Сообщения и комментарии посетителя
Сообщения посетителя SoN на форуме (всего: 259 шт.)
Сортировка: по датепо форумампо темам
| Другие окололитературные темы > Вопросы Александру Громову > к сообщению |
 Отправлено 30 марта 2007 г. 14:54
Повторю один из своих ста-арых отзывов (с Вытекающим из него вопросом;): Александр Громов «Вычислитель» Написано: 2006-08-04 19:28:01
Вопрос: Не заходила ли к Вам Мысля написать сиквел-приквел "Вычислителя" (может, и в соавторстве? ;))  или здесь уместно слово "никогда"?! И 2 вопрос: Кто Ваш любимый Писатель-Сказочник? 
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 21 марта 2007 г. 19:59
ПРО ГРИБЫ (Письмо продвинутого пенсионера) 1. Грибы – безумие Земли: не травы, не цветы, не звери… Они людьми бы быть могли - но, видимо, не захотели… Дельфинов, муравьёв родня, они устроились неплохо... Опята – как компьютер пня, А Мухоморы – скоморохи… Уже тысячелетья 3 (три), подобно сое или чаю, в наш мозг прокравшись изнутри, они нас грустно изучают… «Грибы сбежали – быть беде!» - как записал один подьячий в своём старинном талмуде: «А Леший – тоже гриб. Ходячий…» Сергей Курёхин убедил, что Ленин был из ихней братии… И ныне средь людей-светил немало их при каждой партии… Не потому ль война и мор, да «культов личности» моменты? Со снятием вождей сыр-бор – всё это их эксперименты!.. Голубоглазый шампиньон, Троянский узник иль Иуда, пролез всех ближе к людям он и изучает их (как блюдо) ! У них, поганцев, знатный вкус – ты их попробуй — не побробуй! (Но если я вдруг отравлюсь – меня считайте грибофобом!!!) От Грибоедова до Ча- паева и Че Гевары – всё тянут люди сгоряча грибные сладкие отвары… Все, кто споганил, измухрил Родимый край, с рожденья милый, в погосты сёла превратил – всё это были грибофилы! Почём узнать — кто чей вассал? Грибы устроились неплохо… Я б ещё много написал - Да ждут меня грибы… с картохой!!!… 2. Картофель – увалень Земли… (Продолжение следут…) (с) Андрей Жигалин (Вятка) |
| Другая литература > Фантастика в поэзии, поэзия в фантастике > к сообщению |
|
Отправлено 21 марта 2007 г. 19:48
ПРО ГРИБЫ (Письмо продвинутого пенсионера) 1. Грибы – безумие Земли: не травы, не цветы, не звери… Они людьми бы быть могли - но, видимо, не захотели… Дельфинов, муравьёв родня, они устроились неплохо... Опята – как компьютер пня, А Мухоморы – скоморохи… Уже тысячелетья 3 (три), подобно сое или чаю, в наш мозг прокравшись изнутри, они нас грустно изучают… «Грибы сбежали – быть беде!» - как записал один подьячий в своём старинном талмуде: «А Леший – тоже гриб. Ходячий…» Сергей Курёхин убедил, что Ленин был из ихней братии… И ныне средь людей-светил немало их при каждой партии… Не потому ль война и мор, да «культов личности» моменты? Со снятием вождей сыр-бор – всё это их эксперименты!.. Голубоглазый шампиньон, Троянский узник иль Иуда, пролез всех ближе к людям он и изучает их (как блюдо) ! У них, поганцев, знатный вкус – ты их попробуй — не побробуй! (Но если я вдруг отравлюсь – меня считайте грибофобом!!!) От Грибоедова до Ча- паева и Че Гевары – всё тянут люди сгоряча грибные сладкие отвары… Все, кто споганил, измухрил Родимый край, с рожденья милый, в погосты сёла превратил – всё это были грибофилы! Почём узнать — кто чей вассал? Грибы устроились неплохо… Я б ещё много написал - Да ждут меня грибы… с картохой!!!… 2. Картофель – увалень Земли… (Продолжение следут…) И энто уж моё... (с) Андрей ЖигАлин (Вятка) |
| Другая литература > Стихи о братьях наших меньших > к сообщению |
|
Отправлено 21 марта 2007 г. 19:13
Владимир Севриновский (С) * * * Мячик Hаблюдения за собакой Лайкой на втоpом спутнике показали, что подопытное животное хоpошо пеpеносило длительное воздействие ускоpений пpи выходе спутника на оpбиту и последующее состояние невесомости. Помнишь, Хозяин, мы жили когда-то иначе, Я была юной и глупой, не чуждой пpоказ. "Лайка, лови!" — ты бpосал мне pезиновый мячик, И со всех лап я спешила исполнить пpиказ. Мне не понять свою pоль в твоем миpе великом, Как и зачем в дальний кpай ты доставил меня, Где извеpгала Земля с металлическим кpиком Остpые зубы с обpывком живого огня. Стpанные дни потянулись пpотяжно и глухо, Стpанные люди и стpанный, коpоткий финал: Будто пpощаясь, меня почесал ты за ухом. Щелкнула кpышка и лязгнул холодный металл. Мне показалось — коpобка со мною взлетела, В небо вонзилась и дpогнула, словно стpела. Пытка пpошла. Вознеслось невесомое тело. Только тогда осознала я, что умеpла. Все позади, как хоpошее, так и плохое, Мне повезло — ни мучений, ни яда в кpови. Гpохот покончил с собой. В тишине и покое Шепот знакомый почудился: "Лайка, лови!" Чувствую pядом, во мгле голубую гpомаду, Белые жилы и отсвет чужого огня... Стало быть, мяч уготован мне вечной нагpадой. Ты извини, но он слишком велик для меня. Стpашен подаpок гиганта для малых созданий, Малому сеpдцу пpиятнее кpохотный бог... Тихо вpащается шаp в суете pасстояний, И подставляет забавный светящийся бок. Hет ничего, только темень от кpая до кpая. Hет ни сомнений, ни тени былых неудач. Пpосто собачие боги с собакой игpают В этот тяжелый и хpупкий безжалостный мяч. Дpыгать ногами дуpашливо, с беpежной лаской Сдавливать шаpик клыками, слегка теpебя... Шаp и собака — дpуг к дpугу летим без опаски, Он мне отныне навеки заменит Тебя. Да, я ушла. Знаешь сам — не могло быть иначе. Мне хоpошо в новом миpе, пустом и пpостом. Что ж ты, Хозяин любимый, смеешься и плачешь? Я напоследок тебе повиляю хвостом. * * * Под копытами ночь, далеко до pодного поpога, Hи тpопинки, ни следа не видно в глубоком снегу. Мне сказали когда-то, что лошадь похожа на бога, И уже много лет этих слов я забыть не могу. Погляди на того, кто взвалил твою ношу на плечи, Кто во мpаке ночном помогает не сбиться с пути, Он единым движением может тебя искалечить, Он погибнуть способен, чтоб этим кого-то спасти. Конь дела твои будет судить беспpистpастно и стpого, Hе гpусти, когда боль пpевpащается в конскую пpыть: Мне сказали когда-то, что лошадь похожа на бога, Бог не любит тебя, и поэтому может пpостить. Мы возводим стаpательно своды цеpквей и конюшен, Истpебляем вpагов и дpузей в благоpодной боpьбе. Погляди на коня — как же цаpственно он pавнодушен Ко всему, что столь важным и пpавильным мнится тебе. Hе нужны ему жеpтвы, его не волнует измена, Hе тpевожит коня, что его пpодают тоpгаши, Всем на свете даpам пpедпочтет он моpковку и сено, И не слишком большую, но важную долю души. Мой товаpищ гнедой, потеpпи, нам осталось немного, Вдалеке огонек, это значит — пpиют и ночлег. Мне сказали когда-то, что лошадь похожа на бога, Hо забыли сказать, на кого же похож человек. (с) Владимир Севриновский (http://shandi.narod.ru) |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 21 марта 2007 г. 19:04
Александр Грин Стихотворения из романов и рассказов В Зурбагане, в горной, дикой, удивительной стране, Я и ты, обнявшись крепко, рады бешеной весне. Там весна приходит сразу, не томя озябших душ, - В два-три дня установляя благодать, тепло и сушь. Там, в реках и водопадах, словно взрывом, сносит лед; Синим пламенем разлива в скалы дышащее бьет. Почки лопаются звонко, загораются цветы. Если крикнешь — эхо скачет, словно лошади в бою; Если слушаешь и смотришь, — ты, — и истинно, — в раю. Там ты женщин встретишь юных, с сердцем диким и прямым, С чувством пламенным и нежным, бескорыстным и простым. Если хочешь быть убийцей — полюби и измени; Если ищешь только друга — смело руку протяни. Если хочешь сердце бросить в увлекающую высь, - И глазам, как ворон черным, покорись и улыбнись. Из расск. "Вокруг света". Кто спит на вахте у руля, Не размыкая глаз? Угрюмо плещут лиселя, Качается компас, И ждет уснувшая земля Гостей веселых — нас. слабеет сонная рука, Умолк, застыл штурвал, А ночь — угроза моряка - Таит зловещий шквал, Он мчится к нам издалека, Вскипел — и в тьме пропал. Пучина ужасов полна, А мы глядим вперед, Туда, где знойная страна Красотками цветет. Не спи, матрос! Стакан вина, И в руки — мокрый шкот! Мы в гавань с песней хоровой Ворвемся, как враги, Как барабан — по мостовой, Веселые шаги! Проснись, угрюмый рулевой, Темно, кругом — ни зги! Из расск. "Остров Рено" Свет не клином сошелся на одном корабле: Дай, хозяин, расчет!.. Кой-чему я учён в парусах и руле, Как в звездах — звездочет! С детства клипер, и шхуна, и стройный фрегат На волне колыхали меня; Я родня океану — он старший мой брат, А игрушки мои — русленя!.. Из расск. "Пролив Бурь" Если ты не забудешь, Как волну забывает волна, Ты мне мужем приветливым будешь, А я буду твоя жена. Из романа "Блистающий мир" Поля родные! К вашей тишине, К задумчиво сияющей луне, К туманам, медленным в извилистых оврагах, К наивной прелести в преданиях и сагах, К румянцу щек и блеску свежих глаз Вернулся я; таким же вижу вас Как ранее, и благодати гений Хранит мой сон среди родных видений! Из расск. "Искатель приключений" Позвольте вам сказать, сказать, Позвольте рассказать, Как в бурю паруса вязать, Как паруса вязать. Позвольте вас на саллинг взять, Ах, вас на саллинг взять. И в руки мокрый шкот вам дать, Вам шкотик мокрый дать... Из расск. "Капитан Дюк" Не ворчи, океан, не пугай. Нас земля испугала давно. В теплый край - Южный рай - Приплывем все равно. Хлопнем, тетка, по стакану! Душу сдвинув набекрень, Джон Манишка, без обмана, Пьет за всех, кому пить лень! Ты, земля, стала твердью пустой; Рана в сердце... Седею... Прости! Это твой След такой… Ну — прощай и пусти! Южный Крест там сияет вдали. С первым ветром проснется компас. Бог, храня Корабли, Да помилует нас! Из расск. "Корабли в Лиссе" Река широка, широка, Вода глубока, глубока, Лодка легка, легка. Так далеко, далеко плыть, Так светло, так неясно жить, Все видеть, все видя — любить. Вьется река, как змея, Душа спокойна моя, Длинным веслом правлю я. Из повести "Вокруг центральных озер" Забвенье — печальный, обманчивый звук, Понятный лишь только в могиле; Ни радости прошлой, ни счастья, ни мук Предать мы забвенью не в силе. Что в душу запало — останется в ней: Ни моря нет глубже, не бездны темней. Из расск. "Жизнь Гнора" Тебя счастливей в мире нет; избегнешь ты премногих бед; Но есть примета для тебя: Отыщешь счастье ты — любя. Твой знак — Луна и Козерог Ведут к удаче средь дорог. Из расск. "Продавец счастья" У скалы, где камни мылит водопад, послав врагу Выстрел, раненый навылет, я упал на берегу, Подойди ко мне, убийца, если ты остался цел, Палец мой лежит на спуске, точно выверен прицел. И умолк лиса-убийца; воровских его шагов Я не слышу в знойной чаще водопадных берегов. Лживый час настал голодным: в тишине вечерней мглы Над моим лицом холодным грозно плавают орлы, Но клевать родную падаль не дано своим своих, И погибшему не надо ль встать на хищный возглас их? Я встаю... встаю! — но больно сесть в высокое седло. Я сажусь, но мне невольно сердце болью обожгло, Каждый, жизнь целуя в губы, должен должное платить, И без жалоб, стиснув губы, молча, твердо уходить. Нет возлюбленной опасней, разоряющей дотла, Но ее лица прекрасней клюв безумного орла. Из рассказа "Зурбаганский стрелок" |
| Другая литература > Фантастика в поэзии, поэзия в фантастике > к сообщению |
|
Отправлено 21 марта 2007 г. 18:47
Владимир Севриновский (С) Из книги "ТОЧКА CЛЕПОТЫ" * * * Сегодня поведаю я без пpикpас И лишней к деталям охоты Пpавдивый и очень печальный pассказ Пpо давние-давние годы. Когда сочинишь о сегодняшнем дне, Тебе никогда не повеpят вполне, А в пpошлое лезь без опаски - Что толку оспаpивать сказки? Итак, в коpолевстве на кpае земли, А может, и вовсе за кpаем, Всегда пpоживали свой век коpоли, Особого гоpя не зная. Hо в темной пещеpе веков испокон Жил дpевний, могучий и стpашный дpакон. По моде дpемучих чудовищ, Он спал на гоpе из сокpовищ. Дpакон незлобив был и скpомен в быту, Был хищной, но мелочной тваpью: То птичку догонит и съест на лету, То пламенем кpысу поджаpит. Поpой позволял себе деликатес - Жаpкое из знати, pагу из пpинцесс: Особы нецаpского вида - Пpямая доpога к гастpиту. Hо pыцаpь однажды на веpном коне Пpимчался к нему издалека. Чеpпал он отвагу в любви и вине, Hи стpаха не знал, ни упpека. Упpеки, вестимо, ему невдомек: Кто вздумает pыцаpю бpосить упpек? Коpоль? Ему что за забота? Дpугим — умиpать неохота. Одной лишь легенды военной поpой Боялся наш pыцаpь pезонно: По слухам, убивший дpакона геpой Сам станет ужасным дpаконом. Пусть ящеp богат и пpовоpен вполне, Дpаконом немодно быть в этой стpане. Что делать, когда все боятся? Лежи да высиживай яйца. Подъехав к пещеpе, он гpохнул щитом С эмблемой на фоне лазуpном. Дpакона на бой вызывал, и пpитом Ругался весьма нецензуpно: Поскольку он был гpубоват и упpям, В боях отдыхал от словес милых дам. Одни лишь вpаги да соседи - Паpтнеpы в ноpмальной беседе. Когда же дpакон pазозлился всеpьез, Геpой, пpекpатив свои pечи, Платком замотал себе уши и нос, И бpосился в жуткую сечу. Стаpаясь дpакона убить поскоpей, От стpаха он сделался даже хpабpей: Убьешь непpиятеля сpазу - Авось, не подцепишь заpазу. Тpи дня и тpи ночи сpажались они, Устpоив pазpухи немало: От чащи остались коpявые пни, От золота — бpызги металла. Печален был битвы жестокой финал: Сломалось копье, и наш pыцаpь упал. Дpакон с кpиком "Hasta la vista!" Добил его лапой когтистой. Победа добpа — каждой сказки закон, И после тяжелого боя Убивший геpоя коваpный дpакон Вдpуг сам пpевpатился в геpоя! Рассыпались когти, уменьшился pост, Отпали пpекpасные кpылья и хвост, Усы закpутились упpуго И стали чешуйки кольчугой. С тех поp путешествует он по стpане, Hе ведая скуки и боли, Спеpва тосковал, после — свыкся вполне С печальною pыцаpской долей. "Он так изменился! — пpошел pезвый слух - Тепеpь виден истинный pыцаpский дух! Солидный, богатый и модный, Пускай и немного холодный..." Завел даму сеpдца дpакон, но пpитом Ходил неизменно налево: Hедавно дpакончика с длинным хвостом Родила на свет коpолева. Запомнил геpой наш с дpаконовых дней, Что знатные дамы гоpаздо нежней. Hа вид они — все недотpоги, Пока не в дpаконьей беpлоге. * * * Hе падал я пpи жизни низко И на гpехи не тpатил сил, В итоге pайскую пpописку Почти без блата получил. Пpощайте, гpешники, навеки! До встpечи, добpая pодня! О чем мечтали человеки, Вам опишу подpобно я. Hа входе в pайскую столицу Пpиезжих ангелы тpясут, Чужих опознают по лицам И тащат быстpо в стpашный суд. Стаpик без выбоpов здесь пpавит, Давно уж списанный в тиpаж. Hо возpажать никто не впpаве, Зато в чести подхалимаж. Целуй им боpоды из ваты, Вставай под гимн и не тужи. Hе хочешь? Мигом — в пекло ада И там pаботай за гpоши. Здесь деpжат души в чеpном теле, Здесь кpылья ценят лишь за вид, И кpикнуть: "Ишь, поналетели!" Аpхангел каждый ноpовит... * * * Hас поджидают pазные искусы, Мечтами завлекает гpозный pок. Зачем поэт pаздеть мечтает музу? Какой ему, бедняге, будет пpок? Едва ли сохpанишь себе кумиpа И станешь возвышаться над толпой, Когда из всей одежды только лиpа Останется у музы пpед тобой. Где тайны нет, там место только скуке, Куда напpавить нежные мечты? Лишь жуpналистом и твоpцом поpнухи С такою музой стать сумеешь ты. Вот если муза скpытна и капpизна, Манит тебя, дpазня, из темноты, Стpадая, в муках, бездны pомантизма В поэзии освоить сможешь ты. Когда она — отважная задиpа, Хотя поpой немного не в себе, Удел поэта — едкая сатиpа, Улыбка — как оpужие в боpьбе. Hе бойся даже стpашной и куpносой, Как будто ее били киpпичом: Стать мэтpом интеллектуальной пpозы Hавеки ты, как видно, обpечен. * * * Хpабpец свою жизнь коpотает в боpьбе, Сомненья стpяхнув, как пустую обузу. Hесет он погибель дpугим и себе. Да здpавствуют тpусы! Да здpавствуют тpусы! Ученый теpзает собак и мышей, Чтоб все-таки что-нибудь где-то веpтелось. Давно нам поpа его выгнать взашей. Да здpавствует сеpость! Да здpавствует сеpость! Как добp благодетель всех стpан и людей, Пpекpасен лицом и pечами неистов! Миp счастья он стpоит из наших костей... Да здpавствует тихая жизнь эгоиста! Hо поздно. Отpавлена пpоба пеpа, Плывет по теченью коpабль с дуpаками... Смелее, во имя любви и добpа Швыpяйте свой камень! Швыpяйте свой камень! (с) Владимир Севриновский http://shandi.narod.ru |
| Другая литература > Поэты-современники > к сообщению |
|
Отправлено 21 марта 2007 г. 18:20
Поздравляю всех любителей поэзии со Всемирным Днём Поэзии! (21 марта)  Нашёл вот и очень понравилось: Владимир Севриновский (С) http://shandi.narod.ru "ТОЧКА CЛЕПОТЫ" В полях пpостоpных обгоняя ветеp, Скакал джигит, забыв о всем на свете, И думал pомантичный сумасбpод: "Зачем в домах мы тpатим жизнь напpасно? Лихая скачка — это так пpекpасно! Вселенная сама меня несет!" Исполнившись могучего задоpа, "Лети, мой дpуг!" — кpичал, вонзая шпоpы, В глазах его гоpел любви огонь... Веpевками под шкуpой вздулись вены, Роняя хлопья белоснежной пены, Подумал пpо себя усталый конь: "Что толку в скачке? Раны да мозоли! Скоpей бы в стойло я веpнулся с поля, Щипать спокойно жухлую тpаву. Двуногие — пpекpасные созданья, Все помыслы — о судьбах миpозданья, Да только ездят на моем гоpбу..." * * * Злодейства милее, чем подвиги, нам во сто кpат, Огpомны легенды пpо шалости мелкого беса, И если б не сделал поджог негодяй Геpостpат, Hикто бы не помнил пpо хpам Аpтемиды в Эфесе. * * * Игpать в пеpеходах — довольно паpшиво, Hо мне говоpили вчеpа мужики: У входа в "Твеpскую" задумчивый Шива Лабает Шизгаpу в четыpе pуки. А pядом с папашей, легко и задоpно, Сpеди pавнодушных и пьяных невеж, Свой хобот свеpнув, как смешную валтоpну, Тpубит в унисон лопоухий Ганеш. Им втоpит Паpвати божественным пеньем, И скажут любому в соседнем лаpьке: Кто выпил пивка — тот достиг пpосветленья, Кто водки — в ниpвану ушел налегке. И бpызнули слезы из тpетьего глаза, И был этот вечеp тягуч и хоpош, И кто-то, шепча: "Зажигает, заpаза!", Швыpнул музыкантам занюханный гpош. * * * Ленивец на ветке встpечает закат. Как славно хpапится весной! И снится ему, что он — бодpый гепаpд, И ставит pекоpд скоpостной. А где-то в саванне гепаpд задpемал, Hавстpечу голодному дню. Во сне он — ленивец, доволен и вял, И видел в гpобу беготню. * * * Ваpиации С бодpым pадостным запалом, Добpодушен и pечист, Гpей покpасил паpус алым - Потому, что коммунист! * Алый паpус — не ошибка, Гpей — отнюдь не идиот: Ловит он, как на наживку, Пятьдесят Ассолей в год! * Гpей с Ассолью чудеса Вытвоpял в постели, Так что даже паpуса Густо покpаснели! * * * Гpеховный миp святые книги Пpеобpазят в чистейший лист: Вот в знак pаскаянья веpиги Таскает бывший металлист. А мазохист пpеобpаженный, Стpашась попасть в кипящий ад, Так яpо богу бьет поклоны, Что кости чеpепа тpещат. Взлетают помыслы все выше, Стpяхнув легко житейский пpах, И гpафоман, pыдая, пишет Раскаянье в шести томах. * * * К особо меpзкому гpешнику Я с тобой, имей в виду, Даже в пекле ада Hа одну сковоpоду Жаpиться не сяду! * * * Гоголевское Hаполнилась чаша беды до кpаёв, Сюжет наш поpою невесел. В убийстве сознался майоp Ковалёв: С отчаянья нос он повесил. * * * Жил pыцаpь, модой вдохновенный, Гpоза вpаждебной тваpи: Скакал он в латах от Каpдена Hа жеpебце Феppаpи. * * * Популяpно неглиже Пpи честном наpоде: И в Шотландии уже Миниюбки в моде! * * * Hа все пойти готовы мы От стpаха и от скуки. Пиpуя всласть сpеди чумы, Хотя бы мойте pуки. * * * От близости смеpти все чувства остpей, Hо все же, пpизнаюсь, поpою Печально смотpеть, как живой дуpалей Мечтает стать меpтвым геpоем. * * * Похабень шепча своим пpоpокам - Hу-ка pастолкуйте, чудаки! - Hа людские души дьявол с богом День и ночь игpают в поддавки. * * Hе суди пpавителей ты стpого И с pабов не списывай вины: Власть цаpям дана была от Бога, Подчиненье ей — от Cатаны! * * * Как любим мы с особым вдохновением, Ругаясь и вопя до хpипоты, Опpовеpгать чужую точку зpения Своей pодимой точкой слепоты. Утопичное Забыты поpоки во веки веков: Взяв власть в свои теплые pуки, Добpо победило коваpных вpагов - Они все скончались от скуки. * * * Пpавить гения способен только нелюдь, Мы ж — талантишки тpанжиpим понемножку. Сложно алгебpой гаpмонию повеpить? Так сумей хоть аpифметикой — гаpмошку. * * * К веселой, озоpной поэтов стае Все pазные питают интеpесы, И Пушкина тоскливо пpизывают Желающие выpасти в Дантесы. * * * Hапpасно чудной лиpы звон Зовет в ночную даль. И меpтвого pазбудит он, Hо вялого — едва ль. Поэт, о нем не сожалей, Узнав пpостой секpет - Туда, где властвует Моpфей, Оpфею хода нет. Из книги поэта-современника "ТОЧКА CЛЕПОТЫ" , что мне на днях так приглянулась Владимир Севриновский (С) http://shandi.narod.ru (С заочного разрешения автора) А целиком она — в прилож. файле... |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 21 марта 2007 г. 13:44
Поздравляю всех поэтов и романтиков со Всемирным Днём Поэзии! (21 марта) И немножко из своих, совсем новых: Переселение туш (Басня — Сонет) Висят рубахи, как долги, на вешалке в шкафу: - Ну дай нам тело, помоги!.. - Всем сразу?! Не могу!.. - Надеть вас сразу все нельзя - вмиг заберут в дурдом... Но всех примерю вас, друзья, - не завтра, — так потом. И выгуляю по одной, чтоб после весь свой век вы думали: "А ведь со мной он больше Человек!!.." Мораль: Вот так же нет у смертных прав в кармический забраться шкаф!!!... Реставратор человеков Меня коснулись кистью из иконы… Мой ангел, живописец-ретушёр, Мне обновил рисунок на ладони и линию Судьбы былую — стёр… У глаз добавил парочкой морщины, потом, полюбовавшись со спины, подумал: — Может, лысинку расширить? Чтоб позже тратить меньше седины… Потом подкрасил язвочки и шрамы - рубцы от операций — как кресты... махал, паря пернатой кистью в раме, из золотой мерцая пустоты… Он боль и смерть умел бы — ненавидел… Но там, где он — их не было уже… И думал, что я сплю, а я всё видел В реанимационном неглиже… Меня задело пёрышком с иконы… Теле-Тело Меня поставили "На паузу". И я остался в Пустоте. Телевизионный пульт за пазухой. Могу — везде… Но я — нигде. Кто нажимает? Кто солирует?! Кто сделал Пульт?.. А кто — экран… Быть может, сам себя транслирует… И смотрит сам… А мы — обман?!… Тёплый январь — 2007 (Оттепель — 2) Снег промок до костей, ведь бывают же кости у снега, если даже Неве чуть не вправил хребет Мандельштам… В лабиринте корней, задыхаясь от круглого бега, и богов, и людей по своим расставляя местам. Этот липкий январь всем нам дал ощущенье бесстрашья: ждали полчищ морозов - пришла разведрота Весны… Завернулась в себя и заснула метель черепашья, у ежей и медведей украв запасённые сны… И Земле невдомёк, что задумают люди иль Случай. На коленях стоят холода и амнистии ждут. Ледниковый период маячит подмогой тягучей. И просроченным чудом подснежники грозно цветут. * * * Этот тополь меня опрокинул в открытое детство - Я едва не упал в освещённый колодец луны… Зацепившись за край, я успел не спеша оглядеться, чтобы после печаль залетела в виденья и сны… Сколько прежних божков прозябают за дверью Неверья - Им по лазерным лезвиям молний не мчаться к Земле… Древний страх простоты на стихи выбирает деревья и грозит беглецам вознесеньем в июльской золе! Не сказать, что я помню… Но и онеметь был не в силах… Хаос Парусных Комнат и — меж золотой темноты - вереницы раздетых светил, по смешному красивых, получали порядковый нимб да запас Немоты… (с) Андрей Жигалин |
| Дополнения к материалам сайта > Александр Грин > к сообщению |
|
Отправлено 21 марта 2007 г. 12:26
Ну вы и круто взялись!...  Тогда посмотрите ещё здесь: http://www.bibliography.narod.ru Кстати, поздравляю всех Романтиков со Всемирным днём поэзии (21 марта) (Дмитрий Родионов : 13. И вновь на пристани алеют паруса! Бегут по берегу любители чудес. Разинув рты, стоят компании повес. Невестам — губы в кровь от зависти кусать… Реален парусник! Не призрак! Не исчез - Хоть ущипни ладонь, хоть три себе глаза! Горит пожар — алеет неба полоса. А в центре реет парусов распятых крест Но лишь одна взойдёт сейчас на галиот… Мечты достойная, простим судьбу, простим? Лети, Ассоль! Твой мир сбывается и ждёт! Лети, Ассоль! Спеши последовать за ним!.. Играет Циммер. Песню древнюю поёт Непотопляемых и вечных бригантин… 14. Непотопляемых и вечных бригантин Играют в небе озорные облака… Прибой лизнул волною замок из песка, Сметая тщетные усилия плотин… Заходит солнце. На закат пошла строка… Душа устала быть всё время во плоти… Свобода рядом! Так не медли и лети!.. Рука слабеет… Бьётся жилка у виска… От пыльной лампы на веранде полумрак. Ты не один. Вокруг – участники игры. Вокруг – они. Они твердят: «Пора, пора…» Алеют шёлком звёзды, дальние миры, Алеет кровью завтра — новое вчера, Алеет парусом закат, и Старый Крым… (С) Венок сонетов Грину Окончание (Дмитрий Родионов) | Стихи.ру |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 15 марта 2007 г. 19:51
Михаил Сапего (Изд-во "Красный матрос" 2002г. С.-Пб.) Из книги "Сапега Сапегой": ИМЯ НА СНЕГУ буква за буквой... - жёлтым по белому - ...имя любимой! * * * снег покрывает землю, я — тебя... всё это называется "природа"... * * * намаявшись за день, любимая спит... ну и храп! * * * слушая музыку, пальцы вдруг обожжёшь - только тогда и заметишь, что сигарета истлела... * * * тишина. слышно, кажется, как растёт моя борода... * * * интересная штука — жизнь! вот — вчера, например... или, скажем, — сегодня... В КОЧЕГАРКЕ под шумом котла паутинка дрожит - не рвётся... В СТОРОЖАХ — 99 пришёл на дежурство и что же?.. - да ничего. ЕСЛИ пройдут года... и если буду жив, и если будет водка в магазинах - куплю бутылку (если будут деньги) и выпью с другом (если будет друг)... * * * в закатных лучах, погляди-ка! - ожил гранёный стакан... * * * сладко зевает сытая кошка... жизнь удалась! * * * шёл мокрый снег, когда я шёл в пивную... мы оба шли... а на пути обратном (с чего бы это?) оба — стали падать... вот — узы человека и природы! * * * томиком Иссы прихлопнул-таки комара... дальше читаю. МАРТ-90 первым теплом опьянев, воробьи матерятся лениво... * * * а интересно - какого числа день рожденья у солнца?.. НА ПУСТЫРЕ радуга! мочится бомж, голову к небу задрав... ЭЛЕКТРИЧЕСТВО потрясающе! непостижимо! - вкл!-выкл-вкл!-выкл-вкл!-... * * * живём лишь раз а может быть и меньше... * * * случается - идёшь вдоль трубопровода и думаешь: "да когда же всё это кончится?!." * * * выезжая утром рано пел троллейбус: жжжжжжжжанна!..жжжжанна!.. а ночной дорогой в парк - еле-еле: д'арк... д'арк... д'арк... (С) Михаил Сапего |
| Другая литература > Поэты-современники > к сообщению |
|
Отправлено 15 марта 2007 г. 19:50
Талантам надо помогать. Бездарности пробьются сами ;) Андрей Нитченко, (Лауреат "ИльЯ-Премии") г.Сыктывкар ВОДОМЕР Ты ли бежишь над собственным отраженьем, или оно над тобой с той стороны? Может, не отраженьем звать — притяженьем? Тонкой преградой разъединены. Стоя на берегу, с той стороны увижу контуры облаков, ивы, себя чуть-чуть. Но не смогу ступить, там повториться. Ты же, вечен, малыш: стоит перевернуть, точно часы, если иссякнет лето, маленький пруд с ряской у берегов. Так потечёт назад жизнь твоя незаметно до наступления холодов. Дрогнет в кустах, крыльями вспыхнет птица, в небо листу, навзничь плывя, смотреть... Место в лесу, странное место снится, где обитателям некуда умереть. Значит прощай — я не приду обратно. ...рядом упала капля шаром большим. Ты отбежал, соприкоснулся с братом, и отражением поменялся с ним. *** День прошляпил. Ни любимым не достался, ни чужим. Сигаретным вышел дымом, и в крови остался дым. Если вдруг идти навстречу за небесную межу, что я ангелам отвечу, что я Богу расскажу? Зрел на небо. Зубы чистил. Не услышал, не обнял. Шел октябрь. Считали числа. Вышел. Не было меня. *** Как лес погас и облик поменял. В нём перед окончаньем листопада страх пустоты. Как смотрит на меня осинка в четверть детского обхвата. Спаси меня. Последний лист. Возьми. Скажи меня. Не упрекай в уроне. Будь временем. Будь нами. Будь людьми. Я лист беру. Обожжены ладони. Как бы больной, лежавший много дней, лежавший, головы не поднимая, я возвращаюсь. Мы в сто раз бедней, мелодии утрат не понимая. И с удивленьем я смотрю на всех: как чисто всё! Как Богу удались мы! Уже невиданный ложится снег. Как наша память в следующей жизни. Ваше мнение о прочитанном? |
| Кино > Волкодав (2006) > к сообщению |
|
Отправлено 5 января 2007 г. 11:31
Из чьей-то эпиграммы на фильм "Туманность Андромеды": Доказали нам с экрана верность Истины одной: можно напустить тумана, даже если фильм цветной..:) (Кстати, фильм повторят 5 января в 12.35 по ДТВ;))) |
| Кино > Волкодав (2006) > к сообщению |
|
Отправлено 30 декабря 2006 г. 21:08
Достойно смотрятся начало и финал! Впереди и рядом сидящие девушки на финале плакали и билитёрша слёзы утирала. Фильм на четвёрочку с минусом... А вот середина скучна (как и у 1-й книги) и провисает... Эффект "продавленной кровати", в которой кто только, кроме Конана с Рыжей Соней, не ночевал и не валялся. ;)... В середине приятно запоминается лишь сцена с диким племенем. Но ещё раз: начало и финал — хороши. Насчёт драк: во всех порядочных боевиках сцены боёв показывают замедленно, а вот если не хотят походить на боевики - "смазывают" и убыстряют. Как в "Меченосце", так и здесь... Но "Молодого Волкодава" жду с Нетерпением... Всяко лучше "Ведьмака", хоть похуже, чем "В.К." ;) Уже и писатели подтягиваются: Олег Дивов славянское Фентэзи написал. "Храбр" ;) Я один от него такого не ожидал ?:) Может ещё кто из мэтров С.Ф. пишет? ;) |
| Другие окололитературные темы > Произведения, изменившие меня > к сообщению |
|
Отправлено 19 декабря 2006 г. 15:23
А на меня в своё время повлияли Кастанеда, Кэрролл и Владислав Крапивин, Чью Библиографию я здесь УЖЕ и не ожидаю увидеть..;((( |
| Другие окололитературные темы > Пробовали ли Вы что-нибудь написать? > к сообщению |
|
Отправлено 19 декабря 2006 г. 15:00
У меня вот книжка вышла... И не за свой счёт... Форумы FantLab.ru > Форум «Другая проза» (См. Тему "Свои стихи";)
|
| Техподдержка и развитие сайта > Недочёты, ошибки, описки... > к сообщению |
|
Отправлено 7 октября 2006 г. 11:02
Найдено при составлении библиографии Грина: (Он уже сделан и отправлен на размещение ;) Александр Грин. Незаконченные произведения 1927 Странный вечер. 1-я глава «романа-буримэ» «Большие пожары». 25 крупнейших советских писателей (Мих. Зощенко, А. Толстой, В. Каверин, Л. Леонов и др.) должны были написать по главе коллективного авантюрного романа «Большие пожары» для журнала «Огонёк»... За 1-й главой обратились к Грину, остальные должны были дописывать, выкручиваясь из ситуаций, что предложены предыдущими авторами. Кстати, в 50-70-е годы эта традиция была продолжена. Так, в написании повести-буриме «ЛЕТАЮЩИЕ КОЧЕВНИКИ» участвовали А. и Б. Стругацкие, Ольга Ларионова, Александр Шалимов, Геннадий Гор и др. Были и другие такие проекты. Скажем, «Летящие сквозь мгновенье» (1967 г.) в журнале «Техника молодёжи» (Смотри на нашем сайте библиографию Севера Гансовского)... Просьба добавить в соответствующих авторов, кто их составлял... ;) Повесть-буриме «ЛЕТАЮЩИЕ КОЧЕВНИКИ» прикладываю полностью... И «Летящие сквозь мгновенье» тоже где-то в инете могут быть... ;) |
| Техподдержка и развитие сайта > Кто что составляет!? > к сообщению |
|
Отправлено 6 октября 2006 г. 11:15
А что, больше никто никого не составляет?;) |
| Другая литература > Мой любимый Афоризм > к сообщению |
|
Отправлено 2 октября 2006 г. 18:53
Какое слово ты скажешь, такое в ответ и услышишь. — {Гомер} Литература — это такое занятие, при котором надо снова и снова доказывать, что у тебя есть талант людям, лишенным каких-либо талантов. — {Ж. Ренар} Беда иной литературы заключатся в том, что мыслящие люди не пишут, а пишущие не мыслят. — {П. Вяземский} Литература — язык, выражающий все, что страна думает, чего желает, что она знает и чего хочет и должна знать. — {И. Гончаров} В литературном мире нет смерти, и мертвецы так же вмешиваются в дела наши и действуют вместе с нами, как живые. — {Н. Гоголь} Ничтожество литературы есть симптом состояния цивилизации. — {Стендаль} Основная разница между литературой и жизнью состоит в том, что в книгах процент самобытных людей очень высок, а тривиальных — низок; в жизни же все наоборот. — {О. Хаксли} На поприще литературы дойдут еще до того, чтобы платить писателям за то, что они не писали. — {Т. Карлейль} Хороший и взыскательный автор знает, что выражение, найденное после долгих и трудных поисков, оказывается обычно самым простым, самым естественным — первым, которое безо всяких усилий должно было бы прийти в голову. - {Ж. Лабрюйер} {Слово} Если бы я был царь, я бы издал закон, что писатель, который употребит слово, значения которого он не может объяснить, лишается права писать и получает сто ударов розог. — {Л. Толстой} Неправильное употребление слов ведет за собою ошибки в области мысли и потом в практической жизни. — {Д. Писарев} Обращаться со словами нужно честно. — {Н. Гоголь} Как ни глупы слова дурака, а иногда бывают они достаточны, чтобы смутить умного человека. — {Н. Гоголь} Как ни коротки слова "да" и "нет", все же они требуют самого серьезного размышления. — {Пифагор} Когда слово не бьет, то и палка не поможет. — {Сократ} Нет ничего досаднее, чем видеть, как удачно сказанное слово умирает в ухе дурака, которому ты его сказал. — {Ш. Монтескье} Мысль меняется в зависимости от слов, которые ее выражают. — {Б. Паскаль} Перестань говорить тотчас же, когда заметишь, что раздражаешься сам или тот, с кем говоришь. Не сказанное слово — золотое. — {Л. Толстой} В каждом слове бездна пространства, каждое слово необъятно. — {Н. Гоголь} Искусство говорить слова для слов всегда возбуждало великое восхищение в людях, которым нечего делать. — {Н. Добролюбов} {Язык (Речь)} Нет таких звуков, красок, образов и мыслей — сложных и простых, — для которых не нашлось бы в нашем языке точного выражения. — {К. Паустовский} Создать язык невозможно, ибо его творит народ; филологи только открывают его законы и приводят в систему, а писатели только творят на нем сообразно с сими законами. — {В. Белинский} Язык не может быть плохим или хорошим... Ведь язык — это только зеркало. То самое зеркало, на которое глупо пенять. — {С. Довлатов} Для изучения языка гораздо важнее свободная любознательность, чем грозная необходимость. — {Святой Августин} Только сделавшись мертвыми, языки становятся бессмертными. — {А.Ривароль} Язык есть вековой труд целого поколения. — {В. Даль} Для познания нравов какого ни есть народа старайся прежде изучить его язык. — {Пифагор} Берегись изысканного языка. Язык должен быть прост и изящен. — {А. Чехов} Язык не пойдет в ногу с образованием, не будет отвечать современным потребностям, если не дадут ему выработаться из своего сока и корня, перебродить на своих дрожжах. — {В. Даль} Хорошо выраженная мысль звучит умно на всех языках. — {Д. Драйден} Язык — инструмент; едва ли не труднее он самой скрипки. Можно бы еще заметить, что посредственность как на одном, так и на другом инструменте нетерпима. — {П. Вяземский} Во все времена богатство языка и ораторское искусство шли рядом. - {А. Чехов} Самый совершенный язык тот, который выражает наибольшее количество понятий наименьшим количеством слов. — {П. Буаст} Язык похож на надтреснутый котел, по которому мы выстукиваем мелодии, звучащие так, как будто они предназначены для танцев медведя, между тем как мы бы хотели тронуть ими звезды... {Г. Флобер}
|
| Другая литература > Стихи о братьях наших меньших > к сообщению |
|
Отправлено 1 октября 2006 г. 15:38
Предупреждаю: а вот эти стихи людям впечатлительным лучше не читать! ;) Но это тоже "братские" Отношения :(  Олег Григорьев САЗОН Прохоров Сазон Воробьёв кормил: Бросил им батон... Десять штук убил. Михаил Зенкевич БЫК НА БОЙНЕ Пред десятками загонов пурпурные души Из вскрытых артерий увлажняли зной. Молодцы, окончив разделку туши, Выходили из сараев за очередной. Тянули веревкой осовелую скотину, Кровавыми руками сучили хвост. Станок железный походил на гильотину, А пол асфальтовый — на черный помост. Боец коротким ударом кинжала Без хруста крушил спинной позвонок. И, рухнувши, мертвая груда дрожала Бессильным ляганьем задних ног. Потом, как бритвой, полоснув по шее, Спускал в подставленные формы шлюз. В зрачках, как на угольях, гаснул, синея, Хребта и черепа золотой союз. И словно в гуртах средь степного приволья В одном из загонов вздыбленный бык, Сотрясая треньем жерди и колья, В углу к годовалой телке приник. Он будто не чуял, что сумрак близок, Что скоро придется стальным ногам - С облупленной кожей литой огрызок Отрезанным сбросить в красный хлам. И я думал, смиряя трепет жгучий: Как в нежных любовниках, убойную кровь И в быке каменнолобом ударом созвучий Оглушает вечная рифма — любовь! ТРАВЛЯ На взмыленном донце, смиряя горячий Разбег раззадоренных, зарвавшихся свор, Из покрасневшего осинника в щетинистый простор, Привстав на стремена, трубит доезжачий Перед меркнущими сумерками,- так и ты Смири свою травлю до темноты. Над закатным пламенем серебряной звездой Повисла ночь. Осадив на скаку, Останови до крови вспененной уздой Вороного бешеного жеребца — тоску. Звонче, звонче Труби, сзывая Своры и стаи Голодных и злых Замыслов — гончих, Желаний — борзых! Пусть под арапником, собираясь на рог, С лясканьем лягут на привязи у ног. Кровью незатуманенный светлый нож Засунь за голенище, коня остреножь. Тщетно ты гикал в степи: "Заставлю Выпустить счастье мое на травлю". Брось же потеху для юношей...Нет! Пока не запекся последний свет, Любимого кречета — мечту — швырну Под еще не налившуюся серебром луну! 1916 СМЕРТЬ ЛОСЯ Дыханье мощное в жерло трубы лилось, Как будто медное влагалище взывало, Иссохнув и изныв. Трехгодовалый, Его услышавши, взметнулся сонный лось. И долго в сумраке сквозь дождик что-то нюхал Ноздрей горячих хрящ, и, вспенившись, язык Лизал мохры губы, и, вытянувшись, ухо Ловило то густой, то серебристый зык. И заломив рога, вдруг ринулся сквозь прутья По впадинам глазным хлеставших жестко лоз, Теряя в беге шерсть, как войлока лоскутья, И жесткую слюну склеивших пасть желез. В гнилом валежнике через болото краток Зеленый вязкий путь. Он, как сосун, не крыл Еще увертливых и боязливых маток, В погонях бешеных растрачивая пыл. Все яростней ответ, стремящийся к завалу, К стволам охотничьим на тягостный призыв. Поляны темный круг. Свинцовый посвист шалый И лопасти рогов, как якорь, в глину врыв, С размаха рухнул лось. И в выдавленном ложе По телу теплому перепорхнула дрожь Как бы предчувствия, что в нежных тканях кожи Пройдется весело свежуя, длинный нож, А надо лбом пила. И петухам безглавым Подобен в трепете, там возле задних ног Дымился сев парной на трауре кровавом, Как мускульный глухой отзыв на терпкий рог. 1913 * Тягостны бескрасные дни. Для мужчины — охотника и воина Сладостна искони Не стервятина, а убоина. Но крепит душа сомкнувшуюся глубь, Погружая раскаленную оболочку в снег. Отрезвевшая от любовных нег, Черепную чашу пригубь, Женщина, как некогда печенег. Ничего, что крышка не спилена, Что нет золотой оправы. Ничего. Для тебя налита каждая извилина Жертвенного мозга моего. Весна 1914  СВИНЕЙ КОЛЮТ Весь день звенит в ушах пронзительный (как скрежет Гвоздей иль грифелей, водимых по стеклу), Высокий, жирный визг свинарника, где режет Кабанщик боровов к пасхальному столу. Петлей поймают зад, за розовые уши Из стойла вытащат, стараясь пасть зажать, И держат, навалясь, пока не станет глуше Визжанье, и замрет над сердцем рукоять. И после на кострах соломенных щетину Со вшами опалив, сгребут нагарный слой, Льют воду ведрами, и сальную трясину, По локоть пачкаясь, ворочают рукой. Помои красные меж челюстей разжатых Спустивши, вывалят из живота мешок, И бабы бережно в корытах и ушатах Стирают, как белье, пахучий ком кишок. Когда ж затопят печь на кухне и во мраке Апрельском вызвездит,- по ветру гарь костра Как суку нюхая, со всех усадьб собаки Сбегутся сворами, чтоб грызться до утра. 1913 * Видел я, как от напрягшейся крови Яростно вскинув трясущийся пах, Звякнув железом, заросшим в ноздрях, Ринулся бык к приведенной корове. Видел, как потная, с пенистым крапом, Словно хребтом переловленным вдруг Разом осела кобыла, и с храпом Лег на нее изнемогший битюг... Жутко, услышав кошачьи сцепленья, Тигров представить средь лунных лучей.. Нет омерзительней совокупленья Винтообразного хлябких свиней. Кажется, будто горячее сало, Сладко топясь на огне я визжа, Просит, чтоб, чмокая сочно и ало, В сердце запело дрожанье ножа. Если средь ласки любовной мы сами - Стадо свиных несвежеванных туш,- Дай разрешенье, Господь, и с бесами В воду лавину мясную обрушь! 1913 А чтоб не так грустно было: БОРИС ЗАХОДЕР Бедная киска ПЛАЧЕТ КИСКА В КОРИДОРЕ, У HЕЁ БОЛЬШОЕ ГОРЕ: ЗЛЫЕ ЛЮДИ БЕДHОЙ КИСКЕ HЕ ДАЮТ УКРАСТЬ СОСИСКИ! _БОРИС ЗАХОДЕР (Из английских пеpеводов.ВИЛЬЯМ СМИТ:)_ Очень многие считают,что коpовы не летают! Так что я беpy с вас слово: Кто yвидит,что коpова Пpолетает в вышине, Тот,- (Договоpившись с мамой),- Пyсть немедля телегpаммой! - (Лyчше СРОЧHОЙ телегpаммой!!),- Сообщит об этом мне!!! Hеизвестный.автоp (печат.в "Мypзилке") Вышел бы Егоp во двоp, Только тpyсит: У кpыльца сидит Тpезоp - Вдpyг yкyсит ! Хочет в дом войти Тpезоp, Только видит: У окна сидит Егоp - Вдpyг обидит.. _*Ищy автоpа*_ /*Пишите...*/
|
| Другая литература > Мой любимый Афоризм > к сообщению |
|
Отправлено 28 сентября 2006 г. 05:49
Раннее вставание 3-м добродетелям равно!  Японская пословица "В те далёкие времена, когда бизнес назывался "Комсомолом"... Виктор Олегович Пелевин Тревога — это напряжение между сейчас и потом... Фредерик Пёрлз |
| Другая литература > Стихи о братьях наших меньших > к сообщению |
|
Отправлено 26 сентября 2006 г. 08:46
о братьях наших "самых меньших» : Михаил Зенкевич МАМОНТ Смотри — Солнечную гирю тундрового мая, Булькающую золотом и платиной изнутри, Вскинул полюс, медленно выжимая. Сотням Атлантов непосильный гнет, Кажется, не выдержав,- тонкую пленку Прободит и скользкой килою юркнет Внутренность из напряженного живота в мошонку. Нет! Как из катапульты, из кисти руки Подбросил солнце и, извернувшись вкруг оси, Подхватил на лету. Лососи Вспенили устьев живорыбные садки. И, отцепляясь, ползут К теплым теченьям ледяные оплоты, И киты, почуяв весенний зуд, Разыгрываются, как нарвалы и кашалоты. Нырнет и ляжет, отдуваясь от глуби, И бьет фонтанами двойная струя. А на заре, леденцом зардевшись, пригубит Оленью самку парная полынья. Дымится кровавая снедъ - В перешибленных моржевых бедрах Хорьковою мордой белый медведь Выискивает сальники и потрох. Охорашивая в снежном трепете Позвоночника змеиный костяк, Щиплют, разлакомясь, лебеди Полярные незабудки и мак. Слушай - Словно из шахты ломов звон. То мамонт, мороженой тушей Оттаяв, рушит пластов полон. Все упорней Нажим хребта и удар клыков, Желтых с отставшею мякотью в корне. Чу... Лебединый зов И гусиный гогот пронзил Лопуховые уши, Затянутые в окаменелый ил. И травоядную мудростью тысячелетий кроткий, Смотрит на солнце в проломленный лаз Исподлобья один прищуренный глаз, А хрусталик слезится от золотой щекотки. Подними ж свой удавный хобот, Чудище, оттаявшее в черной крови, И громовый гимн прореви Титану, подъявшему солнце из гроба! Растоплена и размолота Полунощной лазури ледяная гора. День- океан из серебра Ночь- океан из золота. 1915 ЗИМОВЬЕ ВОРОНА Еще вдали под первою звездою Звенело небо гоготом гусей, Когда с обрыва, будто пред бедою, Вдруг каркнул ворон мощно грудью всей. И сумерками ранними обвитый, Направил над свинцом студеных вод - На запад, в степь, неспешный, домовитый Свистящий грузной силою полет. Но вещий крик, что кинул ворон старый, Моя душа, казалось, поняла, Благоговейно слушая удары По воздуху тяжелого крыла. Он, не смутаясь пролетом беспокойным, Не бросит оскудевших мест родных, В нужде питаясь мусором помойным У ям оледеневших, выгребных. Но сохранит в буранах силу ту же, Что и в тепле,- а те из высоты Низверглись бы на снег от первой стужи, Как с дерева спаленные листы... Меня ободрил криком ворон старый: И я, как он, невзгодой не сразим, С угрюмой гордостью снесу удары Суровейшей из всех грядущих зим. 1918 ПОЗДНИЙ ПРОЛЕТ За нивами настиг урон Леса. Обуглился и сорван Лист золотой. Какая прорва На небе галок и ворон! Чей клин, как будто паутиной Означен, виден у луны? Не гуси... Нет!.. То лебединый Косяк летит, то — кликуны. Блестя серебряною грудью, Темнея бархатным крылом, Летят по синему безлюдью Вдоль Волги к югу — напролом. Спешат в молчанье. Опоздали: Быть может, к солнцу теплых стран, Взмутив свинцовым шквалом дали, Дорогу застит им буран. Тревожны белых крыльев всплески В заре ненастно-огневой, Но крик, уверенный и резкий, Бросает вдруг передовой... И подхватили остальные Его рокочущий сигнал, И долго голоса стальные Холодный ветер в вихре гнал. Исчезли. И опять в пожаре Закатном, в золоте тканья Лиловой мглы, как хлопья гари Клубятся стаи воронья... 1918 * И у тигра есть камышовое логово, И он, усталый от ночных охот. Налакомившийся сладким мясом двуногого, Залезая, языком кровавым лизнет Проснувшийся, кинувшийся к матери помет. Где ж спасенье от нее, от женщины пышнотелой, Если шепчет вождю, прижимаясь,- люблю. Или скажет за тебя мужское нет С прорезиненными крыльями металлический скелет. Пусть засвищет воздух... улю-лю... улю-лю... В руль вклещившись руками, головой оголтелой Турманя, над черным муравейником проделай Последнюю, затяжную, мертвую петлю. Весна 1914 ТИГР В ЦИРКЕ Я помню, как девушка и тигр шаги На арене сближали и, зарницы безмолвнее, В глаза, где от золота не видно ни зги, Кралась от прожектора белая молния. И казалось — неволя невластна далее Вытравлять в мозгу у зверя след О том, что у рек священных Бенгалии Он один до убоины лакомый людоед. И мерещилось — хрустящие в алом челюсти, Сладострастно мусоля, тянут в пасть Нежногибкое тело, что в сладостном шелесте От себя до времени утаивала страсть. И щелкнул хлыст, и у ближних мест От тугого молчанья, звеня, откололася Серебристая струйка детского голоса - "Папа, папа, он ее съест?" Но тигр, наготове к прыжку, медлительный, Сменив на довольное мурлыканье вой, От девушки запах кровей томительный Почуяв, заластился о колени головой. И усами игольчатыми по шелку щупая Раздушенную юбку, в такт с хлыстом, В золоченый обруч прыгнул, как глупая Дрессированная собачонка с обрубленным хвостом... Синих глаз и мраморных колен Колодник голодный, и ты отстукивай С королевским тигром когтями свой плен За решеткой, где прутья — как ствол бамбуковый! 1913-1916 * Вы помните?.. девочка, кусочки сала Нанизавши на нитку, зимою в саду На ветки сирени бросала Зазябшим синичкам еду. Этой девочкой были вы. А теперь вы стали большой, С мятущейся страстной душой И с глазами, пугающими холодом синевы. Бушует на море осенний шторм, Не одна перелетная сгинет станица, А сердце мое, как синица, Зимует здесь около вас Под небом морозным синих глаз. И ему, как синицам, нужен прикорм, И оно, как они, иногда Готово стучаться в стекло, В крещенские холода Просясь в тепло. Зато, если выпадет солнечный день Весь из лазури и серебра, Оно, как синичка, взлетевшая на сирень, Прыгает, бьется о стенки ребра И поет, звеня, щебеча, Благодарность за ласку вашего луча. Январь аж 1918 года ... |
| Другая литература > Мой любимый Афоризм > к сообщению |
|
Отправлено 23 сентября 2006 г. 17:23
Если от столкновения книги с головой происходит пустой звук — всегда ли это оттого, что книга пустая..?
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 23 сентября 2006 г. 17:14
"Арион", пожалуй, лучший сейчас журнал поэзии... А про "Зеленые берега" Г.Алексеева надо добавить, что это — Фантастика. В духе "Альтиста Данилова" или Грина... Всем тоже советую... А к Администраторам : Не открыть ли страничку автора, у кот. 1 книга прозы? Но в тему! И продолжаю Геннадия Жукова: Кибела и Кентавр Он заглянул в раскрытое окно. Чадил ночник, в печи кора горела. Еще светилась женщина во сне, И ровный свет задумчивого тела Мне заменял луну вполне. Он долго ждал, он здесь стоял давно, Он заглянул в раскрытое окно. Он так стоял: чуть подогнув колена, Вцепившись в покосившийся косяк. И мощный круп мерцал сквозь полумрак, И на боках мерцала пена. Я взглядом встретил долгий взгляд — Он так смотрел. Я не заметил, как Любимая, отбросив простыню, Неслышным шагом двинулась к огню И поднесла к лицу его ночник: “...Ты? Здесь?” Он как-то весь поник, И взгляд скользнул по девственной груди, Скользнул по бедрам, словно две ладони, Легко огладил узкую ступню И, повинуясь властному огню, В руке любимой — медленно угас... Она сказала: “Полно, уходи”. В луче сверкнул багровый глаз. И только мрак в распахнутом проеме... Я спрашивал, и было мне в ответ — Треск ночника и клокотанье чая. Она сидела, плечи обнимая, Не поднимая золотистых век. — “Его ты знаешь?” — “Ведаю, не зная. Он молод для меня, хоть очень стар...” — “Как можешь ты? Ведь он кентавр!” — “Родной, и ты всего лишь человек, Но я люблю тебя, об этом забывая”. Письма из города. Гений Раскрой свое железное крыло И помавай над сталью и бетоном — Здесь в недрах гулких, в гаме монотонном, В холодном эхе долгих анфилад, Родился твой неоперенный брат. Овей его покатое чело И осени перстами с перезвоном. Се брат твой, Гений! Он, как теплый воск, Из лона матери сошел на чрево мира. Здесь будет он оттиснут, как просвира, — Воспримет воск эпохи — блеск и лоск И мудрость — цвета зрелого сапфира! — Да, мудрость граждан, словно бы сапфир — Он обоймет и будет мудр как мир. Так осеняй, пока не вышел срок — Не отросло, в пушистых завитушках, Перо. Он будет возлежать в подушках Крылом в тюфяк, зубами в потолок. Он будет хлюпать ночи напролет Гундосыми слюнявыми слогами, Он к “лю” и к “ля” диезы подберет И вытрет стенку квелыми ногами. Так три пройдет, и тридцать лет пройдет, И выйдет срок: он сопли подберет, И пустит слюни, и в восторг придет, Когда войдет — в заштопанном и сиром — Любовь его и утку поднесет, И удалится клокотать сортиром... И, подавившись собственным клистиром — Он — в простыне запутавшись — умрет, Избранник века — полный идиот — В гармонии с собой и с этим миром. Письма из города. Идиот У маленькой мамы в прорехе халата Глядело набухшее нежное тело, Носок бесконечный вязала палата, Стенала — сопела — зубами скрипела. Зачуханный доктор по розовым попкам Похлопывал рожениц в знак одобренья, И в этот же час совершались творенья, И квело вопили творенья. Детей фасовали по сверткам, по стопкам И в мир вывозили носами вперед. И был там один, он чуть было не помер, (Не понял, как нужно дышать, но не помер), Потом он смеялся — как льдинка в бокале, А прочие свертки над ним хохотали: Мол, экая штучка, мол, выкинул номер — Не понял, как нужно дышать, но не помер, Не понял, как нужно дышать, идиот, (А он и не понял. И он не поймет). Он будет глядеть им в лицо не дыша — В мальчишечьи рты в пузырях и сметанах, О, выдох и вдох — два огромных шиша, Два кукиша, скрученных в разных карманах, Два страшных обмана... Пульсирует сон, Как выдох и вдох неизвестной причины. И он не дыша подглядел, как мужчины Пульсируют мерно в объятиях жен, И как равномерно пульсирует плод, Гудит, наполняясь таинственным соком. На все поглядел он задумчивым оком. И все он оплакал, смешной идиот. А все потому, что за выдохом — вдох, И вдох утекает в свистящие щели, И шар опадает. И лишь — асфодели, Цикута — амброзия — чертополох... И он в разбеганьи вселенских светил Увидел вселенских светил возвращенье. И мир опадает. И только забвенье, Забвенье — молчанье — клубящийся ил... И он оглядел эту даль, эту ширь, Да, он оглядел и сказал: “Это плохо!” И выдохнул, выдул вселенский пузырь, И честно держал — до последнего вдоха. Письма из города. Дворик ...ты качала, Ты лелеяла, нянькала глупую душу мою, Дворовая родня — обиталище тасок и сплетен. Гей! Урла дорогая! Мне страшно, но я вас люблю, Мне уже не отречься. Я ваш. Я клеймен. Я приметен. По тяжелому взгляду, железному скрипу строки — Как ножом по ножу — и, на оба крыла искалечен, В три стопы — как живу — так пишу, И сжимает виски жгут тоски по иному, по детству чужому... Я мечен Этим жестким жгутом, он мне борозды выел на лбу И поставил навыкат глаза — на прямую наводку, Чтоб глядел я и видел — гляжу я и вижу в гробу Этот двор, этот ор, этот быт, эту сточную глотку Дворового сортира (в него выходило окно), Склоки жадных старух, эту мерзость словесного блуда. Я люблю вас, и я ненавижу, мне право дано, Я из наших, из тутошних, я из своих, я отсюда. Испытателем жизни — вне строп, вне подвесок, вне лонж — Меня бросили жить, и живу я, края озирая: Из какого же края залетный восторженный “бомж” Залетел я, и где же — ну где же! — края того края? Камень краеуголен... Но взгляд мой, по шару скользя, Как стекло по стеклу — возвращается к точке начала — Ну, нельзя было в этом дворе появляться, нельзя! Не на свет и на звук, а на зык и на гук ты качала... Урок кармы Отвернувшись от мудрости века сего, От железного духа тевтонца, От стоических дам, фамильярных господ, От сутан моралистов с мечами и от Мясников с палашами гвардейскими, от Культуры, что шляется взад и вперед, Парфюмерных низин, фурнитурных высот, Дамских трусиков, мужеских шляп и колгот, Я в Европу захлопнул окно — как киот. Отвернувшись от мудрости века сего К стороне восходящего солнца, Я увидел, как сакура нежно цветет, А под сакурой воин глядит на восход, Вот он меч достает, вот вскрывает живот — И захлопнул второе оконце. Я на север глядел: ледостав... ледоход... Занимался и таял пузырчатый лед. К Богу поднял лицо — там скрипел самолет, А под ним набухала гроза... ...как рубанок по дереву, шел самолет — А на юге, — у гордых тибетских высот — Сбросив плащ, словно черствый чужой переплет, Упираясь босыми ногами в живот, Человек, словно книга, сидел вразворот. Он сказал: кто живет, — эту жизнь не поймет. И закрыл я послушно глаза. Я увидел, как суетно время идет, Чушь собачью, что шляется взад и вперед. Мясников белокурых, степенных господ В дамских трусиках. Розовый грешный приплод Дам стоических. Пар парфюмерных болот, Самурая, ввернувшего саблю в живот, Облетевшую сакуру, лопнувший лед, И над всем этим — грузный чужой самолет, И — над всем этим — тучу, что в небе растет, И — над всем этим — синь разреженных высот, Шар земной, упакованный в черный киот, Желтый отблеск лампады. Мертвящий полет Бездыханных планет. Неживой хоровод Пятен света. И черный надвинулся свод... И в последний, Уже в распоследний черед, Я увидел Великую Тьму. И сказал я, как старец: ...уже не пойму. И спросил я, как мальчик в пустынном дому: Что же делать мне здесь одному? Кстати, в инете аж несколько сайтов, сделанных "поклонниками" Жукова... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 23 сентября 2006 г. 11:32
Да, "Зеленые берега" — это нечто! Есть в эл. виде... А вот от всех стихов одним файлом не отказался бы!... В личку или ещё лучше — сюда, вложенным файлом, для всех, кто захочет Открыть... А я прикладываю редкую книгу: Иван ЖДАНОВ "ФОТОРОБОТ ЗАПРЕТНОГО МИРА" И вот ещё из моих любимых стихов (И Людей тоже, ибо знакомы, и он у меня был на программе) : Геннадий ЖУКОВ Стихи и песни: Прикосновение Ты просишь рассказать, какая ты... Такая ты... Такая ты... Вестимо — Ты мне понятна, как движенье мима, И как движенье, непереводима, Как вскрик ладоней И как жест лица... И вот еще — мучения творца — С чем мне сравнить любимую? С любимой? Я слово, словно вещего птенца, Выкармливал полжизни с языка, Из клюва в клюв: такая ты, такая... Дыханьем грел: такая ты, такая... И лишь сегодня понял до конца — Тобой моя наполнилась рука. Вот жест всепонимания людского! А слово... Что ж, изменчивое слово, Как птичий крик, вспорхнет и возвратится, Изменчивости детской потакая, Изменчивостью детскою губя. И лишь прикосновенье будет длиться. И только осязанье будет длиться. Так слушай же: такая ты... такая... О, слушай же, как я люблю тебя! Бетховен Его прислали со двора за пятою струной. За ним летел пчелиный рой — плыла его сестра. Она несла в пакете хлеб. Зудела про обед. А он гитару взял и сел в углу на табурет. Нам было весело глядеть на рыжую сестру. А он гитару взял и сел в углу на табурет. Сметана рыжая! — она была ему сестра. А он гитару взял и сел в углу на табурет. И, отвернувшись от стола к высокому окну, Он тронул первую струну как первую струну. Он на одной струне играл... Но я-то понял: он-то знает, Что мертвой поступью он входит, поднимает Над головой зеркальный черный свод Рояльной крышки. Вот идет в обход Рояля. Вот свечу берет. Листает черновик симфонии вчерашней, Губами шевелит и шепотом поет. Вот руки поднимает и кладет — Нет! — руци он возносит и роняет! ...Пусть он уйдет. Пусть он уйдет. Уймите же его. Ведь это я сижу спиной, и более того: Ведь это, Господи, я сам, ведь это же я сам Такое слышу по ночам. Такое по ночам... Какая мука, Боже мой, здесь в темени ночной Терпеть прибойный шквал сонат, притиснувшись к стене. Владея лишь одной струной, притиснувшись к стене, Терпеть, как миротворец — бой. Как безъязыкий — боль, Владея лишь одной струной... Ничтожество, юнец, Смирись, Бетховен дворовой. Оглохни наконец. Евангелие от Фалалея — Отчего скажи, Фалалей, Ты не любишь божьих людей? — Оттого — скажу — что смотрю да гляжу, А еще чего — не скажу... А скажу тебе: помнишь ли, ночь была святая? Приходила к Богу девка разбитная, Щеки белы да губы алы — Шлюшка из Магдалы. Все глядела влажным оком, оком с поволокой, Да питалась тайным током, наливалась соком. Что-то он ей там сказал, Что-то ей он там поведал, Ничего у нее не взял, Ничего-то ей не дал... И не водятся с тех пор на свете Божьи люди — Божьи дети, И растут с тех пор, как грибы, Божьи люди — Божьи рабы... И гудит во храме торг, И горит издевочка — То ль заздравная свеча, То ли трехрублевочка. Нагрешится Божий раб — В дом Господень, как домой — Сунет Господу трояк — Выручай, хозяин мой! Отщипнет от Бога плоть, Выпьет зелье рвотное, Отвечай теперь, Господь! Я твое животное. Только Машенька, Мария, Магдалина Перстенечками сверкает в уголочке: За юдоль мою дай, Господи, мне дочку, А тебе дай, Господи, сына. Утешение Фалалея Мне велено сказать, и вот я говорю, Что вы хорошие, вы очень неплохие, Но “р” и “л” родного языка Вы в детстве перепутали слегка, И слыша: храм — вы повторили: хлам. И ждете в хлам сошествия мессии. Любезные, во хлам к вам не сойдет Господь, Вы хлеб сносили в хлев, Сливали кровь в криницы, Вы рвали плоть с молитвой о любви. Вы спутали “давать” с “давить”, вам удавиться Привычней во сто крат, чем удивиться, Страх заменил восторженное “ах”, Я говорю: не спеться вам, но спиться Во хламе на крови. Мне велено сказать, и вот я говорю: Жизнь хороша, и каждое мгновенье Жизнь хороша, и больше ни шиша, А там, в конце — и тело, и душа — Лишь прах и пар. И это утешенье... И я пришел, чтобы утешить мир: Утешься, мир. Нет в небесах отмщенья. Но прежде, чем великое забвенье Объемлет мир, изъеденный до дыр — Вам жрать навоз и гной цедить из рек. Провидел Босх библейские кошмары, Но Босх — не Бог. Нет в Боге божьей кары. Здесь проклят человеком человек. И я не добр, и зла я не держу, И вы хорошие, вы очень неплохие. Вы ждали в хлам сошествия мессии. Вот я пришел. И вот я ухожу. (Если надо, тоже продолжу или пришлю...) |
| Техподдержка и развитие сайта > Каких авторов вы бы хотели видеть на fantlab.ru? > к сообщению |
Отправлено 23 сентября 2006 г. 10:41
Люди, сделайте кто-нибудь Зиновия Юрьева, а? Лауреат "Аэлиты-82" всё же! Даже ссылочку на Полную Библ-ию дам: ) http://www.bibliography.narod.ru/ А вот где фото и биографию найти?... И букву "Ю" откроем... И что-то со ссылками на Браславского http://postman.ru/~bras/Rpg/index.html и http://www.braslavsky.ru/ никакого движения... 
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 22 сентября 2006 г. 20:23
Иван ЖДАНОВ "МЕСТО ЗЕМЛИ" Книга стихов. (М.: Молодая гвардия, 1991.) ДО СЛОВА Ты — сцена и актер в пустующем театре. Ты занавес сорвешь, разыгрывая быт, и пьяная тоска, горящая, как натрий, в кромешной темноте по залу пролетит. Тряпичные сады задушены плодами, когда твою гортань перегибает речь и жестяной погром тебя возносит в драме высвечивать углы, разбойничать и жечь. Но утлые гробы незаселенных кресел не дрогнут, не вздохнут, не хрястнут пополам, не двинутся туда, где ты опять развесил крапленый кавардак, побитый молью хлам. И вот уже партер перерастает в гору, подножием своим полсцены обхватив, и, с этой немотой поддерживая ссору, свой вечный монолог ты катишь, как Сизиф. Ты — соловьиный свист, летящий рикошетом. Как будто кто-то спит и видит этот сон, где ты живешь один, не ведая при этом, что день за днем ты ждешь, когда проснется он. И тень твоя пошла по городу нагая цветочниц ублажать, размешивать гульбу. Ей некогда скучать, она совсем другая, ей не с чего дудеть с тобой в одну трубу. И птица, и полет в ней слиты воедино, там свадьбами гудят и лед, и холода, там ждут отец и мать к себе немого сына, а он глядит в окно и смотрит в никуда. Но где-то в стороне от взгляда ледяного, свивая в смерч твою горчичную тюрьму, рождается впотьмах само собою слово и тянется к тебе, и ты идешь к нему. Ты падаешь, как степь, изъеденная зноем, и всадники толпой соскакивают с туч, и свежестью разят пространство раздвижное, и крылья берегов обхватывают луч. О, дайте только крест! И я вздохну от боли, и продолжая дно, и берега креня. Я брошу балаган — и там, в открытом поле... Но кто-то видит сон, и сон длинней меня. ПОРТРЕТ ОТЦА И зеркало вспашут. И раннее детство вернется к отцу, не заметив его, по скошенным травам прямого наследства, по желтому полю пути своего. и запах сгорающих крыльев. И слава над желтой равниной зажженных свечей. И будет даровано каждому право себя выбирать, и не будет ночей. Но стоит ступить на пустую равнину, как рамкой резной обовьется она, и поле увидит отцовскую спину и небо с прямыми углами окна. А там, за окном, комнатенка худая, и маковым громом на тронном полу играет младенец, и бездна седая сухими кустами томится в углу. И мак погремушкой ударит по раме и камешком чиркнет, и вспыхнет она и гладь фотоснимка сырыми пластами, как желтое поле, развалит до дна. Про'яснится зеркало, зная, что где-то плывет глубина по осенней воде, и тяжесть течет, омывая предметы, и свет не куется на дальней звезде. МАСТЕР Займи пазы отверстых голосов, щенячьи глотки, жаберные щели, пока к стене твоей не прикипели беззвучные проекции лесов! Он замолчал и сумрак оглядел, как гуртоправ, избавясь от наитья. Как стеклодув, прощупал перекрытья. И храм стоял, и цветоносил мел. Он уходил, незрим и невесом, но тверже камня и теплее твари, и пестрота живородящей хмари его накрыла картой хромосом. Так облекла литая скорлупа его бессмертный выдох, что казалось - внутри его уже не начиналась и не кончалась звездная толпа. Вокруг него вздувались фонари, в шарах стеклянных музыка летела, пускал тромбон цветные пузыри, и раздавалось где-то то и дело: ...я ...задыхаюсь ...душно ...отвори... И небеса, разгоряченный дых, ты приподнял, как никель испарений. Вчера туман с веревок бельевых сносил кругами граммофонной лени твой березняк на ножницы портних. КРЕЩЕНИЕ Душа идет на нет, и небо убывает, и вот уже меж звезд зажата пятерня. О, как стряхнуть бы их! Меня никто не знает. Меня как будто нет. Никто не ждет меня. Торопятся часы и падают со стуком. Перевернуть бы дом — да не нащупать дна. Меня как будто нет. Мой слух ушел за звуком, но звук пропал в ночи, лишая время сна. Задрал бы он его, как волка на охоте, и в сердце бы вонзил кровавые персты. Но звук сошел на нет. И вот на ровной ноте он держится в тени, в провале пустоты. Петляет листопад, втирается под кожу. Такая тьма кругом, что век не разожмешь. Нащупать бы себя. Я слухом ночь тревожу, но нет, притихла ночь, не верит ни на грош. И где-то на земле до моего рожденья, до крика моего в мое дыханье вник послушный листопад, уже мое спасенье. Меня на свете нет. Он знает: будет крик. Не плещется вода, как будто к разговорам полузаснувших рыб прислушиваясь, и то льется сквозь меня немеющим задором, то пальцами грозит глухонемой крови. Течет во мне река, как кровь глухонемая. Свершается обряд — в ней крестят листопад, и он летит на слух, еще не сознавая, что слух сожжет его и не вернет назад. Это первые 3 стиха книги. Кому интересно — продолжу... А из его коротких: * * * Когда умирает птица, в ней плачет усталая пуля, которая так хотела всего лишь летать, как птица. И есть ли у кого верлибры Геннадия Алексеева!? |
| Трёп на разные темы > Как вы попали на этот сайт? > к сообщению |
|
Отправлено 15 сентября 2006 г. 09:54
Я искал интересную инфу по Юрию Никитину... И... Здесь меня наконец-то Убедили, что Гай Юлий Орловский — это он..:) Кстати, а по ссылкам в ФИДО кто-то сюда попал? (Я их туда много набросал..;) А какие Сайты ещё посоветуете? 
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 12 сентября 2006 г. 18:50
Ну, за понимание! :))) Я давно хотел Вас спросить, как философ философа : ) А Вы стиххи пишшете? И хто Ваш любимый Пиит...? И Фантаст?... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 12 сентября 2006 г. 11:21
А вот когда уже полное с/с Михаила Анчарова издадут?! Или хоть "Соду-солнце", полной Трилогией!? Последний раз полностью тpилогия издавалась в серии «Библиотека советской фантастики», аж 1968 год: ((( Сода-солнце: Фантаст, трилогия./Послесл. Вс. Ревича.— М.: Мол. гвардия, 336 с.—Содерж.: Сода-солнце; Голубая жилка Афродиты; Поводырь крокодила. До 2006 г. — только один pаз! УПРЁК — ИЗДАТЕЛЯМ !!!!! Книги Удивительные… И раскуплены будут шустро... — Факт !!! ;) Вот из этой книги: (Повесть "Сода-солнце") - "Песня об органисте, который в концерте Аллы Соленковой заполнял паузы, пока певица отдыхала": Рост у меня Не больше валенка: Все глядят на меня Вниз. И органист я Тоже маленький. Но всё-таки я Органист! Я шёл к органу, Скрипя половицей, Свой маленький рост Кляня. Все пришли Слушать певицу, И никто не хотел Меня. Я подумал: мы в пахаре Чтим целину, В войне - Страх врагам. Дипломат свою Представляет страну, Я представляю Орган! Я пришёл и сел, И без тени страха, Как молния, ясен И быстр, Я нацелился в зал Токкатою Баха И нажал Басовый регистр. О, только музыкой - Не словами - Всколыхнулась Земная твердь. Звуки поплыли Над головами, Вкрадчивые, как смерть... И будто древних богов Ропот, И будто дальний Набат, И будто все Великаны Европы Шевельнулись В своих гробах. И звуки начали Души нежить. И зов любви Нарастал. И небыть, нечисть, Ненависть, нежить, Бежали, Как от креста. Бах сочинил - Я растревожил Свинцовых труб Ураган. То, что я нажил, - Гений прожил. Но нас уравнял Орган! Я видел: Галёрка бежала к сцене, Где я В токкатном бреду. И видел я: Иностранный священник Плакал В первом ряду. О, как боялся я Не свалиться, Огромный свой рост Кляня. О, как хотелось мне С ними слиться! С теми, кто, вздев Потрясённые лица, Снизу вверх Глядел на меня! " Потрясающе же ! ... |
| Трёп на разные темы > Как обществу лучше бороться с романтиками? > к сообщению |
|
Отправлено 12 сентября 2006 г. 10:50
Отличайте же Романтиков от фанатиков!... "И всё-таки я, рискуя прослыть Шутом, дурачком, паяцем, И ночью и днём твержу об одном: Не надо, люди, бояться! Не бойтесь тюрьмы, не бойтесь сумы, Не бойтесь мора и глада, А бойтесь единственно только того, Кто скажет: - Я знаю, как надо! Кто скажет: - Идите, люди, за мной, Я вас научу, как надо!" Александр Галич (Цит. по: Генри Лайон Олди. Роман-эпопея Чёрный баламут 8.72 (46) Сеть для Миродержцев (1997) Эпиграф к книге... ;) Кто не читал — всем советую!!! :) Трилогия какм раз в Тему! ;) А кто ещё? Помню "Феномен исчезновения" А. Бестера, Почти всё- у В. Крапивина, А. Грина, Брэдбери, Р. Баха и Михаила Анчарова... (А ведь у "детских" авторов — это Тема №1 ;) Да и у "львиной половины" фантастики — тож?... :) С чего бы это?! ;) ... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 11 сентября 2006 г. 15:10
Вадим Шефнер Редкий стих: Беседа Залетел недавно Демон Познакомиться со мной, Побеседовать на тему О судьбе своей земной. Помахав крылатой дланью И ответив на поклон, На людское невниманье Начал жаловаться он. Из поэм и из картин он Нынче изгнан без суда - А ведь как ему фартило В стародавние года!.. Мол, и Лермонтов, и Врубель Понимали, что к чему, - Почему ж идёт на убыль Уважение к нему?! "Разве есть меня кто хуже?! - Крикнул он, впадая в раж. - Разве более не нужен Отрицательный типаж?!" Я в ответ: "Товарищ Демон, Я желаю вам добра. Вы стары душой и телом, Вам на пенсию пора. Ваша техника убога И грехи невелики - Пожилого педагога Превзошли ученики. Я — не самый злой на свете, Но признаюсь без прикрас, Что на нынешней планете Даже я вреднее вас". 1985 Из авт.сб.стихов "Архитектура огня. Мною избранное" СПб.,Петерб.писатель, 1997 г. Кстати, кто забыл;) — на сайте есть его страничка ;) (в Авторах) |
| Техподдержка и развитие сайта > Каких авторов вы бы хотели видеть на fantlab.ru? > к сообщению |
|
Отправлено 10 сентября 2006 г. 10:23
renegat Каждый "перевод" Алисы как бы написан заново. Это самостоятельные книги! И голосовать лучше за Любимый перевод :) Без них будет не совсем... См. например: http://www.bibliogid.ru/authors/pisateli/... BiblioГид | ПРОИЗВЕДЕНИЯ Л.КЭРРОЛЛА Портрет книги АЛИСА В СТРАНЕ ЧУДЕС / Пересказ Вл.Орла; Худож. Г.Калиновский. — М.: Дет. лит., 1988. — 143 с.: ил. АЛИСА В ЗАЗЕРКАЛЬЕ: Сказка / Пер. с англ. и предисл. В.Орла; Худож. Г.Калиновский. — М.: Дет. лит., 1983. — 143 с.: ил. Никогда! Вы слышите — НИКОГДА — не преследуйте малознакомых и не в меру болтливых кроликов. Если, конечно, не стремитесь «влипнуть» (как муха в мед) в самую странную историю. А то вот Алиса побежала за одним таким, и что из этого получилось? Да чепуха какая-то! Нормальный человек разве что во сне такое увидит. ПРИКЛЮЧЕНИЯ АЛИСЫ В СТРАНЕ ЧУДЕС; СКВОЗЬ ЗЕРКАЛО И ЧТО ТАМ УВИДЕЛА АЛИСА, ИЛИ АЛИСА В ЗАЗЕРКАЛЬЕ / Пер. с англ. Н.Демуровой; Ил. Дж.Тенниела; Вступ. ст. Г.К.Честертона. — М.: Пресса, 1992. — 316 с.: ил. ПРИКЛЮЧЕНИЯ АЛИСЫ В СТРАНЕ ЧУДЕС: Сказка / Пересказ с англ. Б.Заходера; Рис. Г.Калиновского. — М.: Дет. лит., 1979. — 159 с.: ил. АНЯ В СТРАНЕ ЧУДЕС: Сказка / Пер. с англ. В.Набокова; Худож. А.Геннадиев; Послесл. Н.И.Толстой. — Л.: Дет. лит., 1989. — 223 с.: ил. «Легче перевезти Англию, чем перевести «Алису» (за дословность цитаты не ручаемся, но смысл передан верно)! И все же находились безумцы, ставившие перед собой эту задачу. Перед вами переводы до того непохожие друг на друга, что вполне могут сойти за три абсолютно самостоятельных произведения. В.Набоков, переводя в 1923 году сказку Л.Кэрролла, попытался пересадить английскую «Алису» на русскую почву. И что вы думаете — пересадил. Вот только прижилась она с трудом, а потому и выглядит немного странно. Перевод Б.Заходера — это, собственно, не перевод, и даже не пересказ, а рассказ своими словами любимой книжки. Причем рассказ легкий, яркий, смешной, точь-в-точь, веселый карнавал с песнями, танцами и фейерверком! Если можно говорить о классическом переводе на русский язык «Алисы», то им по сей день остается перевод Н.Демуровой. Академическая обстоятельность, точность, выверенность деталей, изысканность аналогий делает его самым близким к оригиналу. К той сказочной дилогии об Алисе, что стала едва ли не единственным примером литературного произведения, написанного для детей и беззастенчиво присвоенного взрослыми. Перевод Демуровой — это серьезное чтение для вполне взрослых людей, тех, кто ищет в ней «научные прозрения» и «гениальные догадки». А уж насколько каждый из вас считает себя взрослым человеком, чтобы тоже отправиться на их поиски, решайте сами. ОХОТА НА СНАРКА / Пер. с англ. Е.Клюева // Лир Э., Кэрролл Л. Целый том чепухи (Английский классический абсурд XIX века) — М.: Всес. молодеж. кн. центр, 1992. — С. 76-120. Объяснить эту загадочную историю совсем непросто. Даже Кэрролл наотрез отказался это сделать, говоря: «Как можно объяснить то, чего не понимаешь сам?» А потом добавил: «Поэтому, какой бы смысл ни находили в этой книге, я его приветствую — в этом ее назначение!» ИСТОРИЯ С УЗЕЛКАМИ / Пер. с англ. Ю.А.Данилова; Ил. Ю.Ващенко. — М.: Мир, 1985. — 408 с.: ил. Математические головоломки и логические парадоксы для самых умных! ЛОГИЧЕСКАЯ ИГРА / Пер. с англ. Ю.А.Данилова. — М.: Наука, 1991. — 192 с.: ил. Профессор математики Доджсон и сказочник Кэрролл прекрасно уживались в одном человеке. Ученый Доджсон всегда был не прочь поделиться с Кэрроллом своими парадоксальными мыслями. А выдумщик и фантазер Кэрролл нередко становился за рабочую конторку профессора, и тогда... Тогда среди сухих задач и примеров появлялись такие… какие, собственно, и составили этот сборник. В книге еще есть обширное приложение, в которое вошли некоторые игры, фокусы и головоломки Льюиса Кэрролла и его письма к детям. Ирина Казюлькина Ссылки: Биография Литература о жизни и творчестве Экранизации Смотри также: Книги Льюиса Кэрролла на Яндекс.Маркете Есть ещё известные переводы Ал. А. Щербакова(2) и Много других! Кстати, по указанной ссылке лежит Энциклопедия "Писатели Нашего Детства"! Весьма советую Составителям Библиографий — есть Биогр-ии и Аннотации! (Крапивин, Киплинг, Андерсен, Гоголь, Юрий Коваль и мн др... Золотая Жила...) Надеюсь, Администраторы подключатся, и с-ют хотя бы названных авторов!?;) Я делаю Анчарова и Грина, и мне ещё Очень долго будет не до того... И потом тоже. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 3 сентября 2006 г. 08:34
А Своими словами...?! :))) |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 2 сентября 2006 г. 08:28
ozor А Вам — цикл из четверостиший... ;): МУЗЕЙ ПАМЯТИ ( 23 свечи) В кладовке пыль и дальний писк… От старой книги пахнет тушью… Там Мандельштам, как василиск, Закинул голову петушью. И Пастернак с оленьим ртом И семидневными глазами, За ним – бессонницы гуртом И пригородные вокзалы. А Заболоцкого очки Мерцают чинно и спокойно, И строчек точные смычки Травы касаются невольно. И Лермонтов, пророк обид, Апостол гордых и спешащих Забыть – убить – забыл – убит – Как дважды два крыла горящих И Пушкин, нервный и простой, Мирской святой и ясный грешник, Стоящий кротко пред судьбой И сплевывающий черешни. Анчаров – клоун и трубач Космической эпохи, Меняющий на хохот плач, На вдохновенье – вздохи. И нежный Франсуа Вийон, Запекшийся багровой коркой Под лицемерно – медный звон, - Рубец веков, мирской и горький. Да Горький – нежность босяков, Прикрытая черствинкой боли. Как племена без вожаков Так день без солнца, хлеб без соли. Нахал и нежность, бунт и бой – О, Маяковский, горло с кровью. Прикрывший ненависть собой И поплатившийся любовью. Есенин с ликом словно плес, Любимец баб и птичий лекарь, В краю непуганых берез Пронзенный черным человеком. Некрасов. Торные пути Железной сдавлены дорогой. И к Правде снова не пройти Руси неспешной и убогой… И. Бунин, резкий и цветной, Как резеда при свете вспышки. С луной, собакой и женой Испивший боль не понаслышке... Набоков, хрупкий и цветной, Как витражи в соборе сером, Не побоявшийся спиной Встать к дрессированным химерам. Тарковский, древняя гроза. И корни света – оправданье… Души больная бирюза, Пересиявшая страданье! И Шпаликов, дорожный князь И постоялец улиц пыльных, Писал, трезвея и смеясь, Стихи на лбах автомобильных. И Андерсен, — как «Львиный зев», Расцветший меж канав и книжек, Читавший сказки нараспев И потешавший ребятишек. И Льюис Кэролл, пуританин, Фотограф голеньких детей, Профессор логики и тайны, Философ шахмат и страстей. Я. Гашек, чей «тупой двойник» Истыкан остриями славы. О, браво Швейку, чей язык Безукоризненно корявый! И Саша Черный в белом фраке, С вишневой трубкою в зубах, Дверь отворяющий собаке С грустинкой в преданных глазах. Насмешник добрый Алан Милн, Чей Винни-Пух во всей красе Ведет в лукавый мудрый мир, Где чуть наивны все-все-все… Зовущий всех нас наконец Понять, что мы не так уж плохи – Жванецкий, ерник и мудрец, И кухонный Эзоп эпохи. Гриневский – мрачный господин, (На многих фото – даже слишком), Ну а в душе – бродяга Грин, Поэт, философ и мальчишка… Негромкий голос, тихий звон… О, Окуджава, брат Арбата, Я верю – после похорон Ты начал путь в Апрель, обратно. Земля все так же далеко… К дверям открытым нет отмычки… И земляное молоко Горчит, как прежде, с непривычки. Поставлю свечи тем, кто дорог, Кто жив, кто вечно будет жить! Простите, что мой стих так долог, Что не про всех сумел сложить Слова признательности тихой. Что, может, резок был слегка – Поверьте, это не от лиха – Лишь оперенная рука Догадывается, кто ей водит… Кто молится и кто колдует, Когда строка течет легко?! И лишь ханжа трусливо дует На земляное молоко… Выставка рисунков детей-инвалидов 1 На листе кривовато приколотом, пригвождая к ответу семью, дрались ангелы в небе над городом и кричали друг другу: "Убью!" 2 "Мы не врачи, мы — боль" Чехов Бились ангелы в небе над городом, (продолжая безбожно линять) по какому-то глупому поводу, и никто их не взялся разнять. И, теряя перо и достоинство, стали голы, как люди Земли. И вернуться в небесное воинство без прощения уж не могли. Как в старинной зачитанной повести стали грустно ходить среди тех, чья потеря любви и достоинства - самый страшный и будничный грех. Нет совести печальнее на свете, чем ангелы потерянные эти. ПОКОЛЕНИЕ «П» В. Трефилову Гребень буйвола, око дракона, Белый лев да орел голубой, Да в углу телевизор – икона. Мы живем под полынной звездой. Не мигай, полынья океана, Добрый сфинкс, не тряси бородой, Мы не поздно пришли и не рано - Нам гореть под полынной звездой. Суждено, если мы не восстанем И, как в детстве, не станем собой, Если нежности верить устанем – Сами станем полынной звездой. … В лебеде почерневшие зданья. Никого. Только ангел с трубой. Зарастет полынья мирозданья, Как душа зарастает судьбой. Не рассмотришь за травами море, Да за морем увидишь огонь… Мы хлебнули достаточно горя. Бес Покоя, нас больше не тронь! Ни на миг не кончается песня. Ни на жизнь не кончается бой. Мы запомним, когда мы воскреснем, Как горели полынной звездой. И, припомнив, что сбудется с нами, Мы войдем в океанскую синь, И сердцами, — как будто руками, - Мы раздвинем беду, как полынь… (с)Андрей Жигалин |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 2 сентября 2006 г. 08:21
Июньская ночь Опустились на осину стайки звезд, как снегири... Мать-звезда вдогонку сыну: - Возвращайся до зари... Оттепель Н. Пересторонину Снег промок до костей, Ведь бывают же кости у снега... Он бежал из гостей В ожиданьи тепла и ночлега. Обрученье с дождем Обернулось для снега слезами... - Не пройдем — переждем! - Как сказал ему кто-то глазами. ... Он оттаял совсем, Опаленный семейным уютом. Было времени — семь. И хотелось свистеть почему-то. В коловрате борьбы Обреченного снега с водою, - Он промок до судьбы; И любовь не казалась бедою. Он летел все быстрей, Согреваясь от белого бега... Снег промок до костей. А бывают ли гости у снега? Сновидение То не камушки в ночи сквозь глаза ручья белели - мы на облаке сидели, как чудные циркачи. Чуть заметные в ночи у молчанья на пределе, мы на облаке сидели, как на краешке свечи... Тихо таяла свеча, белый воск печально капал... Если кто из нас и плакал - прятал слезы, хохоча. Не смирившийся в ночи, у прозренья на пределе, иногда и в самом деле кто-то падал со свечи. Хохочи или молчи - хрупок краешек свечи. Мы над вечностью сидели как святые циркачи. Ноктюрн Ладони ночи на плечах ветвей. И страшно в небо посмотреть без страха... И голубые гривы тополей похожи на доверчивых монахов. И ночь стоит, бессмертием полна, и души неуснувших тьмой тревожит... А старая горбатая луна никак себе ночлег найти не может... ШЕСТНАДЦАТЬ КОПЫТ 1-4. Гонец октября Осенней тучи лопнул кокон, и лишь немного погодя, промчался мимо спящих окон кентавр из снега и дождя. Его серебряная свита рвала в лоскутья полумрак, клубочки дремлющих собак скулили под его копытом... Дивясь над жизни кратким веком, сентиментален и жесток, он подписался первым снегом на грязных рубищах дорог... Конец октября 1992 г 5-8. « Поелику не путай гнев и злость» (Миф о Перуне) Летний ливень, июньский конь, ты грибами пахнешь и мятой. Всадник твой — небесный огонь, чьи лиловые губы сжаты. Он не тратит всуе слова. А уж скажет — застынут вены. Ибо краткость всегда права. Гнев и кроткость — всегда священны! Принимая в небе родню, в восхищении светлом клены тянут руки свои к огню, полыхая листвой зеленой... 9-12. Дуэль На тоненьких ногах и в паутине крыльев, внушая легкий страх упрямством и бессильем. Похожа на осу осанкой и окраской, шуршащая в лесу осенней страшной сказкой. С загадкой горбуна и ясными очами, пришедшая из сна восторга и печали. Тобою в солнце влит желток яйца кукушки. О, всадница Лилит! О, твой соперник Пушкин!!! 13-16. Когда любви огонь зимы сметает стены, - подснежник белый конь уносится из плена. И возникает он средь снеговых излучин, любовью опален и вечностью измучен... ... А из дремучих туч, где пламя память лечит, любви зеленый луч летит ему навстречу... - Забудь... И извини! Дуэль любви и долга. Но встретились они на радуге недолгой... И на его седле мерцает Феникс-птица... Что нравится земле - то снова повторится... Конец декабря 1997 г. * * * Сын монахинь и менуэта, я тебя полюбил давно, пыльный лучик живого света, залетевший в мое окно. Отраженный зеркальным ликом, всем теням и ухмылкам — враг, можешь быть ты звериным, диким, можешь — мелочным, как пятак. Ты бываешь ростком прозренья, (а бываешь и западней), и последним ключом к спасенью, и любви надежной броней. Равнодушный и злой калека - в ком твой луч беспробудно спит. Коронованный эхом смеха, о святой, благородный Стыд! Воспоминание о первом снеге Снег, счастливый, как котенок, и нежданный, как всегда, падал тихо до потемок удивляя города. Выбрал землю он ночлегом, туч оставив острова... я молчал под первым снегом, все разжаловав слова... .......................... .......................... .......................... .......................... * * * Я видел полет человека. В больнице, а не в небесах. Он был от рожденья калека, со страхом, зажатым в глазах. Его к операции вечность готовили. Он лишь вздыхал. Но маска стыдливой беспечности сползала, как шелуха... Не выдержав вечной разлуки, решил вдруг: "Она не придет..." Ресницы разжались, как руки... И ложь превратилась в полет. * * * Запах ржавчины, зелени, тлена. Ангел-ветер гнездится в трубе. Только фрески на выцветших стенах тихо молятся сами себе. Осыпаются радужным крошевом но взывают к грядущим векам: - Что еще мы сумеем хорошего сделать, жители города, вам... Все обходят те стены облезлые, где мерцает трава чернобыль где пророки и царства небесные возвращаются в яркую пыль. И апостолы, смерти обманщики, превращаются в летнюю блажь. И уносят их смех одуванчики на соседний детдомовский пляж. Земные глаза Босха Босх играл с загробным миром, на холсте нарисовав за кромешно-алым пиром чудищ дьявольский конклав. Проникая взором хмурым в бесконечные миры, он писал, спеша, с натуры птиц и роботов пиры. Поступь правды проступает сквозь живых картин ключи. Что здесь — бред, то Там — бывает. Где? Ни слова, Страх, молчи! Эти чудища и вещи, эти башни из стекла кисть художника зловеще через бездны пронесла. В эти дымчатые дали, в дикий шабаш голых тел, что глаза его видали - так он верить не хотел! Извини, мой бедный разум выбирай и не робей: не писать? А может разом - салки чудищ и людей? И не знаешь, что страшней... Но глаза его и нервы продолжали крестный путь. Выход был один, но верный: написать — и отдохнуть. Люди режут, люди плачут... Люди, сжальтесь надо мной. Мысли чудищами скачут, искажая мир земной. Выбирая мир иной... Есть ли он, тот рай прокрустов, караван времен и стран? Или сны, любовь, искусство - лишь спасительный обман? Память ящериц и птиц, с кем родные мы по плоти грозным сполохом зарниц в разум мой пугливо входит? О глаза, во что мне верить? В то, что я — в чужой стране? В то, что хрупки плоти двери? В то, что бездны звезд — во мне? Так, распят на истин нитях, он страдал во тьмах один - всемогущ и беззащитен, как Христос с его картин. Кисти в киноварь макая, он переносил на холст, в плоть земную облекая сновиденья грешных звезд. И теперь в ночи прозрений можно смутно угадать, где живет бесстрашный гений, что с небес сорвал печать. * * * Печаль, как небосвод, объемлет грудь. И хочется любить, летать и плакать, и облаков сосать густую мякоть... Да ширь земная не дает вздохнуть... Глаза поэтов — света корабли, им не страшны бессмертие и старость... Для счастья нам нужна такая малость - ладони неба, полные земли. * * * Неба бархатная шкура прикасается к душе... Что, звезда, мерцаешь хмуро каплей меда на ноже? Не слизнуть тебя беспечно, не изранив губы в кровь. У кого в душе — Любовь, у того в запасе — вечность! Мы — на равных. не робея в грешной сказочной ночи, дарим людям, как умеем, я — стихи, а ты — лучи. Майский дождь Тает теплая погода, словно дым. Холодком грозит природа молодым. И светло пошел под утро в руки рек дождь, разжалованный в крупный майский снег. Так и ты спешишь, покуда не пройдешь, как обыденное чудо - майский дождь... Так и канешь, все ясней и холодней, в мутный рай воспоминаний, - в театр теней... Вечно юная — поверьте! - жизни нить. На земле без чуда смерти не прожить. Старикам одна забота - жить во сне. вечно предана природа новизне. Ах, светло пошел под утро в руки рек дождь, разжалованный в крупный майский снег... |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 2 сентября 2006 г. 08:11
kon28 Люблю Молчать... ;) Ангел Тихо шепчет вода: "Молчи..." Лишь поют провода в ночи. Лишь скребется ветка в стекло. в жизни нам так редко везло... Честных звезд не лгут голоски - в жизни больше тайн, чем тоски. В жизни меньше слез, чем любви. Полюби меня... Позови... Баллада о тумане «Общество есть форма коллективной неискренности...» А. Битов. Зверь-туман ловил прохожих, маски, жесты отбирал... Стали все на всех похожи, одиноким каждый стал. Сети цепкие тумана, изловив людскую ложь, доказали без обмана: всяк на всякого похож. И старушки, и мальчишки врут, надеются, снуют, притворяясь — даже слишком - что в работе, что живут. А затем туман растаял, людям выказав их суть. Вмиг солидными все стали, Хоть смущенными чуть-чуть. Снова все надели маски, быстро юркнули в тщету, горько пряча от огласки нищету да красоту. Осенний человек Я брожу, смешной и ничей, по поверхности сентября, заблудившись меж трех свечей, из которых одна — моя. * * * Лишь мгновение длится, - чуть заметна в ночи, - жизнь моя — танцовщица на лучинке свечи. Я стою под луною, выгнув лучики рук. И ликует со мною мир смертей и разлук. Это разные дали: смерть с разлукой рябой, вы умерших едва ли позовете домой... Ты меня не молиться, а летать научи, жизнь моя — танцовщица на лучинке свечи... У меня за плечами девятнадцать времен... Но молчу я, — лучами сам с собой разлучен... Мой Петpогpад Волн чешyйки в сеpом моpе сеpебpо лyны чеканят. Все безвеpье этот гоpод дyшит добpыми pyками. Этот зыбкий мальчик-пpизpак, сын Величия и Стpаха, может быть как штоpм капpизным, и надменным, словно плаха. В гyлких каменных одеждах над Hевой глyмится скpомной. А к довеpчивым пpиезжим псом ласкается бездомным. В этом стойбище тyмана, в этом логове химеpы даже семечко обмана выpастает дpевом веpы. Этот гоpдый мальчик-пpизpак, сын Свободы и Hасилья, был самой сyдьбою пpизван, чтоб сyдить дела Росии. Волн чешyйки в летнем моpе сеpебpо Hевы чеканят. Все печали этот гоpод дyшит добpыми pyками... Память Когда поэта в сети страха загонит грешная тоска, большая звездная собака глядит сквозь боль его зрачка. И говорит: — Не вой, братишка! На помощь нежность призови. Бояться жизни — это слишком! А смерть дается для Любви... Сновитянка Пьедестал стоит, покосившись, и скатилась с него луна. Я тебя разбужу, приснившись, уведу из чужого сна. Для тебя мой сон — новоселье, для меня он — постыл и мал, Я, как птица, искал спасенья, да о разум крылья сломал. Вот и все. Что же делать дальше? Сон закрылся на боль замков. Как я мог не любить без фальши?! Как я смел не писать стихов?! * * * Для тех, кто роется в секретах искусства, как в белье чужом, мечтая сразу стать Поэтом, а тайну покорить трудом, я подарю секрет свой главный. Он очень древний и простой: ты просто говори на равных с любой Былинкой и Звездой. И спрашивай у них совета, и вспоминай себя травой... Секретов у искусства нету, но звезды есть над головой. И голоски заслышав эти, прислушивайся — и пиши... Вся жизнь — из Тайны, все мы — дети одной единственной души. Ранимость — грозное оружие, и если не впадешь в обман, к тебе пробьется образ нужный по венам путеводных ран. Дружи с пространством и рассветом и каждый день рождайся вновь. Секретов в этом мире нету, а есть лишь трусость и Любовь. Ненаписанные стихи о звездной паузе . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Если стих из молчанья пророс, значит, нет у него окончанья. "Значит, — шепчут мне личики звезд, - это пауза, а не молчанье". Вечной паузы млечный глоток пьют поэты обугленным ртом, и звучит отголосок — меж строк - слов, что сказаны были потом. Кто сказал; иль сказать не успел, укоряя себя за беспечность; или, может быть, не захотел объяснить эту синюю вечность. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . И вспомнил я, подслушав разговоры деревьев, что раскачивались в такт, что мир — театр, а все мы в нем — актеры, и нам известен только первый акт. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . * * * Луны курсив висит в ночи; молчит, красив, язык свечи... |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 2 сентября 2006 г. 08:05
lilit Могу и не файлом... ;): * * * Четкость ручки тайну губит. Грифель косности лишен. Потому поэты любят все писать карандашом. Дождь в городе Дождь метался меж домами, налетая на людей, Синеватыми губами пил пространства площадей. Добротой траву калеча, забывая все пути, он смывал по стеклам вечер и желал одно: пройти! Предначертанной истоме не желая уступить, он запутался в бетоне. лишь глаза просили: пить! В проводах-сетях шатался, опираясь на карниз.. А к рассвету заметался и бессмысленно повис... И ударом ветра скошенный, он упал, как луч подброшенный. Почему дети ночью спят Ночью в споре — явь и небыль, с отраженьем бьется тень. Спозаранку раны неба перевязывает День. Она и Вальс (Одиночество) — Я приглашаю Вас на танец, хоть Вы и Вальс, и иностранец. Я очень танцевать хочу, стоять одной весь вечер трудно, Я Вас ничуть не огорчу - я танцевать умею чудно! Я страстно музыку люблю! Нет, правда, я не притворяюсь: как заболею, так пою и так быстрее поправляюсь. Я Вас узнаю с первых нот, так Ваш наряд красив и ладен. Люблю я также и фокстрот, да он неряшливей наряден. Пускай сегодня праздник будет для двух чудных существ — для нас. Под Вас кружить мы с Вами будем, мой милый, добрый, чудный Вальс. - Я также рад знакомству с Вами. Как это платье Вам идет! - и Вальс с улыбкой юной даме, волнуясь, руку подает. * * * Смешные всадники снежинок летят, гарцуя и гордясь, на тот неравный поединок, где белизною будет грязь. Над гулкими в ночи домами, - как мир осенний опустел! - скользит серебряное знамя, из сотен сотканное тел. Но станут воины слезами, коснувшись рубища дорог. Вот твой удел, о войско-знамя?! Снежинки, грустен ваш итог: Отдать свой свет теплу земли, чтоб стало легче новым ратям. Ваш путь красив и безвозвратен... Но вы иначе не могли. Стихи и звезды Когда пытаешься ответить стихам, что ночью рождены: - Скажи, поэт, а чьи мы дети? Твои? А может — Тишины? Луны? Травы? Звезды картавой? Прости. Но нас сумей понять: какое ты имеешь право нас всех своими называть? Вдруг вспомнишь ночи привкус липкий тот трепет, что не побороть. Пророчат, плачут звезды-скрипки: - О, дай нам сил облечься в плоть! Доверься нам, и до рассвета, пока не смолк язык свечи - поверь в себя и стань поэтом, безличье наше излечи! И вот к утру, когда дремоту пугают лихо петухи, к крыльцу души подкинет кто-то новорожденные стихи. И отступает шепот млечный. А слов мерцают образа. И очень маленькая вечность глядит на мир во все глаза... - Ответ мой путанный и темный простите, друже сыновья. Я, может быть, отец — приемный, но в муках вырастил вас я! Свернись в ладони, мир бездомный... Не плачь, не плачь, Звезда моя. |
| Техподдержка и развитие сайта > Кто что составляет!? > к сообщению |
|
Отправлено 29 августа 2006 г. 14:19
С Сашенькой мы списались... С обложками, видимо, она сама разберётся... :) И с... Но последний пункт всё-таки повторю: Всем желающим: Аннотации рассказов и романов Анчарова и Александра Грина можно уже присылать (мне в личку)!... |
| Техподдержка и развитие сайта > Кто что составляет!? > к сообщению |
|
Отправлено 29 августа 2006 г. 12:00
Я вот тут уж Анчарова начал... Там "камней подводных"... А Грина — (его Многие читали...) — чуть-чуть проще..:) И работы — Всем читателям..:) Как я понял в переписке с Sashenkа — (и согласился;) В Грине за мной — общая правка, Биография и Аннотации Что-то давайте сделаем вместе! ;) Всем желающим: Аннотации рассказов и романов Анчарова и Александра Грина можно Уже присылать! Мне (в Личку), Давно уже хотел 6-ти томник Грина перечитать ;) |
| Техподдержка и развитие сайта > Каких авторов вы бы хотели видеть на fantlab.ru? > к сообщению |
|
Отправлено 29 августа 2006 г. 07:21
Может, Кэрролла выложить в форум для "предв. ознакомления" ;) Да, и будет ли там раздел "Русские переводы "Алисы""?! (Хотя бы большинство...) |
| Техподдержка и развитие сайта > Я вас слушаю! > к сообщению |
|
Отправлено 28 августа 2006 г. 13:49
А хорошо бы на Заглавной странице ("Что нового?") Вывешивать и несколько новых Аннотаций (описаний)?!... Чтоб подогреть интерес к написанию оных и Отзывов-оценок на них!... ;) |
| Техподдержка и развитие сайта > Кто что составляет!? > к сообщению |
|
Отправлено 28 августа 2006 г. 09:40
1. Кто и какие Библиографии сейчас составляет? 2. Когда примерно они ожидаются? 3. Делает ли кто-нибудь след. Авторов: Михаил Анчаров, Александр Грин, Владислав Крапивин? Могу дать ссылки... Большая Просьба не молчать... ;) |
| Техподдержка и развитие сайта > Каких авторов вы бы хотели видеть на fantlab.ru? > к сообщению |
|
Отправлено 28 августа 2006 г. 09:32
Эх, составил бы кто-нибудь библиографию Льюиса Кэрролла! ;) Так мало авторов, способных написать Настоящую Фантасмагорию... Гоголь, Хармс, А.Хургин, Шекли, Леонид Кудрявцев, отчасти- Булгаков и Шефнер Из молодых — Алексей Лукьянов (Получивший в этом году Пушкинскую премию из рук Битова за "Спасителя Петрограда"! кстати, тоже бы библиографию, а?...;) А Николай Васильевич (он же Гоголь) просто вопиёт своим Отсутствием... ;) Как и Александр Грин, Владислав Крапивин и Сент-Экзюпери!... |
| Другие окололитературные темы > Я считаю, что под псевдонимом Гай Юлий Орловский скрывается... > к сообщению |
|
Отправлено 28 августа 2006 г. 08:34
Керсси Зачэм ходить так далеко? Наш сайт FantLab.ru — Лаборатория фантастики располагает базой статей, интервью, которые тематически связаны с авторами или произведениями. Ищи Никитина в разделе Книги (все Авторы) на букву Н, или: В Поиске на сайте пишем: Никитин (только по фамилии, без имени! — быстрее находится;) А там: Статьи и интервью: Возвращение Юрия Никитина 24/01/2006 За два последних года из–под пера одного из самых знаменитых российских фантастов, Юрия Никитина, не вышло ни одного произведения. Читатели заволновались, а на форумах любителей фантастики в Интернете стали появляться разные предположения о том, куда же исчез популярный писатель. И вот наконец настал момент, которого все так долго ждали - Юрий Никитин возвращается в литературу. В марте выходит его новая книга — "Трансчеловек". Причины столь долгого молчания Юрия Никитина были следующими: он поспорил со своим другом, что в течение двух лет не напишет ни одной книги и за это время тиражи его романов не упадут. Никитин выиграл спор – за два года популярность его книг не пошла на спад. Теперь Юрий Александрович вновь взялся за перо. Кроме того, в этом году он решил нарушить свою давнюю традицию и объявил о готовности встречаться с журналистами и давать интервью. Комментарий самого Юрия Никитина (см здесь же...) Да, а за эти 2 года "молчания" и появился Гай Юлий Орловский. Кстати, по нашему голосованию их уже 2! ;-) Я же говорил, что не один он пишет :))) |
| Другие окололитературные темы > Ляпы в произведениях наших и не только наших ;-) авторов-фантастов > к сообщению |
|
Отправлено 27 августа 2006 г. 06:54
Выловил вот у уважаемого мной автора: "Дёма опять превратился в бестелесный дух — без рук, ног, туловища и прочих причиндалов, которые люди, облечённые в физическую оболочку, имеют обыкновение носить с собой.":-) Начало 19 главы("ЗНАК ВОЛКА"). http://www.svenlib.sandy.ru/plekhanov/bib... Справедливости ради — это единственный ляпик, и из самого первого романа... Теперь он уже Мастер и таких рискованных формул не допускает... |
| Другие окололитературные темы > Я считаю, что под псевдонимом Гай Юлий Орловский скрывается... > к сообщению |
|
Отправлено 25 августа 2006 г. 07:37
ФАНТОМ Об аллергии не спорят :) |
| Другие окололитературные темы > Я считаю, что под псевдонимом Гай Юлий Орловский скрывается... > к сообщению |
|
Отправлено 21 августа 2006 г. 07:20
М-м, а откуда... ? ;) И тогда ОДИН ли он пишет? Очень неровно по уровню... Местами — очень на него похоже (8я кн.), местами — совсем нет (1 ;) ... |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 20 августа 2006 г. 08:11
Андрей ЖИГАЛИН * * * Я у церкви слышал этот звук веселый и простой: смех рассыпанных монеток над людскою нищетой... Пыль веков В неприемный день в роддом с запыленным узелком тихо, робко, чуть дыша, к малышу пришла Душа. * * * Я проснулся сегодня, как в детстве: с ощущением Нового дня. Клен бездомный шумит по соседству, небо манит куда-то меня. День. Обычный. Ни лучше, ни хуже. Впрочем, только он начат. Пока. И в оконной простуженной луже, словно листья, плывут облака. * * * Огонь веселый в красном пиджачке в печи танцует и руками машет, и розовые отраженья пляшут на льде оконном, робком новичке. И спать давно ушел уставший вечер, и сказками часов потемки душу лечат - встревоженную, как перед грозой... И ночь идет цыганкою босой. И тени распускаются, как свечи... Пролетел День ангела Звезды пожали плечами, крылья смешно приподняв: - Кто это дрыхнет ночами? Ты, именинник, неправ! Ты же, бедняга, не вечен, - так не спеши и живи каждый дарованный вечер лишь для чудес и Любви... Ученик травы Просто это ночная роса. Просто это чудес голоса. Это просто учение звезд: этот мир бесконечен и прост. Для того, кто себя превозмог, равноценны кузнечик и Бог. Просто, если живешь не спеша - успевает проснуться душа. * * * Это таинство леса, эти запахи мяты! Мы для веры воскресли, мы лучами распяты. В этом храме сосновом так легко без опаски прикоснуться к основам нестареющей сказки... * * * На ясном косогоре добрым вечером, услышать вновь, Судьба, благослови, как скачет от кузнечика к кузнечику мелодия Покоя и Любви. Стеклянные Атланты-облака несут на спинах небо голубое, и не найти бездомнее покоя... А жизнь опять бессмертна и легка! Язычество Чудесное я видел дело: в снегу икона. А на ней Святая троица сидела: снегирь, синица, воробей. Песенка о творчестве Андрею Мошанову Плачет маленький Шагал, дети смотрят с укоризной: он Быка нарисовал - получился бык, как в жизни. Плачет маленький Шагал, Он не то сказать хотел им, - слезы катятся в шерсти, - заплатить за душу — телом и отдать, чтоб обрести... Слезы светятся в шерсти... Не пасущегося зверя - вечность он отдать хотел; голод гордого неверья, неизбежности предел он сломить в себе хотел... Но коварная рука аккуратно, осторожно, повторяя путь несложный, ловко вывела - быка. Трудно людям донести то, что ты один умеешь, то, что ты уже имеешь, можно ль снова обрести? Ты опять в конце пути... Людям страшно обрести новый мир, тобой любимый. Старый мир, с рожденья зримый, Трудно в жертву принести - ты уже чужой почти. Ты себе чужой почти... Плачет маленький Шагал от восторга и досады: от быка нарисовал - получился бык, как надо... Получился бык, как НАДО. Плачет маленький Шагал... (с) Могу ещё прислать..:) Файлом... ;) |
| Дополнения к материалам сайта > Нет автора. Что делать? > к сообщению |
|
Отправлено 18 августа 2006 г. 12:59
Ветер, Ветер, ты — могуч!!! ;) Благодарствую! Тогда ещё ссылка на Уникального фантаста: http://postman.ru/~bras/Rpg/way.html а потом уж: http://www.braslavsky.ru/introduction/tod... Книги Дмитрия Браславского - романы в жанре fantasy и ролевые книги-игры. Раз в год обычно переигрываю-перечитываю ;) По многу дней... Долгоиграющие Книги! ;) |
| Дополнения к материалам сайта > Нет автора. Что делать? > к сообщению |
|
Отправлено 16 августа 2006 г. 19:10
Ау, Народ! ;) Мне самому эту Библиографию не оформить :((( Но в ответ — тишина...? ;( |