросила? Как это? - Да вот так! Вы как будто первый день на свете! Ведь в России форменный бардак - (Все мы, в чем-то, брошенные дети): Надо мной разверзлись небеса - Как во сне я шла по коридору, И упрямо горькая слеза Застилала свет, мешала взору:.. Пять кроваток к ряду у стены - (В них лежат трехмесячные крошки). Дети спят:. возможно, видят сны:.. Тихо солнце льётся из окошка. Медленно на цыпочки встаю: Кто там плачет? - Ладушка проснулась? Успокойся... Баюшки-баю: Ах, как сладко-сладко потянулась: Я беру на руки малыша: - Так... штанишки мокрые: Бывает: -))) Ну не плачь, — шепчу я, чуть дыша, - Мы сейчас пеленки поменяем. - "Доченька": хорошая моя: - Подношу к губам твои ладошки, - Мама здесь:.. сегодня мама — я:.. Всё по правде: всё не понарошку:. Девочка глядит в мои глаза, И в улыбке растянулся ротик:.. Я молчу: не знаю, что сказать, Робко глажу спинку и животик. Маленькими ручками дитя Обхватило вдруг меня за шею И прильнуло с нежностью, любя. (я собою больше не владею) Не могу сдержать горячих слёз, Поправляя сбитую подушку, Задаю бессмысленный вопрос: Где же мать — беспечная кукушка? Милая, ну, как же ты могла?!!! Как? Ребенка подарила миру, Чтоб затем, лишив его тепла, Укатить транзитным пассажиром? Не виню... Поверишь??? Видит Бог: Знаю все о женской трудной доле:: Мир безумен:. мир порой жесток - (сердце разрывается от боли:.). Вот вошел в палату карапуз, Ножками едва передвигая: - Стоп: Не падать! Господи Иисус! Что мне делать с вами? Я не знаю:. Сколько здесь печальных добрых глаз! Как согреть вас всех, помилуй, Боже: - Я иду: бегу к тебе:.. сейчас:.. - Как его зовут? - Его? Сережа... - Ну, Сергунька, ты уже большой:. Нам ходить давно пора учиться! Дай мне ручку: шаг: теперь второй: Так: еще: а ну-ка не лениться! Молодец! Серега, ты герой:.. Скоро будешь бегать — не догонишь: Леночка, не плакать: я с тобой:.. Не вертись! — бутылочку уронишь, Пей, моя родная, молочко: Подрастай: И будь всегда здорова:. Знаю-знаю: это не легко: Ну-ка пей! -)) — уважь труды коровы... ...................................................... .. Я вчера ошиблась этажом В здании тридцатой гор.больницы. Ночь... Гроза... И первый майский гром: (мне сегодня слишком плохо спится:) |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 29 июня 2007 г. 20:26
Ольга Красникова Пришла пора для праздника вдвоем. Ну разве мы его не заслужили? Так долго мы с печалью тайной жили - пришла пора для праздника вдвоем. Кто сможет нас за это упрекнуть? Мы столько лет мечтали друг о друге, и вот теперь соприкоснулись руки - кто сможет нас за это упрекнуть?! Ты только ничего не говори - не доверяй словам мое богатство, дай мне тобой еще полюбоваться. Ты только ничего не говори. У счастья есть особая черта - его то нет совсем, то очень мало. А я на день такой счастливой стала... У счастья есть особая черта. Ну вот и все — наш праздник пролетел, пора вернуться вновь к привычным будням. Я знаю, милый, это очень трудно... Ну вот и все — наш праздник пролетел. * * * Ты прав, я по тебе тоскую - печален мир и жизнь пуста... Не видел ты меня такую и не увидишь никогда. Догадывайся, сколько хочешь, тешь самолюбие свое. Я — от звезды упавшей прочерк, вернувшейся в небытие. Все возрождается на свете - бессильна воля здесь твоя, и через дни, длинней столетий, быть может, оживу и я. В дали туманной мирозданья среди вселенских катастроф, как птица Феникс из преданья, из пепла я возникну вновь. И вот тогда меня, другую, случайно встретив где-нибудь, поймешь, как по тебе тоскую и в чем тоски безмерной суть. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 27 июня 2007 г. 22:13
Р. Рождественский. Случай Убили парня эа здорово живешь. За просто так. Спокойно. Как в игре... И было это не за тыщу верст от города. А рядом. Во дворе. Еще пылали окна... Между тем он так кричал, прижав ладонь к груди, как будто накричаться захотел за долгое молчанье впереди... Крик жил отдельно! Вырастал стеной. Карабкался, обрушивался с крыш. Растерзанный, отчаянный, больной. нечеловечески огромный крик! Он тек по трубам, полз по этажам, подвалы заполнял и чердаки, Он ошалело тыкался в звонки! Ломился в двери и в замках визжал!.. Он умолял! Он клянчил: «Защити!..» Навстречу ослабевшему, ему, плыл шепоток: «Не надо...», «Не ходи...», «Простудишься.,,», «Не надо...», «Ни к чему...» Да, случай. Как-то. В городе одном. Но помните, другие города! ...«Вот если бы не вечером, а днем...», «Вот если бы на фронте,— я б тогда...» И все. И только молний пересверк. И все И не остановился век... Какое это чудо — Человек! Какая это мерзость — человек! |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 26 июня 2007 г. 20:33
Р. Рождественский. А ты полюбишь, ты полюбишь. А ты прольёшься, как заря. И сердце — надвое — разрубишь... А он тебе не скажет: зря!.. А ты поверишь, ты поверишь. Начнёшь выклянчивать слова. Ты никогда не овдовеешь... И всё же будешь как вдова. А ты устанешь, ты устанешь смотреть в густеющую тьму. В квартире мебель переставишь... А он не спросит: почему?.. А ты привыкнешь, ты привыкнешь. И будет ночь белым-бела. И ты одна из дома выйдешь... А он не спросит: где была?.. А ты обманешь, ты обманешь. На пальце перстень заблестит. Глаза обманом затуманишь... А он в глаза не поглядит. А ты заплачешь, ты заплачешь. В окне застынешь, как во льду. А ты беду свою запрячешь. Свою беду. Его беду. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 26 июня 2007 г. 20:21
Сергей Есенин. Сыпь, гармоника! Скука... Скука... Гармонист пальцы льет волной. Пей со мною, паршивая сука. Пей со мной. Излюбили тебя, измызгали, Невтерпёж! Что ж ты смотришь так синими брызгами? Или в морду хошь? В огород бы тебя, на чучело, Пугать ворон. До печенок меня замучила Со всех сторон. Сыпь, гармоника! Сыпь, моя частая! Пей, выдра! Пей! Мне бы лучше вон ту, сисястую, Она глупей. Я средь женщин тебя не первую, Немало вас. Но с такой вот, как ты, со стервою Лишь в первый раз. Чем больнее, тем звонче То здесь, то там. Я с собой не покончу. Иди к чертям. К вашей своре собачей Пора простыть. Дорогая... я плачу... Прости... Прости... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 25 июня 2007 г. 22:10
В. Тушнова. УТРО Вся ночь без сна... А после, в роще, березовая тишина, и всё приемлемее, проще, и жизнь как будто решена. Боль приглушенней, горе выше, внимательней душа моя... Я в первый раз воочью вижу: не солнце движется — земля. Налево клонятся березы, налево падают кусты, и сердце холодеет грозно на кромке синей пустоты. Всё так ничтожно — ссоры, споры, все беды и обиды все. Еще пустынно, знобко, сонно, трава купается в росе. Шмелиной музыке внимаю, вникаю в птичью кутерьму... Я прозреваю, понимаю, еще чуть-чуть — и все пойму. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 25 июня 2007 г. 22:03
Сергей Есенин. Свищет ветер, серебряный ветер, В шелковом шелесте снежного шума. В первый раз я в себе заметил - Так я еще никогда не думал. Пусть на окошках гнилая сырость, Я не жалею, и я не печален. Мне все равно эта жизнь полюбилась, Так полюбилась, как будто вначале. Взглянет ли женщина с тихой улыбкой - Я уж взволнован. Какие плечи! Тройка ль проскачет дорогой зыбкой - Я уже в ней и скачу далече. О, мое счастье и все удачи! Счастье людское землей любимо. Тот, кто хоть раз на земле заплачет,- Значит, удача промчалась мимо. Жить нужно легче, жить нужно проще, Все принимая, что есть на свете. Вот почему, обалдев, над рощей Свищет ветер, серебряный ветер. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 22 июня 2007 г. 15:56
Р. Рождественский. (Из "Поэмы о разных точках зрения") - Смотри, как дышит эта ночь. Звезда, уставшая светлеть, упала, обожгла плечо... - Чо? - Смотри, как вкрадчивый туман прижался к молодой воде... - Где? - Он полночью поклялся ей, он взял в свидетели луну!.. - Ну?! - Они сейчас уйдут в песок, туда, где не видать ни зги... - Гы!.. - И ощутив побег реки, в беспамятстве забьётся ёрш!.. - Врёшь!.. - Да нет, я говорю тебе, что столько тайн хранит земля, берёзы, ивы и ольха... - Ха!.. - А сколько музыки в степях, в предутреннем дрожанье рос... - Брось! - Да погоди! Почувствуй ночь, крадущийся полёт совы, сопенье медленных лосих... - Псих!.. - Послушай, разве можно так: прожить — и не узнать весны, прожить — и не понять снега?.. - Ага!.. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 21 июня 2007 г. 21:25
Ольга Красникова. У всякого терпенья есть предел, последней каплей может стать любая.. Конечно, ты не этого хотел, или тебя неверно поняла я. Все это так. Но время не вернуть - оно всегда уходит безвозвратно. Я бы хотела все с себя стряхнуть, вплоть до желанья повернуть обратно. Но ты не можешь этого понять, твердишь мне о раскаянье глубоком, а я устала верить и прощать, сгорая в ожиданьи одиноком. Другие мысли и другие сны во мне живут. И я сама другая. Закончилось паденье с крутизны - я поднялась, себя не узнавая. Ты вновь себе отыщешь сотни дел, о самом главном снова забывая. У всякого терпенья есть предел. Последней каплей может стать любая. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Отправлено 21 июня 2007 г. 21:21
Удалить или пусть уж остается...??? Очень уж люблю это стихотворение!!! |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 20 июня 2007 г. 22:42
Э. Асадов. Я могу тебя очень ждать, Долго-долго и верно-верно, И ночами могу не спать Год, и два, и всю жизнь, наверно! Пусть листочки календаря Облетят, как листва у сада, Только знать бы, что всё не зря, Что тебе это вправду надо! Я могу за тобой идти По чащобам и перелазам, По песку без дорог почти, По горам, по любому пути, Где и черт не бывал ни разу! Все пройду, никого не коря, Одолею любые тревоги, Только знать бы, что всё не зря, Что потом не предашь в дороге. Я могу для тебя отдать, Всё, что есть у меня и будет, Я могу за тебя принять Горечь злейших на свете судеб. Буду счастьем считать, даря Целый мир тебе ежечасно. Только знать бы, что всё не зря, Что люблю тебя не напрасно! |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 20 июня 2007 г. 17:57
С. Есенин. Пускай ты выпита другим, Но мне осталось, мне осталось Твоих волос стеклянный дым И глаз осенняя усталость. О возраст осени! Он мне Дороже юности и лета. Ты стала нравиться вдвойне Воображению поэта. Я сердцем никогда не лгу, И потому на голос чванства Бестрепетно сказать могу, Что я прощаюсь с хулиганством. Пора расстаться с озорной И непокорною отвагой. Уж сердце напилось иной, Кровь отрезвляющею брагой. И мне в окошко постучал Сентябрь багряной веткой ивы, Чтоб я готов был и встречал Его приход неприхотливый. Теперь со многим я мирюсь Без принужденья, без утраты. Иною кажется мне Русь, Иными — кладбища и хаты. Прозрачно я смотрю вокруг И вижу, там ли, здесь ли, где-то ль, Что ты одна, сестра и друг, Могла быть спутницей поэта. Что я одной тебе бы мог, Воспитываясь в постоянстве, Пропеть о сумерках дорог И уходящем хулиганстве. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 20 июня 2007 г. 17:45
Ольга Красникова У пространства и времени я тебя отниму. Пусть без роду и племени - не отдам никому. Без корысти и зависти, без гроша за душой, но до солнечной радости мне с тобой хорошо. Не спасет тебя внешняя ледяная броня - в этом мире, по-прежнему, ты один у меня. Ослепишь меня радугой, оглушишь тишиной, но до солнечной радости хорошо мне с тобой. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 19 июня 2007 г. 21:13
Ольга Красникова Возведи в превосходную степень неподъемную тяжесть обид. Докажи, что душа твоя — кремень, а характер — прочнейший гранит. Не прощай мне малейшей ошибки, доведи до отчаянных слез, и презрительной твердой улыбкой убеди, что все это всерьез. Я утрату свою осознаю, как последнюю в жизни беду. Правоту твою молча признаю и печально уйду в пустоту. И качнутся холодные стены, сузив мир до проема окна, обозначив реальную цену чуда "двое" и горя "одна". * * * Прими меня такой, какая есть - со всей моей любовью и тоской, как где-то задержавшуюся весть, цветок, покрытый пылью городской. Пригладь волос растерянную прядь, утишь руки взволнованную дрожь, и радости в глазах своих не прячь - ложь во спасенье — это все же ложь. И от чего бы нам себя спасать? Оставим все сомненья позади, настало время истину сказать: - Я ждал тебя, я жду тебя, приди. Но ты твердишь, что, мол, немолодой, что серебро пробилось у виска... А мне твой каждый волосок седой и каждая морщинка дорога. * * * Разные мы с тобой, разные: где тебе будни — мне праздники, странно тебе — мне заманчиво, правда тебе — мне обманчиво. Я все стихами, ты — прозою. Ты, словно гриб подберезовик, предпочитаешь укромное место, спокойное, ровное. Душно в пространстве мне замкнутом, словно на сцене за бархатом - рвусь на простор, но не вырваться, из лабиринта не выбраться. Все же, какие мы разные... Щеки вдруг высохли влажные: глупая, что же я плакала? Ну а зачем одинаково?! |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 18 июня 2007 г. 22:04
Алексей Прасолов Когда бы все, чего хочу я, И мне давалось, как другим, Тревогу темную ночную Не звал бы именем твоим. И самолет, раздвинув звезды, Прошел бы где-то в стороне, И холодком огромный воздух Не отозвался бы во мне. От напряженья глаз не щуря, Не знал бы я, что пронеслось Мгновенье встречи — черной бурей Покорных под рукой волос. Глаза томительно-сухие Мне б не открыли в той судьбе, Какие жгучие стихии Таишь ты сдержанно в себе. Все незнакомо, как в начале: Открой, вглядись и разреши!.. За неизведанностью дали - Вся неизведанность души. И подчиняться не умею Тому, что отрезвляет нас, И слепну в медленном огне я, И прозреваю каждый час. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 18 июня 2007 г. 21:44
А. Булатова Это просто весна, если ветер способен обжечь. Это просто весна, когда нечего в сердце стеречь... Это просто весна, если плещется солнце в глазах. Это просто весна мир таранит на всех парусах... Да, всего лишь весна... Значит, скоро пройдет, отцветет то, что ночью без сна в растревоженном сердце живет... Отболит, облетит безмятежная искренность слов... ...Снегом яблонь на щит побежденная рухнет любовь... И рассыплется боль одуванчиком в буйство травы... И внезапная соль вновь проступит на сердце, увы... Если можешь, прости, я не в силах замедлить тепло... ...И июнь без пяти... Значит, все... Значит, лето пришло... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 18 июня 2007 г. 21:29
Василий Жиляев Пока еще в провалах туч Горланят чайки обалдело, Едва узримый звездный луч Искрит над хлябью беспредела. Пока не разрешен вопрос Земного пртивостоянья, Никем не видимый Христос Дает нам шанс для покаянья... Но мы в слепом грехопаденьи Барахтаемся как-нибудь, Не помня-Кто несет прозренье? Кто дал нам Истину и Путь? О, Милосердный наш Господь, Помилуй, выведи на сушу И обесчещенную плоть, И опрокинутую душу! * * * Резким криком испуганных птиц Солнце вдавлено в желтый песок. В красных отсветах каменных лиц- Откровенье, как шифр между строк... Держит идолов древний курган На изгибах обветренных плеч. Здесь давно не ступала нога, Не звучала гортанная речь... Мне б упасть в молчаливый ковыль Или спрятаться тихо под куст, Чтобы слушать вселенскую быль Из недвижных разомкнутых уст. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 17 июня 2007 г. 22:28
В. Тушнова Улыбаюсь, а сердце плачет в одинокие вечера. Я люблю тебя. Это значит - я желаю тебе добра. Это значит, моя отрада, слов не надо и встреч не надо, и не надо моей печали, и не надо моей тревоги, и не надо, чтобы в дороге мы рассветы с тобой встречали. Вот и старость вдали маячит, и о многом забыть пора... Я люблю тебя. Это значит - я желаю тебе добра. Значит, как мне тебя покинуть, как мне память из сердца вынуть, как не греть твоих рук озябших, непосильную ношу взявших? Кто же скажет, моя отрада, что нам надо, а что не надо, посоветует, как же быть? Нам никто об этом не скажет, и никто пути не укажет, и никто узла не развяжет... Кто сказал, что легко любить? |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 17 июня 2007 г. 00:07
А. Булатова Эта старая сказка с волшебным названием "Жизнь" зачиталась до дыр, до слепых пожелтевших страничек... В каждой новой главе мудрый автор готовит сюрприз, что откроется тем, кто по жизни не ставит кавычек... Это стало привычкой — открытую книгу листать, все морщинки земли постигая биением сердца, и героям иным свои тайны легко доверять, оставляя под ковриком ключ от незапертой дверцы... Эта хитрая сказка не скажет, где спрятан конец... Я опять не успею примерить то лучшее платье, что от старенькой феи вчера мне доставил гонец... Значит, старой джинсе я добавлю по новой заплате... Я на праздник чужой созову удивленный народ, раздавая улыбки... А что мне еще остается?.. С самой главной страницы светло улыбается тот, кто в последней главе непременно за мною вернется... Разбегаются строчки, играя со мною опять, в сотый раз изменяя заученным правилам старым... Я не спорю с арбитром, пока продолжаю играть: то шутя, то мечтая, то душу терзая кошмаром... То удачной главы проживаю счастливый финал, то с трудом пробираюсь сквозь страх до безжалостной точки... Или, глядя в обложку из времени хитрых зеркал, ускользающий миг со слезами молю об отсрочке... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 16 июня 2007 г. 13:19
В. Тушнова Раскаленное, цвета платины небо с грудами облаков, на зыбучем асфальте вмятины остаются от каблуков. Листья пыльные не колышутся, все труднее к закату дышится, сердце сдавливает тоской беспощадный зной городской. Не кончается день томительный духоты и труда нелегкого... Человек ты мой удивительный, что ты бродишь вокруг да около? Дай мне руки твои хорошие... Хочешь, правду тебе открою? Не принцесса я на горошине, и взбредет же на ум такое! Не к чему мне улыбки льстивые, не нужны мне слова красивые, из подарков хочу одно я - сердце твое родное. Хочу, чтобы дождик колкий мне навстречу в лицо хлестал, чтобы ветер в пустынном поселке по- разбойничьему свистал, чтобы холод туманил стекла, чтобы тучи темней свинца, чтоб рябина, качаясь, мокла у бревенчатого крыльца, чтоб к ночи — густой и стремительной - закружился осенний снег... Человек ты мой удивительный, непонятливый человек! * * * Не знаю — права ли, Не знаю — честна ли, Не помню начала, Не вижу конца. Я рада, Что не было встреч под часами, Что не целовались с тобой У крыльца. Я рада, что было так немо и прямо, Так просто и трудно, Так нежно и зло, Что осенью пахло Тревожно и пряно, Что дымное небо на склоны ползло. Что сплетница сойка До хрипу кричала, На все побережье про нас раззвоня. Что я ничего тебе Не обещала И ты ничего не просил У меня. И это нисколько меня не печалит,- Прекрасен той первой поры неуют: Подарков не просят И не обещают, Подарки приносят И отдают. * * * Небо желтой зарей окрашено, недалеко до темноты.. Как тревожно, милый, как страшно, как боюсь я твоей немоты. Ты ведь где-то живешь и дышишь, улыбаешься, ешь и пьешь... Неужели совсем не слышишь? Не окликнешь? Не позовешь? Я покорной и верной буду, не заплачу, не укорю. И за праздники, и за будни, и за все я благодарю. А всего-то и есть: крылечко, да сквозной дымок над трубой, да серебряное колечко, пообещанное тобой. Да на дне коробка картонного два засохших с весны стебля, да еще вот- сердце, которое мертвым было бы без тебя. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 16 июня 2007 г. 12:51
А. Булатова. Настигает жара, расплавляя своею любовью... Эти душные плети как вредной привычки напасть - и знакомы до дрожи, и так же вредны для здоровья, и не сбросишь, увы, эту злую слепящую власть.. Без потерь не получится, солнце горячее глухо к тем, кто режет асфальт непричастным к жаре каблучком, или чертит следы скрипом шин, непривычным для слуха, по дороге за город, где маленький есть водоем. Поскорее к воде, где почти иллюзорна прохлада, но возможно дышать, ослабляя удушливый плен, распластавшись в воде, принимая ее как награду, забывая про жар обесцвеченных каменных стен... Этот способ хорош, как попытка забвения боли, как попытка сбежать, отдохнуть от чужих и своих... И прохладе воды доверяя на сердце мозоли, можно просто не думать о душных кошмарах ночных. ...Шум дождя над Москвой ... По простуженным лужам шагая, кто-то пробует вновь шоколадную рифму на вкус, беззащитный июнь за отчаянный дождик прощая, оставляя на август молчание, солнце и грусть. * * * Не понял, не увидел, не простил... Не доверял, не пестовал, не нежил, не злился, не боялся, не просил, и, вроде, даже, жил, как будто нЕ жил... И, вроде, не дурак, и не урод, но время шло соседним переулком... А он считал, что всё само придет, и пустоту шагами мерил гулко... Когда же в город заглянул рассвет, он понял, что дурак, и счастья в жизни нет... * * * Неприметное лето разрушило маленький домик, попросило застенчиво радугу крышу покрыть... Поскучнела трава: все сбылось на июлевом фоне. Но когда возродится тепло и желание жить?.. Алой будет закатного солнца прозрачная жалость, и медовый дурман, словно боль, лишь, быть может, нежней... И свежо по ночам, звездный ангел врачует усталость, чтоб к утру мы легко забывали о боли своей... Робко дождик пройдет, словно грешная дочь к покаянью, и осенний июль не ответит ему на любовь, и пригрезится вдруг — алых кленов немое прощанье... ...Это я ухожу из твоих растревоженных снов... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 14 июня 2007 г. 23:10
А. Булатова. Мой цвет волос теперь похож на осень, а взгляд горчит, как вишня в шоколаде... Мой голос нежен, нрав — порой несносен... И я не лидер в Вашем хит-параде. Я не умею танцевать ламбаду, я не смогу Вам ровный вышить крестик... Но подарю улыбку, как награду, за бархатную негу Вашей лести. Ни звука не отдам в опроверженье, лишь благодарно растворюсь в закате... Мой цвет волос похож на лист осенний... Мечтайте обо мне... Как о награде... * * * Вспоминайте меня... Мы когда-нибудь встретимся снова на развилке дорог, в межсезонье, в сыром октябре... Я хотела сказать... Но разбилось хрустальное слово, прикоснувшись к губам, в нашей с Вами жестокой игре... Вы дарили легко и стихи, и мечты, и признанья... Я из Ваших подарков построила рай в шалаше... Но с приходом зимы он рассыпался до основанья, оставляя следы в растерявшей желанья душе... Вспоминайте меня... Я уже не боюсь расстояний, в первом классе любви я учусь на дары отвечать... Ваша очередь, друг мой, дома возводить из признаний и в холодное сердце взаимные чувства впускать... И когда эту хрупкую радость заменит привычка, не спешите замерзшую девочку гнать от огня... Это буду не я... Мне, поверьте, почти безразлично, кто с тоскою прошепчет в рассвет: "Вспоминайте меня..." * * * Вот и всё... Я себя от тебя отлучаю... Отключу телефон, занавешу окно. "С глаз долой" — эта старая схема простая для меня перестала работать давно. Школьным ластиком сны не сотрешь, не поправишь, из альбомов не вытопчешь солнечный след... И темнеют пластинки задумчивых клавиш, - неозвученной песни роялевый бред... Мятый бок желтой кружки согреет ладони, но на вдохе забьется болезненный ком... Проливается память на бархатном фоне, прожигая слезами знакомый альбом... Не хочу, не умею, не буду, не знАчу... ...Одиночество лечит микстурой тоски... В тихом сумраке я ворожу наудачу, машинально из ниток крутя узелки... И забьется звонок перепуганной птицей, только я не дойду... Извини, не могу... Я боюсь твоих глаз... В них легко отразится то, о чем и себе я бессовестно лгу... Вот и все... Я тебя от себя отлучаю... Впрочем, ты преуспел... И слова не нужны... ...Темно-синей главой эту повесть венчаю, окунувшись в наркоз холодов. До весны... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 12 июня 2007 г. 21:04
Майя Румянцева. Стоит в булочной нищая, Тихая и поникшая. Платок ниже глаз приспущен, С расцветкой давно потухшей. Поклонами просит милостыню, И все – такие милостивые. В руке ее светятся молодо Чьи-то с серпом и молотом. И мне эту бабку жалко. И мне почему-то грустно. И я, своей сдачей звякая, Кладу ее в руку тусклую. А мимо просящей старушки С глазами изюма в поджарках Проносят такие ватрушки Да булки духмяные, жаркие… А бабка, монеты рассматривая, Лицо наклоняет ниже. А бабка, в монеты всматриваясь, Тонкие губы лижет. И нет моей жалости к жадности И к этой сгорбленной лживости. И к рабским Поклончикам жалостливым, И к этой руке под милостыней… Я вижу убогость подделки, Понять еще в детстве успев: Голодный не смотрит на деньги, Голодный глядит На хлеб… |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 6 июня 2007 г. 20:21
Н. Добронравов Нас нельзя победить. Можно только предать. Да и то, если местный отыщется тать. Мы сильнее других, процветающих стран. Против нас есть одно лишь орудье — обман. И тихонько сказал притаившийся тать: «Наше время пришло. Время Русь разрушать.» Потирая ручонки, изрёк Главный Вор: «Мне поддержка нужна и “добро” на разор. Мне из адского Штата звонил сатана И сказал, что Россия обречена. И теперь я без прежнего страха берусь В одночасье разрушить Великую Русь. Ту страну, что цари собирали века, Разгромлю, раздроблю и продам с молотка!» …Было всё, как всегда. Только бросили петь. Только небо над родиной стало темнеть. Ну, а мы… благодушно смотрели на мир. Не заметили мы, как ворвался в эфир Этот голос, приставленный к горлу с ножом С фонограммы, записанной за рубежом: «Ах, любо, братцы, любо в мышленье новом жить! Чего б еще разрушить, кого б ещё прибить? Заводы я разрушу. Разрушу и НИИ. Науку оглоушу. Не возникай, ни-ни! Как девок на экране, раздену я страну. Затею я нелепую, доходную войну. В рекламе — показуха. А в душах — пустота. Распнём теперь по новой мы вашего Христа.» Ах, доверчивый мой, непутёвый народ! Он заразу не сразу, не сразу поймёт… Собираются с силами люди с трудом. Ждут, покуда не грянет над избами гром. Лёд ломает река. Ощетинился бор. Начинает весна свой бурлящий собор. И пускай на подъём он неспешен, нескор, Но сойдётся Великий Российский собор. Дай мне руку, мой брат, партизан-белорус! Сбросим с плеч недоверия тягостный груз… Наша мощь не в богатстве, а в братстве людей, В братстве песен, стихов, и молитв, и церквей. Нам славянскую веру и речь возрождать, Из обломков страны — вновь Союз собирать. Пусть не сразу, не вдруг, но развеется мгла, И проснутся Всесильные Колокола. Сквозь туманы и снег воссияет окрест, Позовёт к единенью Страдальческий Крест… Из руин мы поднимем порушенный дом. Из руин, как цари, снова Русь соберём! |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 4 июня 2007 г. 17:33
Н. Добронравов. Почитай мне стихи — буду слушать твой голос негромкий. В эту зимнюю ночь я открою ворота весне. Почитай мне стихи о далекой, как сон, незнакомке, Почитай мне стихи о пленившей Шираз Шаганэ. Нас к холодным огням зазывают электрогитары, Все насыщенней дни, все короче влюбленности срок. Только Демон летит, все летит к изголовью Тамары, Все звучит над землей бесконечный его монолог. Наша юность уйдет, как уходят с проспектов трамваи, И встречаться другим с непохожей на нашу весной… Остаются стихи, остаются стихи — и я знаю: Все стихи на земле о тебе, о тебе об одной. * * * Нынче радостей немного. Больше подлостей и сраму. Правда, нынче, слава Богу, Восстанавливают храмы. В сёлах и первопрестольной, Словно юные старушки, Возникают колокольни, И часовни, и церквушки. Вмиг слиняли атеисты. Наверху — иные вкусы. И рисуют копиисты Вместо Брежнева — Иисуса. Вместо Маркса с «Капиталом» — Рождество и Пасху в массы. А в церквях стройматериалы — Сплошь синтетика с пластмассой… Прислан к нам из-за кордона Пастырь, сделавший карьеру. Антирусские иконы. Синтетическая вера. Храм в элитных эмпиреях Возвели в мгновенье ока. Ну, а людям, что стареют, Всё ж без Бога одиноко… Рядом выстроились банки. Нищета в церковной арке. К платной новенькой стоянке Подъезжают иномарки… Заказные злодеянья. У братвы всё шито-крыто. Из Священного Писанья «Не убий» давно забыто. Травка каверзная тлеет В дискотеках хулиганских, Где тинейджеры наглеют И поют не по-христиански. Трудно даже Бога ради Отличить мужчин от женщин. На всеобщем плац-параде Храмов больше. Веры меньше. А в деревне Божьи служки Мир подлунный покидают. Тропка к старенькой церквушке Зарастает, зарастает… Там была она, святая, Лишь одна на всю округу. Ноги босые сбивая, К церкви люди шли, как к другу. Жили бедно и убого, Да боялись слова злого. Сколько было веры в Бога, Своего, не подкидного! Паства выглядит устало На ступеньках новой эры. Храмов, правда, больше стало. Веры меньше. Веры… Веры… |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 3 июня 2007 г. 18:45
Вчера меня все-таки затащили в японский ресторанчик.  Всякую дребедень с водорослями представляла в виде лекарства, чтобы проглотить . Суши немного легче пошли. Но решусь ли еще на такое, сомневаюсь.  Зато вот шутки из "Красной бурды" на ум пришли. Лыжи надену. Меж сакур натянут гамак. Вызову гейшу. Сакуры веткой Я отстегаю тебя. Токио, баня. К морю поехал. Голые груди у баб Там красивее. В чем сила, брат мой? В правде? А может, в деньгах? Сила в ньютонах! Если наутро Плохо тебе, значит было Вечером славно! Локомотива Слышит ли долгий гудок Каренина А.? Вишни срубили, А в доме, в старом шкафу Фирса забыли. Русский правитель Тоже надел кимоно. Хочет кредитов. Сакуры плод, плюс Сахар, плюс дрожжи с водой - Вызреет брагэ. Хмурое утро. Долбаный Гидрометцентр. Еду рыбачить. Семь самураек Вброд переходят Амур: В гости к танкистам. Солнца восход Встречу с любимой моей, Коль не просплю. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 1 июня 2007 г. 23:08
ФАНТОМ , это стихотворение уже было.(Она разлюбит)  Хотя становится очень-очень трудно ориентироваться!!! Нужно с этим что-то делать!!!
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 1 июня 2007 г. 22:55
А. Прасолов. ПОСЛЕДНИЙ ИСХОД Опять записки и признанья, И глупость, глупость без конца, И тлеют ждущие свиданья, А-в слове-лгущие сердца. Мы лжем, что не нужны друг другу, Мы лжем, что ближе кто-то есть, И так по проклятому кругу Бредем с тобой-куда невесть. И я, забредший не от бури- С бессонной тягою к тебе, Как бури, ждал ревнивой дури,- И отдаюсь ей как судьбе. И растворяет буря двери, И только снится тишь да гладь, Здесь так: коль правда-для неверья. А чтоб поверили-солгать. Что ж, не повинен я в потере, Один остался мне исход- В последний раз захлопнуть двери И поступить наоборот. * * * Черная буря идет по земле- Буря с востока. След твоих губ на мохнатом стекле Смотрит оттаявшим оком. Были когда-то и ночи, и дни, Только и вспомнишь, Видя, как тьму эту стрелки одни Делят на полдень и полночь. Кто там в проталину взглядом проник- Смелость иль робость? Чьи это скулы обрезал башлык, Обледенело коробясь? Жарко в стекло выдыхает гонец Мячики пара: Милая, скоро ли будет конец? Ждет в седловине отара... Сбрось-ка тугие наушники прочь! Зябко и зыбко... Если прогнозам нельзя, напророчь Солнце-хотя бы улыбкой... Только не той-никому и для всех, Вспыхни другою- Ляжет к ногам твоим черный мой снег В оцепененье покоя. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 31 мая 2007 г. 22:28
Landysh , делится своими стихами лучше в теме с одноименным названием-"Свои стихи". И действительно не понятно, кто автор — вы или еще кто? было бы интересно узнать... 
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 30 мая 2007 г. 21:08
С. Есенин Вечер черные брови насопил. Чьи-то кони стоят у двора. Не вчера ли я молодость пропил? Разлюбил ли тебя не вчера? Не храпи, запоздалая тройка! Наша жизнь пронеслась без следа. Может, завтра больничная койка Упокоит меня навсегда. Может, завтра совсем по-другому Я уйду, исцеленный навек, Слушать песни дождей и черемух, Чем здоровый живет человек. Позабуду я мрачные силы, Что терзали меня, губя. Облик ласковый! Облик милый! Лишь одну не забуду тебя. Пусть я буду любить другую, Но и с нею, с любимой, с другой, Расскажу про тебя, дорогую, Что когда-то я звал дорогой. Расскажу, как текла былая Наша жизнь, что былой не была... Голова ль ты моя удалая, До чего ж ты меня довела? * * * Грубым дается радость, Нежным дается печаль. Мне ничего не надо, Мне никого не жаль. Жаль мне себя немного, Жалко бездомных собак, Эта прямая дорога Меня привела в кабак. Что ж вы ругаетесь, дьяволы? Иль я не сын страны? Каждый из нас закладывал За рюмку свои штаны. Мутно гляжу на окна, В сердце тоска и зной. Катится, в солнце измокнув, Улица передо мной. На улице мальчик сопливый. Воздух поджарен и сух. Мальчик такой счастливый И ковыряет в носу. Ковыряй, ковыряй, мой милый, Суй туда палец весь, Только вот с эфтой силой В душу свою не лезь. Я уж готов... Я робкий... Глянь на бутылок рать! Я собираю пробки - Душу мою затыкать. * * * Тихий ветер. Вечер сине-хмурый. Я смотрю широкими глазами. В Персии такие ж точно куры, Как у нас в соломенной Рязани. Тот же месяц, только чуть пошире, Чуть желтее и с другого края. Мы с тобою любим в этом мире Одинаково со всеми, дорогая. Ночи теплые,— не в воле я, не в силах, Не могу не прославлять, не петь их. Так же девушки здесь обнимают милых До вторых до петухов, до третьих. Ах, любовь! Она ведь всем знакома, Это чувство знают даже кошки, Только я с отчизной и без дома От нее сбираю скромно крошки. Счастья нет. Но горевать не буду — Есть везде родные сердцу куры, Для меня рассеяны повсюду Молодые чувственные дуры. С ними я все радости приемлю И для них лишь говорю стихами: Оттого, знать, люди любят землю, Что она пропахла петухами. * * * Жизнь — обман с чарующей тоскою, Оттого так и сильна она, Что своею грубою рукою Роковые пишет письмена. Я всегда, когда глаза закрою, Говорю: «Лишь сердце потревожь, Жизнь — обман, но и она порою Украшает радостями ложь. Обратись лицом к седому небу, По луне гадая о судьбе, Успокойся, смертный, и не требуй Правды той, что не нужна тебе». Хорошо в черемуховой вьюге Думать так, что эта жизнь — стезя Пусть обманут легкие подруги, Пусть изменят легкие друзья. Пусть меня ласкают нежным словом, Пусть острее бритвы злой язык,— Я живу давно на все готовым, Ко всему безжалостно привык. Холодят мне душу эти выси, Нет тепла от звездного огня. Те, кого любил я, отреклися, Кем я жил — забыли про меня. Но и все ж, теснимый и гонимый, Я, смотря с улыбкой на зарю, На земле, мне близкой и любимой, Эту жизнь за все благодарю. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 17 мая 2007 г. 18:54
Р. Рождественский Бессоница-90 Мы- боящиеся озонной дыры, СПИДа и кооператоров, нашпигованные с детства лекарствами, слухами и нитратами, молящиеся, матерящиеся, работающие и бастующие, следователи и подследственные, стареющие и растущие, спорящие, с чего начинать: с фундамента или с кровли, жаждущие немедленной демократии или крови, мы- типовые, типичные, кажущиеся нетипичными, поумневшие вдруг на "консенсусы", "конверсии" и "импичменты", ждущие указаний, что делать надо, а что не надо, обожающие: кто — музыку Шнитке, кто — перетягиванье каната, говорящие на трех языках и не знающие своего, готовые примкнуть к пятерым, если пятеро — на одного, мы — на страже, в долгу и в долгах, на взлете и на больничном, хвастающие куском колбасы или теликом заграничным, по привычке докладывающие наверх о досрочном весеннем севе, отъезжающие, кто за свободой на Запад, кто за деньгами на Север, мы - обитающие в общежитиях, хоромах, подвалах, квартирах, требующие вместо "Хлеба и зрелищ!" ? "Хлеба и презервативов!" объединенные, разъединенные, -фобы, -маны и -филы, обожающие бег трусцой и детективные фильмы, мы - замкнувшиеся на себе, познавшие Эрмитаж и Бутырки, сдающие карты или экзамены, вахты или пусты бутылки, задыхающиеся от смога, от счастья и от обид, делающие открытия, подлости, важный вид, мы - озирающие со страхом воспаленные веси и грады, мечтающие о светлом грядущем и о том, как дожить до зарплаты, мы - идейные и безыдейные, вперед и назад глядящие, непрерывно ищущие врагов и все время их находящие, пышущие здоровьем, никотинною слизью харкающие, надежные и растерянные, побирающиеся и хапающие, мы - одетые в шубы и ватники, купальники и бронежилеты, любители флоксов и домино, березовых веников и оперетты, шагающие на службу с утра по переулку морозному, ругающие радикулит и Совмин, верящие Кашпировскому, орущие на своих детей, по магазинам рыскающие, стиснутые в вагонах метро, слушающие и не слышащие, мы - равняющиеся на красное, черное или белое знамя, спрашиваем у самих себя: что же будет со всеми нами? |
| Другая литература > Пауло Коэльо > к сообщению |
Отправлено 15 мая 2007 г. 20:23
 А мне вот больше всего "Одиннадцать минут" понравилась. Единственная из его книг, которую я себе оставила.
|
| Другая литература > Читаете ли вы русскую классическую прозу? > к сообщению |
|
Отправлено 15 мая 2007 г. 20:16
андрос , не то, что бы побоку... Уважаю, читаю, но не люблю! Хотя классе в 10 пришлось участвовать в каком-то литературном конкурсе, посвященному Пушкину. Заняла первое место с "Письмом Татьяны". Прочувствовала, как сказали... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 15 мая 2007 г. 20:04
М. Цветаева * * * Солнце — одно, а шагает по всем городам. Солнце — мое. Я его никому не отдам. Ни на час, ни на луч, ни на взгляд.— Никому. Никогда! Пусть погибают в бессменной ночи города! В руки возьму!— Чтоб не смело вертеться в кругу! Пусть себе руки, и губы, и сердце сожгу! В вечную ночь пропадет,— погонюсь по следам... Солнце мое! Я тебя никому не отдам! * * * Я — есмь. Ты — будешь. Между нами — бездна. Я пью. Ты жаждешь. Сговориться — тщетно. Нас десять лет, нас сто тысячелетий Разъединяют.— Бог мостов не строит. Будь!— это заповедь моя. Дай — мимо Пройти, дыханьем не нарушив роста. Я — есмь. Ты будешь. Через десять весен Ты скажешь: — есмь!— а я скажу: — когда-то... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 15 мая 2007 г. 19:55
В.Тушнова * * * Как часто лежу я без сна в темноте, и всё представляются мне та светлая речка и елочки те в далекой лесной стороне. Как тихо, наверное, стало в лесу, раздетые сучья черны, день убыл — темнеет в четвертом часу, и окна не освещены. Ни скрипа, ни шороха в доме пустом, он весь потемнел и намок, ступени завалены палым листом, висит заржавелый замок... А гуси летят в темноте ледяной, тревожно и хрипло трубя... Какое несчастье случилось со мной — я жизнь прожила без тебя. * * * Не отрекаются любя. Ведь жизнь кончается не завтра. Я перестану ждать тебя, а ты придешь совсем внезапно. А ты придешь, когда темно, когда в стекло ударит вьюга, когда припомнишь, как давно не согревали мы друг друга. И так захочешь теплоты, не полюбившейся когда-то, что переждать не сможешь ты трех человек у автомата. И будет, как назло, ползти трамвай, метро, не знаю что там. И вьюга заметет пути на дальних подступах к воротам... А в доме будет грусть и тишь, хрип счетчика и шорох книжки, когда ты в двери постучишь, взбежав наверх без передышки. За это можно все отдать, и до того я в это верю, что трудно мне тебя не ждать, весь день не отходя от двери. * * * Ты все еще тревожишься — что будет? А ничего. Все будет так, как есть. Поговорят, осудят, позабудут,— у каждого свои заботы есть. Не будет ничего... А что нам нужно? Уж нам ли не отпущено богатств: то мрак, то свет, то зелено, то вьюжно, вот в лес весной отправимся, бог даст... Нет, не уляжется, не перебродит! Не то, что лечат с помощью разлук, не та болезнь, которая проходит, не в наши годы... Так-то, милый друг! И только ночью боль порой разбудит, как в сердце — нож... Подушку закушу и плачу, плачу, ничего не будет! А я живу, хожу, смеюсь, дышу... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 13 мая 2007 г. 11:37
В. Тушнова * * * Я поняла,— ты не хотел мне зла, ты даже был предельно честен где-то, ты просто оказался из числа людей, не выходящих из бюджета. Не обижайся, я ведь не в укор, ты и такой мне бесконечно дорог. Хорош ты, нет ли,— это сущий вздор. Любить так уж любить — без оговорок. Я стала невеселая... Прости! Пускай тебя раскаянье не гложет. Сама себя попробую спасти, никто другой спасти меня не может. Забудь меня. Из памяти сотри. Была — и нет, и крест поставь на этом! А раны заживают изнутри. А я еще уеду к морю летом. Я буду слушать, как идет волна, как в грохот шум ее перерастает, как, отступая, шелестит она, как будто книгу вечности листает. Не помни лихом. Не сочти виной, что я когда-то в жизнь твою вторгалась, и не печалься — все мое — со мной. И не сочувствуй — я не торговалась! * * * Я прощаюсь с тобою у последней черты. С настоящей любовью, может, встретишься ты. Пусть иная, родная, та, с которою — рай, все равно заклинаю: вспоминай! вспоминай! Вспоминай меня, если хрустнет утренний лед, если вдруг в поднебесье прогремит самолет, если вихрь закурчавит душных туч пелену, если пес заскучает, заскулит на луну, если рыжие стаи закружит листопад, если за полночь ставни застучат невпопад, если утром белесым закричат петухи, вспоминай мои слезы, губы, руки, стихи... Позабыть не старайся, прочь из сердца гоня, не старайся, не майся - слишком много меня! |
| Другая литература > Кто что читает (не фантастику!) > к сообщению |
|
Отправлено 12 мая 2007 г. 18:49
Перечитываю "Милый друг" Мопассана, раз в пятый наверное! |
| Другая литература > Произведения из школьной программы > к сообщению |
Отправлено 12 мая 2007 г. 18:43
А я очень любила и понимала их произведения. Достоевский, Шолохов — одни из самых любимых. "Тихий Дон" прочитала сама и без школьной программы, потом несколько раз перечитывала. "Бабий Яр" лет в 12 прочитала-эмоции через край. Очень запомнился "Герой нашего времени". Я вообще с детства любила читать(Есенина с 6 лет вообще полюбила) , уроки литературы всегда проходили на "ура", может поэтому и к школьной программе отношусь с уважением и в основном с любовью! |
| Другая литература > Читаете ли вы русскую классическую прозу? > к сообщению |
|
Отправлено 12 мая 2007 г. 18:19
Я всегда с интересом относилась к нашей классике и во многом благодаря школьной программе я обратила внимание на некоторые вещи. Самые любимые Достоевский, Булгаков. Пушкин-только как прозаик. Еще очень люблю Шолохова и Шукшина-для меня они уже классики! |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 11 мая 2007 г. 20:36
Р. Рождественский Волга-река. И совсем по-домашнему; Истра-река. Только что было поле с ромашками… Быстро-то как!.. Радуют не журавли в небесах, а синицы в руках… Быстро-то как! Да за что ж это, Господи?! Быстро-то как… Только что вроде с судьбой расплатился, - Снова в долгах! Вечер в озябшую ночь превратился. Быстро-то как… Я озираюсь. Кого-то упрашиваю, как на торгах.. Молча подходит Это. Нестрашное… Быстро-то как… Может быть, может быть, что-то успею я в самых последних строках!.. Быстро-то как! Быстро-то как… Быстро… Общежитие. Ау, общежитье, "общага"! Казнило ты нас и прощало. Спокойно, невелеречиво Ты нас ежедневно учило. Друг друга ты нам открывало. И верило, и согревало. (Хоть больше гудели, чем грели, слезящиеся батареи…) Ау, общежитье, "общага"! Ты многого не обещало. А малого мы не хотели. И звезды над нами летели. Нам было уверенно вместе. Мы жить собирались лет двести… Ау, общежитье, "общага"! Нас жизнь развела беспощадно, До возраста повыбивала, Как будто война бушевала. Один — корифей баскетбола - Уехал учителем в школу. И, в глушь забредя по малину, Нарвался на старую мину. Другого холодной весною На Ладоге смыло волною А третий любви не добился Взаимной. И попросту спился. Растаял почти незаметно… А тогда все мы были бессмертны. * * * Кладбище под Парижем. Малая церковка. Свечи оплывшие. Камень дождями изрыт добела. Здесь похоронены бывшие, Бывшие. Кладбище Сан-Женевьев-де-Буа. Здесь похоронены сны и молитвы. Слезы и доблесть. "Прощай!" и "Ура!". Штабс-капитаны и гардемарины. Хваты полковники и юнкера. Белая гвардия, белая стая. Белое воинство, белая кость… Влажные плиты травой порастают. Русские буквы. Французский погост… Я прикасаюсь ладонью к истории. Я прохожу по Гражданской войне.. Как же хотелось им в Первопрестольную Въехать однажды на белом коне!.. Не было славы. Не стало и Родины. Сердца не стало. А память- была.. Ваши сиятельства, их благородия- Вместе На Сан-Женевьев-де-Буа. Плотно лежат они, вдоволь познавши Муки свои и дороги свои. Все-таки — русские. Вроде бы — наши. Только не наши скорей, А ничьи… Как они после- забытые, бывшие Все проклиная и нынче и впредь, Рвались взглянуть на нее- Победившую, пусть непонятную, Пусть непростившую, Землю родимую, и умереть… Полдень Березовый отсвет покоя. В небе российские купола. И облака, будто белые кони, Мчатся над Сан-Женевьев-де-Буа. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 11 мая 2007 г. 20:21
А. Прасолов В час, как дождик короткий и празднично чистый Чем-то душу наполнит, Молодая упругость рябиновой кисти О тебе мне напомнит. Не постиг я, каким создала твоё сердце природа, Но всегда мне казалось, Что сродни ему зрелость неполного раннего плода И стыдливая завязь. А моё ведь иное — в нём поровну мрака и света. И порой, что ни делай, Для него в этом мире как будто два цвета - Только чёрный и белый. Не зови нищетой — это грани враждующих истин. С ними горше и легче. Ты поймёшь это всё, когда рук обессиленных кисти Мне уронишь на плечи. |