Я знал тебя тогда совсем другим.
Мой город, ты прости меня за это!
То, что любил я — сгинуло, как дым,
Как лёгкий дым в дыхании рассвета.

Я помнил этих улиц чистоту,
Восьмиэтажек восхищался статью,
Хранил у сердца каждую версту,
Тонувшую у зелени в объятьях.

И вот теперь, в проказе из стекла,
В чуме из стали, пластика и смога,
Душа твоя святая умерла,
И телу — дней оставили немного.

Безликий, чуждый, мертвенный гибрид,
В котором проступает островками
Былая жизнь, кричащая навзрыд
О том, что стало с родиной и с нами.

Нет тех дворов, и нет тех москвичей.
А то что есть... Прости меня, о Боже!
Любимый город, ты теперь ничей.
И дьявол корчит мерзостную рожу

Со стен домов, с экранов и щитов,
Рекламой лживой и невыносимой.
А ты, накинув осени пальто,
Сгорая от стыда, проходишь мимо.

И ты — уйдёшь. Лишь в памяти людской,
Да на страницах книжных и альбомных
Останешься волшебной, колдовской
Мечтой и сказкой, в образах фантомных.

Мой город, ты пойми: не в силах я
Исправить то, что происходит ныне,
В эпоху злобы, боли и вранья -
В бескрайней этой, каменной пустыне...

Прости меня...


ноябрь 2019г.

Я помню вечный, главный осени секрет.
Бродя в Сокольниках по листопадной замяти,
В который раз осознаю, что смерти — нет,
Есть только сон души да боль неспорой памяти.

Звенит ноябрьских, светлых просек тишина.
Вздыхает рыжая печальница-красавица,
И жизнь — мне думалось, испитая до дна —
Криницей чистой до краёв переполняется.


06.11.2019г.

Многоэтажки офисных клоак
Забиты снулым менеджер-планктоном.
Между зимой и летом, враскоряк,
Зависла осень старым патефоном.

Тупой иголки ежедневный бред,
Путь с перескоком в колею былую...
Пластинка-жизнь её вбирает след,
Фальшивя и скуля напропалую.

И даже свет летящей к нам зимы
Не в силах разогнать минор и скуку.
По руслам улиц, в перекатах тьмы,
Сонаты №2* мы слышим звуки.

Огромный город давит пустотой.
И стонет патефон мотив Шопена.
Ноябрьский, горький осени настой.
Бессмысленной судьбы пустая сцена.


* — похоронный марш, третья часть сонаты №2 Фредерика Шопена.

"В мыслях об ином, инаком,
И ненайденном, как клад..."
М. Цветаева




Вечер, распоротый крыльями мыслей чёрных,
Тает, струясь в оголённости сосняка.
Лунного диска — заоблачен тихий ход.
Вьются и мечутся, словно вампиров ворох...
Правит свой бал неизменная грусть-тоска.
Там, за кордоном двух месяцев — Новый год.

Ветру не снять с замороженных губ асфальта
Тени уснувшей осени — листьев слой.
Память о лете хоронится до весны.
Сердце звучит пиццикато больного альта.
Взгляд ноября переполнится зимней мглой -
И воцарится симфония тишины.

Не разогнать их, не скрыться от этой тучи:
Стай перелётных они отвергают путь.
Разве что русской рулетки крутнуть юлу...
Гость ноября, чей рубиновый взгляд паучий,
Высосав душу, её испоганит суть,
Неописуемо чёрный — стоит в углу.


октябрь-ноябрь 2019г.

"...и путь без солнца, путь без веры,
летящих мимо журавлей."
Н. Рубцов


Октябрь оккупирует город.
Ветров легионы — на марше.
Свинчатками — низкие тучи,
К удару наотмашь готовы.
Кумач горизонта распорот
Клинками разлуки и фальши,
И лето уже не получит
Свой шанс для последнего слова.

Чудесные вестники света,
Крылатое дружное племя!
Ваш путь — безотраден и долог,
Полёт ваш и голос — другие...
Всё было, когда-то и где-то.
А ныне, забытые всеми,
Свой клин забиваете в полог
Осенней святой ностальгии.

Безжалостна жёлтая вьюга.
Почудится — это навечно:
И скорой зимы приближенье,
И в сердце немыслимый холод.
Застынем в объятьях друг друга -
В атаке сгоревшие встречной,
В последнем жестоком сраженьи…
Октябрь оккупирует город.