Сообщения и комментарии посетителя
Сообщения посетителя Горацио на форуме (всего: 96 шт.)
Сортировка: по датепо форумампо темам
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
 Отправлено 1 февраля 2007 г. 14:13
Вы мне льстите со страшной силой.  Это перевод Лозинского... |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
Отправлено 31 января 2007 г. 22:30
Подумаешь, бином Ньютона...  Кто ищет — тот всегда легко найдёт. Но я готов продолжать появляться и здесь со своими опусами. При этом прошу и остальных здешних стихотворцев продолжать делать это, у многих хорошо получается! |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 31 января 2007 г. 14:06
Ещё немного за январь: ЭПИЗОД СЕДЬМОЙ Надменные жестокие джедаи Собрали многочисленную рать И дружно навалились, принуждая Презренных Тёмных посветлее стать. В своём неутолимом комиссарстве, Под ровный гул бомбёжек и речей Они сражались в этом Тёмном Царстве Лучами света плазменных мечей. Они, само собою, победили, Вернули всем свободы и права И шею Императору скрутили - Да так, что отвалилась голова. Но всё не слишком ладно под орбитой: Усилиям джедаев вопреки Из всех щелей Империи разбитой Нахально лезут Тёмные Царьки, Никак не завершится канонада, Никак домой не выведешь войска... Здесь, видно, демократии не надо, А нужен Капитан Секир-Башка! Пытались Государство Идеала По своему построить образцу... Да, есть у демократии начало, Но тухнет демократия к концу. Над будущим сгущается завеса, Под грохот дней давно отцвёл урюк... Исправит ли разумная Принцесса То, что наделал недалёкий Люк? ПАРСИФАЛЬ Я вышел в ночь на переломе Былых и будущих времён, Забытых пламенных имён Сияли буквы на шеломе. Вела дорога через скалы Туда, где светлая гора; Навек закончилось вчера, Но завтра всё не наступало. А я твердил свои обеты И путь держал на перевал - И постепенно забывал Былые, ложные приметы. Гора далёкая, седая, Меня манила белизной, А мир стелился подо мной, Моей защиты ожидая. И я застыл на кромке льда... Откуда голоса, откуда? С вершины призывало Чудо, А снизу — чёрная беда. Судьбу провидя в белизне И верный данному обету, Я выбрал путь к вершине, к Свету... И мир заплакал обо мне. НОЧНОЙ ЛЕТОПИСЕЦ Голодная чёрная стая слетелась без зова на снег. Страницы метели листая, рука занемела навек... Главе вороного дозора стучу я в ночное стекло - От птичьего жёлтого взора мне взгляд отвести тяжело. Но что ему робкие стуки — он брат и ровесник векам! Я грею замёрзшие руки, прижав их к горящим щекам. Вниманье его неумело зову я к безделкам своим: Нет чёрному ворону дела до этих пустых пантомим. Но всё-таки (вижу) косится, надменно бродя по двору, Недобрая вечная птица, монах, поселённый в миру, Чумной посетитель вселенных — он свой и в аду, и в раю; На тайных скрижалях нетленных он летопись пишет свою. И жёлтого глаза пыланье под крышу проникло насквозь! Я понял: пустое желанье зачем-то сегодня сбылось... "Ты рвёшься в пространство другое — иди! Открываю миры!" И ветер безжалостный, воя, ворвался из чёрной дыры, Рассыпал по дому страницы и книги свалил со стола - Нигде не могу схорониться, уходят остатки тепла, Стекло норовит расколоться, зовёт летописец ночной: "Пойдём, если так уж неймётся, к скрижали моей ледяной..." ТВОЙ ГЕРОЙ Если темы не можешь найти порою - Сокрушенья не выражай, А придумай лучше себе героя И отправь его — за Можай. Даже можно подальше — его не жалко, За него не болит душа; У героев придуманных есть закалка, Если их творить не спеша. Пусть зовётся он — Големом, Буратино; Галатеей можешь назвать! (Только это всё для тебя — рутина, Ты приёмы знаешь на "ять"...) Пусть едят его поедом мироеды, Волки пусть грызут по лесам; На него в сочиненьи свали все беды, От которых избавлен сам. Он не станет плакать — ненастоящий, У него здоровый настрой. Как удобен уступчивый и молчащий И на всё готовый герой! Он судьбы полегче и не захочет, Верность воле твоей храня... Но на самом краю скажет: "Отче! Отче! Ты зачем оставил меня?" |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 18 января 2007 г. 16:52
Подборочка... ЛАНСЕЛОТ В нарушенье всяческих законов, В полном несознании вины Расплодилось множество драконов В разных департаментах страны. Собирали войско сенешали, Шли на битву рыцари, спеша; И не то чтоб ящеры мешали, Но уж очень шкура хороша! Выходили люди на охоту - И драконы прятались, скуля. Вот и Ланселот нашёл работу - Стал драконобойцем короля. Он не лез один в пещеру сдуру - Знал повадки, слабые места... А оплата — сдельная. За шкуру - Ровно десять ливров, как с куста. Рано утром, снаряжённый к бою, Он шагал в соседний березняк; Средства браконьерские с собою - Травы, заклинания, мышьяк. Но сражаться постоянно — глупо, И случалась мирная пора: Откупались гады шкурой с трупа Ящера, почившего вчера, Откупившись, улетали в горы С миром — на неделю, может быть... Он умел вести переговоры, Но умел и головы рубить. Так и жил, горынычей карая... Но добра была его душа: Прятал он дракончика в сарае, Покупал цыплят для малыша, С нежностью отцовской небывалой Каждый день заглядывал в закут И дрожал, когда резвился малый, В страхе, что соседи донесут... КОНЦЕРТ Александру Габриэлю Шансонье, ты выходишь к обрыву, дрожа, И за воздух хватаешься, глядя в партер: Смотрят взоры смятенные из блиндажа Разлохмаченных лож и потёртых портьер. Непростое лечение вcяких скорбей Почему-то взвалил на тебя одного Неприкаянный век – театральный злодей, Малолетний иван, позабывший родство. Ты не снимешь печали чумную печать, Этот сдавленный воздух не сможешь вдохнуть. Повернуться бы надо. Уйти. Промолчать. Под свою фонограмму немного вздремнуть... Но разрушена горным обвалом тропа. Нет возврата. Программа, потом — на поклон... Будет всё как всегда – и цветы, и толпа. Только толку не будет. И нужен ли он? НОЧЬ Мир, в котором слегка набекрень полюса, Проступает из-за кулис: Кто-то гвозди вразброс вколотил в небеса Золотыми шляпками вниз. Устремляя глаза к небосклонным вестям, Не желая мирно заснуть, Мы хотим прочитать по случайным гвоздям Мирозданья главную суть. Но значения нет в золочёном письме, Недоступна добрая весть, И теряется взор в окружающей тьме... А надежда всё ещё есть. OMNIA MEA MECUM PORTO Я всё своё несу с собой, Других собой не беспокою, И ни слезой, ни похвальбой Не поделюсь я со строкою. Не распинаюсь на листе, Рубаху рвать желанья нету, Не дам сороке на хвосте Секреты разносить по свету. Пускай читатель-визави Горящих слов взыскует жадно - Не напишу я о любви. Писал два раза — вот и ладно. Пускай значительный поэт Мне снова объясняет это - Мол, там, где исповеди нет, Там нет серьёзного поэта, - Но столько интересных тем Есть на земле для воспеванья... А о себе писать — зачем? Для поэтического званья? Увы, пишу я не о том, И не получится иначе. А званья раздадут потом. И не дожить нам до раздачи. ПОГРАНИЧНОЕ Открылась дверь скрипучая с натугой, Оттиснуты печати в паспортах... Весь переход давно засыпан вьюгой. И белые ушанки на кустах. Не каждого пропустят на границе - Устроены проверка и отбор, И на кордоне зорко смотрит в лица Внимательный и бдительный майор. А за спиной товарища майора - Замшелый столб, заржавленный флагшток... Идите, говорит он, вдоль забора, А мы за вами проследим чуток. Да, повезло. Пустили нас сегодня, И мы идём в обычной суете Из хмурой темноты предновогодней К желанной — новогодней! — темноте. Идти туда недолго. Хватит силы. Мы будем там, наверное, к утру. Мы здесь покинем всё, что раньше было. Мы там найдём такую же муру. Но не сравнится жалкая неволя С охотой к перемене лет и мест! А там — нас не догонит пуля в поле. И Бог не выдаст. И Свинья не съест. * * * Догорает зелёный свет... Пепелище дымит слегка, И ленивая желтизна подползает из-за угла. Догорает зелёный свет, надвигаются облака - А растраченная казна всё же кажется тяжела. Звонко щёлкает турникет. Под ногами — осколки льда. И не видно своей руки, что протянута через чад. Догорает зелёный свет. Коготок увяз навсегда, И желтеющие зрачки из угла глядят невпопад. И всё гуще хвосты комет заполняют туманом сны, Не читаются строки вслух, не сбывается встреча рук... Догорает зелёный свет — будет краток миг желтизны - И недобрый красный петух возвестит, что окончен круг. ЧТО И ТРЕБОВАЛОСЬ... Звёзды тихонько стучатся в окно, Но безответно по стёклам скользят. Как бы припомнить, что было дано, Если известен уже результат? Я забываю про то, как жилось (Снова звезда промелькнула в окне)... Кажется, что-то в ответе сошлось - Значит, условие было по мне. Я на стекло не спеша подышал; Вытер, впуская простуженный свет... Может, я что-то другое решал И подсмотрел потихоньку ответ? Хочешь удачи — однажды отмерь: Долгие счёты — пустые труды. Нету задачи важнее теперь, Нежели путь открывать для звезды. ВЕРИГИ УТРЕННИХ ТУМАНОВ Накопилась в карманах у нас ерунда: Номера телефонов, ключи, амулеты... Ю.Издрик Нас прижимают к тротуару Вериги утренних туманов - Высокопарно поднят ворот, Опущен утомлённо взор. Несём заслуженную кару За содержимое карманов, И в наш благословенный город Никак не едет ревизор. И, подойдя к закрытой двери, Мы подбираем амулеты - Но амулеты устарели, Как заржавевшие ключи. Даётся каждому по вере: Тут контрамарки, там билеты, Кому-то светлые апрели, Кому-то сытные харчи; Кому-то вовсе не даётся - Нет ни гостинца неземного, Ни от природы подношений: Наверно, кончились давно. А время всё-таки не рвётся, Оно упрямо и сурово: Мы сами, не боясь лишений, Соткали это полотно. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 4 января 2007 г. 22:59
ОДИССЕЙ (из Ю.Тувима) (перевод с польского) Ночь сгустилась от ливня, от чернильного злого потока, Небеса прохудились и хлещут помоями в лужи. Эй, друзья! вы свяжите вожжами меня, да потуже, Ибо пенье сирены в саду так протяжно-жестоко. С места сорвана ветром, ломится в окна лещина, В ветках ящерку вижу — скользка и двугруда, змеится... Всё пронизано пеньем! Залепите мне уши глиной — Ибо сказками манит, в музы просится эта певица. Океан длинногривый встаёт на дыбы, всё выше, В небе — ржание бури, а тучи — как зубры в пуще. Я, моряк, рвусь из комнат, глубины гремят над крышей, Сад от песни безумен и плещет печалью всё пуще. Понесло меня, Ноя, меня, Одиссея, в пучины, В дальних странствий кипенье, в дорогу мою людскую, А певица всё льётся сиянием лунным, тоскуя, Растекается песней в безмерную сладость кручины. Пусть из вас самый добрый свинцом мне зальёт глазницы, Пусть из вас самый лучший в вино мне добавит яду! Прошу тебя, Пенелопа, к одру моему склониться, Я сегодня вернулся — и снова в дорогу надо. Видишь? в каждом из окон лезет ящерка ввысь отвесно, Как глаза оторвать мне от блестящей чешуйчатой сказки? Слышишь? немилосердно, безжалостно тянет в бездну Звуком любви ушедшей, неумолимой ласки. Океан заманила, чтобы выл возле дома волнами, Небесам повелела, чтобы гром раскатился сурово, И поет всё грознее о том, что любовь между нами, — Чтобы мне не мечталось вернуться к родимому крову. В сад кричащий окно распахните, впустите чудесное пенье, Смытый песней, в потоке я, словно утопленник, сгину! Дом любимый, в дорогу! кораблём отправляйся в стремнину! О жена! О друзья! Воистину — нет возвращенья. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Отправлено 25 декабря 2006 г. 17:56
Вот его журнал: http://foxy-langolier.livejournal.com/ Стихов там, правда, не очень много. А вот его страница на "Самиздате": http://zhurnal.lib.ru/z/zonis_j_a/ Приведенное мной стихотворение там есть, оно называется "К Элизе". |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 25 декабря 2006 г. 15:46
ФАНТОМ, ещё раз подчёркиваю, что это — не мои стихи! Автор — Ю.Зонис. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 21 декабря 2006 г. 01:08
андрос , это — не мне, это Юлису Зонису. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 20 декабря 2006 г. 23:52
Ю.Зонис (Джу-Лисс) вести за понедельник: эльза допряла пряжу, правда сидит без денег, без маникюра даже, без облысевших утиц в белом пруду ее, где неизменно крутится черное воронье. слуги ее горласты, в окна несет бедою, но зацветают астры, кружатся над водою — ты не cмогла бы так бы, ты не могла вообще, злобно смеются лягвы на колдовском плюще. в парке цветет крапива, пахнет прогорклым кофе, нам бы прожить счастливо, позже — земля и коффин, но подлетает лебедь к тонкой ее руке — а в предзакатном небе слышится "бре-ке-ке". ведьма ли с чертом дружит, мертвый ли в землю ляжет, черный ль челнок недужит на запрещенном пляже: сядь и плыви на берег, только в глазах темно — это в пустой пещере воет веретено. город туманом дышит, крыши в закатном хроме, бедный народ под крышей молится на соломе, мать прижимает к сердцу чадо — и ни гугу, здесь никуда не деться другу или врагу. колокола на башнях, ставеньки на запоре, молится смерд о пашне, молится вор о воре, молится королева — или молчит она, справа бегут налево петельки полотна. выйдет прохожий редкий, в стенах заскачет эхо — это швеи-гризетки пучат бока от смеха: муж-то поди в загуле, бродит уже три дня. ночь отливает пули из твоего огня. муркнет лукавой кошкой, скрипнется у порога — мол, отвори окошко, дверь отвори немного, где у печи горячей славные кирпичи... слышишь, внизу трубачат первые трубачи? что не связала — свяжешь, что не поймешь — забудешь, черный челнок на пляже, черной крапивы узел, черным поплачут тени... нынче и так черно. в черное воскресенье черным завесь окно. льдинки как заусенцы, в храме улыбчив морок, плач твоего младенца слышится в коридорах. пахнет припекой серной от твоего костра... нам не успеть, наверно, к казни твоей, сестра. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 20 декабря 2006 г. 23:13
Lihin, большое спасибо за внимание к моим стихам и тем более за весьма лестную для меня оценку качества моих стихов. Все Ваши замечания "по делу", и я бы их постарался учесть, если бы не было некоторых других соображений, не дающих это сделать. 1) Название пришлось дать, чтобы не называть стихотворение по первой строчке "Как это всё-таки нелепо...". Это, согласитесь, выглядело бы нелепо.  2) Слова "беззвонно" и "свысока", по-моему, оправданны с точки зрения смысла и, кроме того, вплетены в ткань стихотворения, и вырвать их оттуда невозможно. 3) "Душой исполненный полет" — встроенная цитата из Пушкина, и все остальные упоминания души и полёта являются "откликами" на эту цитату, очень важную для данного стихотворения. Так что на этот раз я оставлю стихотворение без изменений, тем более что оно уже опубликовано на ряде форумов и получило довольно широкое одобрение именно в данном виде. Но с удовольствием выслушаю Ваши советы по другим вещам — и, не исключено, последую каким-то из них. Можете писать здесь, можете в "личке". |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 19 декабря 2006 г. 15:25
Из недавнего. ----------------- ПОЛЁТ Как это всё-таки нелепо — душой исполненный полёт: Мы бьемся душами о небо, как рыбы тушами о лёд. Взлетаем — падаем из тучи — и продолжаем круговерть... Но те, кто более летучи, порою пробивают твердь. Легко ль дыру проделать в своде? Глядишь — и верится с трудом: Они пробились! На свободе! Взлетают над лазурным льдом, С собою взяв свои химеры, надежд упрямую тщету... И не находят атмосферы. И застывают на лету. Рты открывают полусонно; с последним взмахом плавника На небо падают беззвонно — и в лёд вмерзают свысока. Луна их одевает в ризу, венчает тихая звезда... А мы их видим, видим снизу — недостижимых навсегда. ЖИВОПИСЦЫ У этих повинность, у тех корысть, у всех привычка к мазне - Но каждый берётся за старую кисть и пишет слова на стене. У кисти этой щетина врозь, и каждый мазок — сюрприз: Порою слова прожигают насквозь, порою стекают вниз. Как часто бывает замах не высок — но чаще рука не тверда - И падают капли слов на песок, и нет на песке следа. В дело идут волшба и божба, но в них не каждый мастак - И вновь написана чья-то судьба неверно, неладно, не так. Видать, помешало бревно в глазу или спущены рукава - И люди ползают там, внизу, пытаясь собрать слова. Но судьбу не собрать из упавших частей, как из дощечек паркет: Она — мозаика для детей, где пары деталек нет. Никто не узнает, по чьей вине его судьба неполна... А где-то выше на белой стене чужие горят письмена. И кто-то вытрет о стену ладонь, оставив смазанный след... О, этот неверный ясный огонь. О, этот недолгий свет. ГОД СВИНЬИ Мы выходим на улицу в хмурый день, В толчею зачумлённых трасс. Где-то спрятана общая наша шагрень, Что сжимается каждый час. В переполненных храмах хлопочет клир, Но слабеет защитный круг: Словно люстра, качается хрупкий мир, И всё больше расшатан крюк. Мы прошли череду чёрно-белых лет В злых объятиях колеи, И в колючем венке неизвестных бед Надвигается Год Свиньи. Косяками идут на запах гнильцы Одоакры любых мастей: Спецагенты, чечены, торговцы, бойцы, Алканавты из областей. Не помогут запреты и паспорта, Потому что велик откат, И сгущается душная темнота За разорванным кругом МКАД, И сгущается воздух на площадях, Превращаясь в горючий газ, И несётся начальство на скоростях, На лету плюя на фугас, И выходит, и шествует по коврам... А на улице — смена вех: За пластитом — полоний. Сперва — миллиграмм, Дальше — больше. Хватит на всех. Или новый сыщется элемент - Менделеев не зря велик... И глядит с тоскою утренний мент, О поборах забыв на миг. Нам никто не предскажет размера потерь, Только ясно, что — всех, гуртом... Суета наша стоит немного теперь - И лишится цены потом. Будет Страшный — уже не Басманный — Суд, И закончится весь этот джаз. Может, дети потом этот мир спасут - Если мы их спасём сейчас... * * * На Сен-Мишеле проживает бог. Он каждый вечер — в тесном кабачке; с ним сонный и рассеянный бульдог на старом, но надёжном поводке. Ты бога отыскал уже давно, но зря садишься на соседний стул: тебе поговорить с ним не дано, тебе гарсон об этом намекнул — тот, что на фоне столиков пустых листает что-то вроде "Фигаро" и вовсе не нуждается в твоих три раза пересчитанных еврo?. Он тоже ищет истину свою и заполняет цифрами купон — а бог, доверясь давнему чутью, подсказывает что-то про "Лион"... Бульдог косится на тебя, клыкаст, а бог с гарсоном спорят про футбол, и бог тебе автографа не даст, и из подвала ты выходишь, зол, в безбожную парижскую жару: приезжий варвар из страны берлог... А завтра — рейс обратный поутру. Туда, где тоже проживает бог. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Отправлено 19 декабря 2006 г. 15:16
Автор подписался как "Ганна Нужна": http://www.kmd.org.ua/cgi-bin/myAccount/m... Стишок, конечно, слабенький. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 10 декабря 2006 г. 19:38
В.Высоцкий БЕЛОЕ БЕЗМОЛВИЕ Все года и века и эпохи подряд Всё стремится к теплу от морозов и вьюг. Почему ж эти птицы на север летят, Если птицам положено только на юг? Слава им не нужна и величие. Вот под крыльями кончится лед, И найдут они счастие птичее, Как награду за дерзкий полет. Что же нам не жилось, что же нам не спалось? Что нас выгнало в путь по высокой волне? Нам сиянья пока наблюдать не пришлось. Это редко бывает — сиянья в цене! Тишина. Только чайки — как молнии. Пустотой мы их кормим из рук. Но наградою нам за безмолвие Обязательно будет звук. Как давно снятся нам только белые сны, Все иные оттенки снега замели. Мы ослепли давно от такой белизны, Но прозреем от черной полоски земли. Наше горло отпустит молчание, Наша слабость растает, как тень, И наградой за ночи отчаянья Будет вечный полярный день. Север — воля, надежда, страна без границ, Снег без грязи, как долгая жизнь без вранья. Воронье нам не выклюет глаз из глазниц, Потому что не водится здесь воронья. Кто не верил в дурные пророчества, В снег не лег ни на миг отдохнуть, Тем наградою за одиночество Должен встретиться кто-нибудь. |
| Другая литература > Стихи о братьях наших меньших > к сообщению |
|
Отправлено 8 декабря 2006 г. 20:54
Семён Островский О кошках. --------------------------- КОТ В КЛЕТКЕ Смотрел На птичку в клетке Кот. Вдруг сверху Голос птичий - С ветки: "Эх, лучше бы Наоборот - Смотрел бы Ты На нас... Из клетки!" КАЖДЫЙ КОТ В ДУШЕ ПОЭТ Ничего, Что я Не птица! Ничего, Что крыльев Нет! Мне недаром Небо Снится... Каждый кот В душе Поэт. Вздор - Земное притяженье! Вздор - Науки! Вздор - Прогресс! Ваську Сила вдохновенья Поднимает До небес! КОШКА И СОЛНЦЕ На солнышко В окошко Глядела, Жмурясь, Кошка. И любовалось Солнце На кошечку В оконце. CВИДАНИЕ НА КРЫШЕ "Не зря, На то Потратив год, Я изучала Дымоход." - Сказала Мурка, И на крыше Для тамошней Летучей Мыши Оставила она Послание: "Приди, Мой ангел, На свидание. Мы вместе проведём Досуг. Жду с нетерпением, Твой друг." Явилась Мышь Едва стемнело - Глядь: "Надо ж! Кошка... Прилетела..." КОТ, КОТОРЫЙ БОИТСЯ ЩЕКОТКИ Бежит От щётки Васька-кот - Мех причесать свой Не даёт. Зачем Удрал От щётки? - Боится Кот... ЩеКОТки. КНИЖКИ ДЛЯ КОТЁНКА Кошка, Помня О сынишке, Принесла С базара Книжки. Замечательные Книжки - На странице каждой Мышки. Не прошло и дня, Сынок Знал Все книжки НаЗУБОК. КОШАЧЬЕ CЧАСТЬЕ Кот видит: В окне Магазина Сосиска - И кажется Счастье кошачье Так близко! И будто бы дразнит: "Что смотришь? - Бери !" Увы, Кот - Снаружи, Сосиска - Внутри. КОТ-ДОБРОХОТ Дали Ваське БУТЕР-БРОД. - С кем бы Поделиться? БУТЕР Сам слизал, А БРОД - Предлагает Птицам. Только птички Не берут - Раскусили Ваську: "Плут!" ЕСЛИ НЕТУ МОЛОКА Галине Кравец Жизнь кошачья Нелегка, Если нету Молока. Но Вполне доволен Тот, Кто, При этом, Пьёт Компот. МИСКА Поклонился Васька Миске За вчерашние сосиски - И печёночный паштет Получил тoтчас В ответ. Рад, Что миска Не пуста. Только это Не спроста! Мне сказали По секрету: "Миска учит... ЭТИКЕТУ." ЛАПКИ ЗАБОЛЕЛИ ........Деборе Ходит Мурка Еле-еле - Лапки, Видно, Заболели. Чтобы лапки Не болели, Нужно, Чтоб их Пожалели. Вот решила Кошечка: "Отдохну Немножечко. Посижу Минуток пять И пойду Гулять Опять." ВОРОБЕЙ КОШКЕ Ловила кошка Воробья. А он ей: "Время тратишь Зря! Пора бы знать, Глупышка, Что воробей - Не мышка." |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 6 декабря 2006 г. 13:33
Борис Вахнюк. Уснула Москва, а я без сна, Ведь песня моя тебе нужна, А если тебе нужна она, Пусть будет с тобой нежна она, А наша судьба, как сон, хитра, Её мы нашли с тобой вчера, Ты стала моей женой вчера, Ты стала моей судьбой вчера. А где-то вчера — пойди, сочти: Не год и не два, а три почти, А может, не три, а тыща лет Прошла с той поры той песне вслед... И пусть говорят друзья давно, Что песню давно забыть пора, Я знаю одно, пою одно: Ты стала моей женой вчера. Года не щадят не нас одних, И дети растут у нас, у них, И пишут страницы мудрых книг, А нам не догнать друзей своих, А нам молодеть, годам назло, Вдыхая весенние ветра, И сколько б воды ни утекло - Ты стала моей женой вчера... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 4 декабря 2006 г. 22:01
Осип Мандельштам За гремучую доблесть грядущих веков, За высокое племя людей Я лишился и чаши на пире отцов, И веселья, и чести своей. Мне на плечи кидается век-волкодав, Но не волк я по крови своей, Запихай меня лучше, как шапку, в рукав Жаркой шубы сибирских степей. Чтоб не видеть ни труса, ни хлипкой грязцы, Ни кровавых кровей в колесе, Чтоб сияли всю ночь голубые песцы Мне в своей первобытной красе, Уведи меня в ночь, где течет Енисей И сосна до звезды достает, Потому что не волк я по крови своей И меня только равный убьет. |
| Другая литература > Фантастика в поэзии, поэзия в фантастике > к сообщению |
|
Отправлено 4 декабря 2006 г. 11:58
Посвящается Ф. Д. Кривину Лукоморья больше нет… В. Высоцкий Как идут дела в НИИЧАВО? Трудится Привалов, как когда-то, программистом старшим. У него сто у. е. – обычная зарплата. Подает на грант который год, только грант не выделяют что-то… Амперян капусту продает – брошена научная работа! Выбегаллу поджидал успех: дал профессор порученье Щуке, и теперь он стал главнее всех, взял бразды правления в науке: что ж, Привалов не получит грант, будет, как и прежде, без обеда… Хунта – много лет как эмигрант; продолжает опыты в Толедо. Что же Киврин? За морями он, очень уважаем Технионом (говорят, отец его Симон – сын царицы Савской с Соломоном!). Из избы сбежал секретный Кот (выгнала бескормица беднягу). Ковалев (не юный) дело шьет, посадил Корнеева в тюрягу – мол, китайцы въехали тайком к нам для пополнения припаса; потому Корнеев под замком – продал, паразит, Кота на мясо! Стал Альфред комбригом упырей; пьет не чай, а виски с коньяками, и ему забритый Бриарей строит дачу крепкими руками. Ойра-Ойра поступил умно: он теперь смотритель над погостом. Янус вспять отправился давно – это было где-то в девяностом… Из музея сгинули мечи, Белый Тезис вынут из дивана. Камноедов вышел в богачи, он теперь – хозяин ресторана, и ему не глупая волшба – зданье нынче надобно и место; Институт тяжелая судьба ждет по воле толстого Модеста. Здание отправят с молотка – так решил профессор Выбегалло (он немало сделал для дружка – и в «откате», видимо, немало). Бедный Брут – в мучениях, с утра – джинна сбыл, чтоб малость похмелиться; а Наина Киевна вчера укатила в Киев, за границу. Дочке Кия там почет большой – любят люди, уважают власти; а она с открытою душой лечит президента от напасти. И вещает, что из тьмы болот выйдет с диссертацией готовой и науку бедную спасет Змей Горыныч – родич трехголовый! |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 30 ноября 2006 г. 18:52
ФАНТОМ , издателя нет... Кроме меня самого. Но это ж надо заработать сколько!
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 30 ноября 2006 г. 18:41
Ну да... книга у меня на полке, но в электронном виде есть примерно десяток. Именно те, которые переведены. Раз попросили — вот перевод предыдущего. БАЛЛАДА О ВРЕМЕНИ (Из М.Ореста) Перевод с украинского Несокрушимо времени правленье, Все поколенья — времени рабы. Лишь я отверг свирепые веленья И времени не сдался без борьбы. Я поднял бунт — бесстрашный, безнадёжный, Указы властелина разорвав, И вот — лежу в канаве придорожный, Чего-то жду средь запылённых трав. А время вдаль идёт неумолимо, И жажда власти на лице видна - Блестит в стеклянном взгляде нестерпимо; И поступь еле слышная страшна. Я слышу звон — то, с радостью великой Оказывая барину почёт, Колокола, склоняясь пред владыкой, Его шагам ведут покорный счёт. О превосходстве знаю первородном Над деспотом — и всё же с давних пор Под взглядом этим чванным и холодным Я отвожу свой потрясённый взор. Боюсь ли мести злобного тирана? Нет! — Так чего же я, в расцвете сил И с мужеством, явившимся нежданно, В сраженьях не достиг, не довершил? Но если б ты, любимая, родная, Своё «люблю» мне молвила — тогда Оковы одиночества, я знаю, С души моей упали б навсегда. Улыбка и златых волос сиянье, Очарованье твоего лица - В них больше правды, чем в любом деянье Сурового властителя-слепца. И что любви – разлуки и печали? Не далеки ей всякие пути, И чтоб лучи сквозь темень засияли – О слово колдовское, прилети! Тогда не стану я терзаться звоном, Презрев колоколов холопский нрав, - Я, давший бой безжалостным законам, Я, скрытый в гуще запылённых трав. Тогда загадка волновать не станет Про свет рождений, про магнит кончин. Есть вечный день, который не обманет, Сияет смертным только он один. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 30 ноября 2006 г. 18:30
Katy, пожалуйста! Михайло Орест БАЛАДА ПРО ЧАС (З книги "Держава слова") Час на землi панує можновладно; А я, нащадок рабських поколiнь, Не захотiв приймати безпорадно Його несамовитих повелiнь. I що в натхненiм бунтi чи в одчаї Я вироки його тяжкi порвав, Тепер лежу, забутий, i чекаю У запорошенiй травi канав. А час iде дорогою блiдою, В очах скляних — всевладностi жада, I сповнена бундючностi важкої Його безлунна i страшна хода. Я чую: з мiста долiтаюсь дзвони; Скорившись вiкодавньому ярму, Вони вiтають владаря закони I лiчать кроки влесливо йому. Свiдомий переваг я первородних Над деспотом — але, як маловiр, Пiд поглядом очей його холодних Збентежений, клоню додолу зiр. Боюся мсти, що пан готує гнiвний? - Нi! — То чого ж у клекотi боїв Я в мужностi, менi самому дивнiй, Не виборов, чого не довершив? Але коли б, улюблена i дальня, Менi своє "люблю" сказала ти, З душi б упали кайдани безжальнi Всеокрадаючої самоти. В очах твоїх, в усмiшках несказанних, В твого волосся злотному вузлi Є бiльше правди, нiж в усiх дiяннях Його, слiпого владаря землi. I що простори, вiдстанi i гори Чуттю, що має власну далечiнь I темне перетворює в прозоре? Уроче слово, жду тебе, прилинь! Тодi б облесну, рабську мову дзвонiв На честь царя я чути перестав, Я, що лежу, руйнач глухих законiв У запорошенiй травi канав. I душу б не тривожив нерозгадний Початок кожен i магнет кiнця. Є вiчний день, могучий i незрадний, I живить смертних блиск його вiнця. ----------- Перевод на русский — есть. Могу и его показать. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 30 ноября 2006 г. 12:30
Юрiй Iздрик Боги Дощ над озером (.) означає для риб лиш дорогу до неба, сусіднього з раєм, але зграї сріблясті пірнають углиб і вмирають беззвучно. А ми не вмираєм. Ми ховаєм в кишеню тютюн про запас, номери телефонів, ключі, амулети від зрад, але зради весь час переслідують нас. Пролітать комети, у вологій траві прослизають вужі, саламандри мандрують, повзуть черепахи. нам ніколи, мабуть, не дійти до межі, за котрою немає ні смутку ні страху, бо під дахом чужим ми марнуємо ніч, віч-на-віч iз собою, безжальні, мов діти, і крізь сльози не бачимо власних облич, і крізь сміх не уміємо просто радіти. Наші вікна виходять на площі й мости, на перони вокзалів, на вежі і брами. Вечорами складаємо довгі листи, та під ранок лиш попіл летить за вітрами. Нам апостолів не назбирати й восьми але й ті розбіжаться. Ми завжди в дорозі - на гучних перехрестях стрічаємось ми і прощаємось похапцем десь там на розі. Нас ніхто не впізнає, хоч знають усі, отже завжди втікати — це просто потреба або звичка. Принаймні ще й досі осі обертання не знайдено нашому небу. Ми любити себе дозволяєм, але нам любити навзаєм не вільно нікого. I життя наше вічне нікчемне мале і безглузде у відсутності справжнього Бога. Нам би крихту надії. Повітря. Води б. Адже нас небагато. А скільки — не знаю. Дощ над озером що означає для риб? (.) для нас він нічого (.) не означає. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 23 ноября 2006 г. 21:03
ЧАРОДЕЙСКИЙ ПОЕДИНОК (из Р.Киплинга) Был долг на меня возложен давно, И служба была свята! Всякий бой как игра для меня был вчера, Но нынче игра – не та. Я не встану под градом невидимых стрел, Чудный меч не ударит в щиты – Ключ без боя отдам я Мечтателю сам: Он — Герой Воплощенья Мечты. Условья его приму без борьбы, Без споров – какой уж тут спор! Нет, прежде я не бежал от стрельбы, Но нынче – другой коленкор. Не будет сраженья с Посланцем Того, Кто на землю глядит с высоты; Я склоняюсь у врат, и вступает во град Он – Герой Воплощенья Мечты. Пред цезарем я не сошёл бы с пути, Королю не открыл бы ворот, Власти нет надо мной у Короны Тройной, Но нынче — другой оборот. Поединка не будет с Силой Стихий; Мост опущен, заставы сняты И распахнута дверь. Нам владыка теперь - Герой Воплощенья Мечты. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 23 ноября 2006 г. 11:21
Татьяна Кузовлёва *** Этот город называется Москва. Эта улица, как ниточка, узка. Эта комната — бочонок о два дна. И сюда приходит женщина одна. Меж ключиц её цепочка мёрзлых бус, он губами знает каждую на вкус, он снимает их, как капелька с листа, а она стоит, как девочка чиста. Это чёрт её придумал или Бог? Это бредил ею Пушкин или Блок? И кому была завещена в века эта бронзовая тонкая рука? Эти тёмные печальные зрачки открывали все затворы и замки. Ей доступны все дворцы и все дома - это входит в двери Истина сама. Изгоняли её с тронов короли, увозили в кругосветку корабли. Оставалась караулить берега ложь-любовница, распутница, деньга! А она ломала руки, как лучи, и срывала цепи бусинок с ключиц, и лежали они, весом в шар земной, на прямых ладонях Истины самой. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 23 ноября 2006 г. 11:15
ФАНТОМ, спасибо! |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 23 ноября 2006 г. 11:11
Из недавнего. * * * Нам кашу незачем размазывать — у нас не мелкие масштабы, А если нечего рассказывать, то надо выдумать хотя бы, Быть на ноге короткой с вечностью, держать столетья на прицеле И поражать чистосердечностью — хотя бы пару раз в неделю. Чтоб быть невылазно на саммите, готовы мы вершить без ропота Раскопки в наслоеньях памяти, хождения по дебрям опыта. И помогает наше рвение — мы удивительно везучие! - Во тьме нащупать вдохновение, сыскать мелодию в беззвучии. Мы не лентяи, мы стараемся — и обойдёмся без медалей; Краснеть за ложь не собираемся — она реальнее реалий. Пусть слово явится уликою для привлечения к ответу - Заплатим цену невеликую: Харону мелкую монету. * * * А лiта за нами - Як мости, По яким нам бiльше не ступати... М.Томенко Продолжает тусклое табло Аккуратный счёт прошедших лет, А лета за нами - мутное стекло: Сквозь него не разглядишь рассвет. Мы с галёрки движемся в партер - Всё идёт как надо, как у всех... А лета за нами - бархатный барьер, За которым спрятан детский смех. Как рука на пульсе холодна! И всё реже дождь по четвергам... А лета за нами - словно пелена, Что клубами стелется к ногам. Лупит в щёки снежная крупа, Что ни год — то злее холода... А лета за нами - узкая тропа, А вокруг — пустыня без следа. Зеркала не льстили и не льстят; Лучше повернуться к ним спиной... А лета за нами радужно блестят, Как зеркал осколки под луной. * * * Забыто время волшебства — и вспоминается нечётко, И в жадном ожиданьи льда дрожит от холода вода. А звёздных линий кружева — как заоконная решётка: Нет входа никому сюда, а нам нет выхода туда. Погибло время теплоты — что говорить о нём посмертно? Слова замёрзли на ветру, и всё. И дальше — тишина. Когда белёные холсты на землю лягут милосердно, Тогда я двери отопру и шторы уберу с окна. И будет время белизны, в глаза плеснёт шальное солнце... Ответит время на вопрос, который я не задаю. И каплю горькую вины, что в чашке замерла на донце, Ледышкой сделает мороз — а я возьму и разобью. ноябрь 2006 г. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 23 ноября 2006 г. 11:06
Иван Бауков *** Это я придумал соловья, Чтоб вздохнула милая моя. Чтоб, когда ей станет тяжело, Вышла б она тихо за село, Где так часто мы встречались с ней, Где поет и нынче соловей, Где шумит высокая трава, Где всегда живут мои слова. Соловей их помнит наизусть... И спадет с лица любимой грусть, И вздохнет любимая легко, Станет близким слово «далеко», Потому что в роще соловей Ей расскажет о любви моей. Это я придумал соловья, Чтоб вздохнула милая моя. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 17 ноября 2006 г. 19:17
Если кому интересно — последнее из приведенных стихотворений в виде песни с музыкой и в исполнении Сергея Гринберга имеется вот здесь. Файл mp3. Но имейте в виду: три мега. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 12 ноября 2006 г. 01:22
Ну, падай, падай, снег, крути свой белый сальто... Двенадцатого месяца пошел десятый час. Ну, падай, падай, снег, на черные асфальты, По праву циркача разбейся, как гимнаст. В шарманке декабря ты — песенка о грусти... Ну, падай, падай, снег, на тени от людей И на самих людей – тебя сегодня впустят Звенящим петушком на готику церквей. Покаты плечи крыш, и у тебя заданье: Придать им белизну девичьего плеча; Ну, падай, падай, снег, сойди в горизонтальность Извилистым путем скрипичного ключа. Ты нынче одержим болезнью нумизмата, Коллекцию следов перебираешь ты, А я похож на пса, который безвозвратно В метели потерял любимые следы. Ну, падай, падай, снег, в ладони монументов, Подслушивая смех и покрывая грех, Свидетель чьих-то слез, участник комплиментов, Надсмотрщик мостовых... Ну, падай, падай снег. Ну, падай, падай, снег. Мы в декабре бессильны - Стоим, занесены, и сыпется на нас, Как будто мы часы песочные разбили... Двенадцатого месяца одиннадцатый час. Петр Вегин |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 11 ноября 2006 г. 22:33
ЭСКИЗ Огромный подрамник — четыре угла: Два в небе, а два на земле; Грунтовка лазури гладка и тепла, И кисти лежат на столе. Вот первый — и самый небрежный — мазок Бросает на холст белизну, Без всякого плана, вот так, на глазок, Рисуя дневную луну. Затем набирается краска опять - И в западной части холста Настала пора облакам воспарять: Теперь высота не пуста. И смотрит в глаза золотая весна, И кисть золотая в руке - И вот уже солнце в углу полотна Желтеет в своём высоке. Но ветер влетит в ателье, шелестя, И вечер заглянет, незван, Картину с подрамника снимет, кряхтя, Свернёт и засунет в чулан. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 5 ноября 2006 г. 16:36
СОННАЯ ДЕРЖАВА Как засмотрится мне нынче, как задышится? В.Высоцкий Над зеленой дремлющей пучиною Мчится белый облачный табун; Ни одной не тронутый морщиною, Лик небесный дерзостен и юн. А под ликом неба беспредельного Разлеглась, в тенётах липких сна, Вдалеке от берега кисельного, Старая иззябшая страна. На неё гляжу без сокрушения; Сердцу только грустно, не уму. И её загадка — без решения: Некому решать. И ни к чему. Прикрывалась жалкими тряпицами, Чтоб согреться в неуютном сне, Усыплялась сказочными птицами, Певшими от горя в стороне, Что дарили болью и печалями, Осыпали шумной мишурой, И стращали древними скрижалями, И влекли надеждою порой... Край забытый яркими заплатами Лез упрямо небу на глаза, А в ответ — над полем, над палатами - Лился дождь, как горькая слеза. ...Вязнет конь. Тропа — канава сточная. Там, где берег, — ил, а не кисель, Реки долгожданные молочные Так и не отысканы досель. Вот и ждём, покуда всё изменится И дела направятся на лад: Выйти из тенёт решится пленница, Сбросит свой нарядец из заплат, Позабудет песенное зелие, О судьбе замыслится в тиши... Но без песен — где ей взять веселие, Кто ей даст надежду для души? |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 1 ноября 2006 г. 23:10
Спасибо, Katy! |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 31 октября 2006 г. 20:32
Вероника Долина - Чертополохом поросли, - Скажу тебе на ухо, - Чертополохом поросли - Сам черт теперь не брат. Не верь, не бойся, не проси - Так вот же вся наука. Не верь, не бойся, не проси - Всё будет в аккурат. Родимый край не так уж плох - То облако, то тучка, Сплошная ширь, куда ни глянь, Простор — куда ни кинь. Полынь, полынь, чертополох - Российская колючка. Полынь, полынь, чертополох, Чертополох, полынь. Какая мрась ни мороси, Какой дурак ни пялься - Чертополохом поросли До самых царских врат. Не верь, не бойся, не проси, Не уступай ни пальца, Не верь, не бойся, не проси - Всё будет в аккурат. Вот-вот махну — прости, прости - Печально и потешно, В конце тоннеля будет свет, А за спиной — порог... Вот так и выжили почти, По Тютчеву почти что - Не верь, не бойся, не проси. Полынь, чертополох... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 28 октября 2006 г. 01:03
В.Высоцкий Райские яблоки Я когда-то умру — мы когда-то всегда умираем,- Как бы так угадать, чтоб не сам — чтобы в спину ножом: Убиенных щадят, отпевают и балуют раем,- Не скажу про живых, а покойников мы бережем. В грязь ударю лицом, завалюсь покрасивее набок, И ударит душа на ворованных клячах в галоп. В дивных райских садах наберу бледно-розовых яблок. Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб. Прискакали — гляжу — пред очами не райское что-то: Неродящий пустырь и сплошное ничто — беспредел. И среди ничего возвышались литые ворота, И огромный этап — тысяч пять — на коленях сидел. Как ржанет коренной! Я смирил его ласковым словом, Да репьи из мочал еле выдрал и гриву заплел. Седовласый старик слишком долго возился с засовом - И кряхтел и ворчал, и не смог отворить — и ушел. И измученный люд не издал ни единого стона, Лишь на корточки вдруг с онемевших колен пересел. Здесь малина, братва,- нас встречают малиновым звоном! Все вернулось на круг, и распятый над кругом висел. Всем нам блага подай, да и много ли требовал я благ? Мне — чтоб были друзья, да жена — чтобы пала на гроб,- Ну а я уж для них наберу бледно-розовых яблок. Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб. Я узнал старика по слезам на щеках его дряблых: Это Петр Святой — он апостол, а я — остолоп. Вот и кущи-сады, в коих прорва мороженных яблок. Но сады сторожат — и убит я без промаха в лоб. И погнал я коней прочь от мест этих гнилых и зяблых,- Кони просят овсу, но и я закусил удила. Вдоль обрыва с кнутом по-над пропастью пазуху яблок Для тебя привезу: ты меня и из рая ждала! |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 23 октября 2006 г. 10:20
Поскольку на этих страницах печаталось немало переводов из Лесьмяна, позволю себе опубликовать следующее Объявление (для москвичей). 30 октября (понедельник). 18.30. Вечер-презентация перевода избранных произведений Б. Лесьмяна «Безлюдная баллада» (изд-ва «Вахазар» и «Рипол» совместно с Высшей школой гуманитарных наук в Пултуске, Польша). Вечер ведёт А.Б. Базилевский. Презентация состоится в Государственном музее В.В. Маяковского. Лубянский проезд, 3/6. (м. «Лубянка») Время следует уточнить дополнительно. Справки по тел.: 231 16 02, 621 93 87, 628 25 69 |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 21 октября 2006 г. 00:53
В. Егоров. Дождь смоет все следы В ту ночь, когда Москву обшарил первый ливень, Я, брошенный к столу предчувствием беды, В дрожащей полутьме рукой дрожащей вывел: "Дождь смоет все следы. Дождь смоет все следы..." Четырежды падут все вехи и устои, Исчезнут города, осыплются сады, Но что бы ни стряслось — тревожиться не стоит: Дождь смоет все следы, дождь смоет все следы. Ведь время тоже дождь, который вечно длится, Который не щадит ни женщин, ни мужчин. Он хлещет наугад по крышам и по лицам, По инею волос и кружевам морщин. И где бы ты ни жил, в какой бы ни был силе, И кто бы ни склонял тебя на все лады, И сколько б ни вело следов к твоей могиле - Дождь смоет все следы, дождь смоет все следы... Так думал я, когда от грома задрожали Промокшие дворы, и два моих птенца, Которых мы с тобой так рано нарожали, Устроили галдёж перед лицом отца. И понял я в тот миг, от ливня изнывая, Что детский этот крик, ворвавшийся сюда, И есть тот самый след, который несмываем, Который негасим нигде и никогда... А дождь идёт вовсю и помощи не просит, Звенящую метлу зажав в своей горсти, Он драит тротуар, как палубу матросик, И мокрый тротуар, как палуба блестит... В ту ночь, когда Москву обшарил первый ливень, Я, брошенный к столу предчувствием беды, В дрожащей полутьме рукой дрожащей вывел: "Дождь смоет все следы. Дождь смоет все следы..." |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Отправлено 11 октября 2006 г. 23:32
У меня сегодня появилось некоторое количество свободных экземпляров этой книги. Могу уступить желающим по сниженной (супротив магазина) цене. Пишите в приват, если вдруг кому-нибудь надо. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 8 октября 2006 г. 01:15
ПЕРСИ БИШИ ШЕЛЛИ СТРОКИ (перевод — Игнатий Ивановский) Когда лампа разбита, Огонь умирает в пыли. Когда буря забыта, Всё меньше радуг вдали. Когда лютня упала, Струна звенит всё слабей. Когда речь отзвучала, Бледнеет память о ней. Без лампы недолго Огонь догорал, чуть дыша, И песня умолкла, Когда онемела душа. В ней гимны ночные, Как ветры в руинах, поют, Как волны морские, Что вечно в колокол бьют. Открыты ударам Два сердца у всех на виду, И жребий недаром Слабейшему прочит беду. Любовь! Ты ведь знала О нашей непрочной судьбе. Зачем ты избрала Такое жилище себе? Но сердце устанет, Как ворон в большой ураган, И разум обманет, Как солнце в мороз и туман. Стропила раскрыты, Орлиный обрушился кров, И нет нам защиты От зимних холодных ветров. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 7 октября 2006 г. 21:09
VVT А вы никогда не видели на небе созвездия Индейки? Приглядитесь. Иногда его видно. Но не всем. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 7 октября 2006 г. 01:00
ЗВЁЗДНАЯ МЕЛОЧЬ Есть в небесах сложившийся обычай: Не каждый день, но много раз в году Какой-нибудь напившийся Возничий Роняет с неба мелкую звезду. Такое происходит постоянно: То кошелёк дыряв у Близнеца, То мелочь выпадает из кармана Спешащего за Голубем Стрельца; Порой Индеец по пути к Индейке Свои гроши роняет в никуда... Она не стоит ломаной копейки, Дешёвая разменная звезда. Я эту мелочь ночью собираю И в закрома ссыпаю поутру, Частенько достаю и протираю, А иногда — с собой её беру. Она в кармане грузом бесполезным Слегка лучится и звенит слегка... Такую мелочь не подашь "неместным" - Швырнут тебе в лицо наверняка, С такой казною не зайдёшь в пивную, Валюту за неё не продают... Я звёздами свою тропу ночную Отмечу. Может, птицы не склюют. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 6 октября 2006 г. 22:28
Болеслав Лесьмян. Мчусь душою к тебе я – над пургой ошалелой, Прямо к свету, что брезжит за буранной куртиной. Каменеет кручина чья-то статуей белой, Белой статуей скорбной – там, над черной долиной. Старых створок объятья тебя некогда скрыли – Ты с тех пор в моих мыслях бледно-призрачной стала. С того часа так странно и так страшно забыли Мы друг друга, как будто нас совсем не бывало. Так найдем же друг друга средь метелей круженья, Над вечерней пучиной сможем снова влюбиться Той повторной любовью, что не хочет спасенья, Тем последним желаньем, что не знает границы! Мы полюбим мученьем, кровью нашей потери – Но про счастья утрату пусть никто не узнает, Мы полюбим прозреньем: смерть приблизилась к двери – Обе смерти, что вместе совершиться желают. Шум и треск по-над лесом, в клочьях – грива бурана, Словно вихри о сучья в темных зарослях рвутся. Жизнь из жил вытекает – это давняя рана… Не посметь улыбнуться, не успеть улыбнуться. Мчусь душою к тебе я – над пургой ошалелой, Прямо к свету, что брезжит за буранной куртиной. Каменеет кручина чья-то статуей белой, Белой статуей скорбной – там, над черной долиной. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 5 октября 2006 г. 20:20
Фантому.
Наверно, Вы правы. Но — не мне судить. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 4 октября 2006 г. 22:47
Константы Ильдефонс Галчинский Коль разлюбить меня потом тебе когда-то доведётся, прошу, не говори о том - как Бог о том не говорит; наслать задумав мор и глад, Он с неба ласково смеётся, хоть знает, что цветущий град в пустыню скоро превратит. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 4 октября 2006 г. 21:17
ЗА МИЛЛИАРД ЛЕТ ДО КОНЦА ДОРОГИ И знали мы, что этими руками Мы разобьем скалу и раздробим гранит, Что кровью нашею и нашими костями Проложим путь прямой, и тем путем за нами Придет добро, мир правда озарит. (И. Франко, «Камнеломы») [/i][/p]Я шел через зиму, я шел сквозь лето: Хотел отыскать я живую воду – Для всех, понимаете вы, для всех! Я шел по дороге, где много света, Я шел от заката, я шел к восходу, И верил: обратно вернуться – грех. Я шел по дороге, где много света, И мне всё казалось – прошу, поверьте! – Что ближе и ближе волшебный сад… Но тут мне сказали: дорога эта Меня приведет к океану смерти, И я с полпути повернул назад. И тут мне открылось: всему виною Вожди, камнеломы и землекопы, Что путь проложили такой прямой. И с этого часа передо мною – Кривые, глухие, кружные тропы, И свет над дорогой сменился тьмой. И с этого часа ищу дорогу – Не ту, что пряма как стрела и шпага, Не ту, что сияет, вперед маня. Нет царской дороги к тому чертогу, Где льется по камню живая влага; В конце же дорог прямых – западня. Нет царской дороги сквозь те лишенья, Которых никто миновать не сможет, Идущий на встречу с живой водой. По пыльным задворкам – мое движенье, И каждая тропка печали множит, И каждый проселок грозит бедой. По пыльным задворкам – без сожалений; Нужды я не вижу ни в чьей защите: Я сам себе выбрал такой маршрут. Но ломит колени от одолений, Но манят простые пути (простите!), Простые решения так зовут… Да, ломит колени, и глаз с тоскою Глядит на просветы в окрестной чаще, В которые виден дорожный свет. Там мчатся машины сплошной рекою, Порою – реже, порою – чаще; У тех, кто в машинах, сомнений нет. Там мчатся по трассе, и там всё ясно: Там только две краски, никто не хочет Там черного пса хоть чуть-чуть отмыть: «Кто мыслит иначе – всегда опасны; В дороге никто нас не заморочит, Дорогу бы надо еще спрямить. Всех тех, кто не с нами, утащат черти, А мы, безусловно, достигнем блага – Дорога проложена нам давно…» И мчатся они к океану смерти, Их путь неуклонен и прям, как шпага, – А я – по околицам, где темно. И мчатся они, и мое ли дело Сбивать их с дороги прямой и чистой И их вдохновенный ругать азарт? Туда, где струится ручей несмело, Шагаю дорогой своей кремнистой – Хоть сто лет, хоть двести, хоть миллиард… |
| Другая литература > Фантастика в поэзии, поэзия в фантастике > к сообщению |
|
Отправлено 21 сентября 2006 г. 23:00
А.Хаусмен Из сборника «Шропширский парень». XXXII Из света, тьмы, из неба Двенадцати ветров Я дуновеньем жизни Внесён под этот кров. Мне скоро в путь бескрайний – Я только вздоха жду... Дай руку мне, поведай Про радость и беду. Проси, чего захочешь, - Скорей, пока я тут; Двенадцать румбов ветра Опять меня зовут. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 21 сентября 2006 г. 16:42
Ещё из Лесьмяна. РАЗДУМЬЕ К предвиденью во мне, увы, таланта нету: Что нынче полюблю, что завтра я спою? Как зверя из лесов, я глажу песню эту – Рычащую во мне, случайную, свою. Я песни узнаю по этому рычанью, Я приручаю их, дарю им свой язык, Чтоб их подземный шум и тайное журчанье Сумели проблеснуть в лазурный яркий крик. Где мрак, разлучный яр, – души моей частица, В лобзаньях – губ моих восторг и забытьё, Где старая изба – там посох мой хранится, Где чёлн – для сердца там дорожное питьё. Одежда мне мила – потёртая, сырая, От песенной слезы промокшая давно; Но нет – я не пою: словами в мир взираю Сквозь неизвестно кем открытое окно. Пусть песни меж собой беседуют, рифмуясь; Их выращу в себе – не буду им ловец! Над ними не царю, пред ними не рисуюсь, Невидим – как и нам невидим наш Творец. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 21 сентября 2006 г. 15:05
Болеслав Лесьмян «В дальний путь душа пустилась…» ------------------------------------------------------ ---- В дальний путь душа пустилась... Звон колокольный... «Где ты, мой удел уютный? лес мой привольный?» «К нам, скорей! — леса густые ей прокричали, — Здесь, в тени, уснёшь спокойно ты без печали!» «Как же в тень спешить могу я, к листьям и хвое? Я же — тень! Во мне не сыщет путник покоя!» Прокричал ей луг цветущий, светлый, росистый: «О, скоси меня косою ты золотистой!» «Как скосить тебя? Откуда сыщется сила? Смерть меня косою острой нынче скосила». Прокричал ей Бог явленный, с неба взирая: «Возлюби меня в просторах чудного рая!» «Как любить тебя могу я в вышних селеньях? Был ты дорог мне печальным, в крестных мученьях...» «Я лишил тебя деревьев, луга и лога. Ты — без выбора осталась. Выбери Бога!» «Вижу только мрак могилы — маки забыты... Ты убил меня мечами. Где ж они скрыты?» «Я мечей не прячу этих — с ними я всюду. В облаках заснёшь, бедняжка; я — рядом буду». «Не заманишь облаками, сном, небесами — Я же, плача, отказала лугу с лесами!» «Божьей ризой очи вытри — чтоб не грустили, Кликну ангелов, коль хочешь, — чтоб веселили!» «Как с тобой мне веселиться? Страстно, до дрожи Я тебе желаю смерти, Боже, мой Боже!» И затихли, и взглянули в очи друг другу, И всё катится над ними вечность — по кругу. |