На белом полотне бумаги рваной, Имен незаживающие раны, И строки, будто мертвых голоса. (с) Саралис
...а я — всё сжег. И мне — уже не больно Почти... Ну, может, где-то в глубине Того, что прежде звалось — как же это? — сердцем, Остались тенью лица — но не имена...
Я лукавлю чуть-чуть, говоря: "Не люблю монологов". В плавность фразы, что стрункою в ряд – разучился я верить. Иногда вместо правды хватает причины, предлога Для того, чтобы нам было легче потом лицемерить...
Иногда, чтобы только лишь пальцем о палец ударить, Мне приходится с демоном ада за душу бороться, Обожженную душу простого веселого парня С тихой грустью в глазах…
* * * Пусть в мгновение ока весна отцвела, Золотистой печалью на сердце легла, Буйство летней грозы вспоминать не устану – За бокалом вина мне и вьюга мила.
облако тэгов
