| автор |
сообщение |
Marie 
активист
 
|
 28 января 2006 г. 23:07 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
Вы когда нибудь писали стихи?Поделитесь творчеством с народом
Выкладываем стихотворные произведения собственного исполнения. Обсуждение и критика приветствуются.
Большая просьба не выкладывать ссылки на другие сайты со стихами. Ведь куда лучше открыть страничку и увидеть воочию, прочитать и оценить. Модераторы "Другой литературы". сообщение модератора Друзья! Последнее время, к великому сожалению, тему стало очень неудобно читать из за обилия постов, содержащих либо одни смайлики, либо односложные предложения вроде "Круто", "Здорово", "Пиши еще".
В форуме включена функция оценивания постов. Теперь, если вы хотите кратко высказать одобрение тому или иному стихотворению, вы можете воспользоваться этм функционалом.
Односложные посты и посты, состоящие из смайликов, будут удаляться.
Напоминаем, что критика стихотворений, подробный их анализ всячески поддерживаются и поощряются!
Спасибо за понимание)
сообщение модератора Убедительная просьба! Все "Поэтические баталии", ответы в стихах и т.п. размещать в теме "Поэтический колизей".
сообщение модератора Любые попытки обсуждать хоть что-то, связанное с политикой, будут приводить к бану от 7 дней. Сразу и без предупреждений. Повторяю: ЛЮБЫЕ, вне зависимости от политических воззрений.
|
|
|
|
mastino 
миродержец
|
|
10 марта 2008 г. 20:01 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Навеяло
И вновь я вспоминаю те года,
Когда всё только начиналось.
Как я хотел, чтоб говорили "Да",
А мне твердили "от тебя мы задолбались".
Хотел, чтоб бабы мне давали,
И не шипели вслед "кобёл",
Хотел, чтоб в кресло попа помещалась,
И пахло хвоей во дворе, а не дерьмом.
Но всё не так в прогнившем мире
Не оценён мой блеск и стиль,
И вместо водки, баб и хлеба,
Мне светит лишь кефир, клистир, сортир.
|
|
|
terranid
магистр
|
|
Ялини
гранд-мастер
|
|
Shvoloch
магистр
|
|
10 марта 2008 г. 21:12 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
mastino
Вау! Каждый стих лучше предыдущего,такими темпами через тысячу-другую стихов
Пушкин поймет,что не своим делом всю жизнь занимался.
|
–––
"- а зачем тогда начинали?
- потому что нефть была сто сорок долларов за баррель" (с) Пелевин |
|
|
mastino
миродержец
|
|
kkk72
миротворец
|
|
mastino
миродержец
|
|
10 марта 2008 г. 22:05 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Ну, раз люди просят, не могу отказать...
Бог обожает стихи комсомольцев
И женские прелести комсомолок.
Встанет, бывало, утром похмельным,
Дёрнет из горлышка шкалик палёный.
Крикнет своим ангелочкам бесполым
- Ну-ка, прочтите мне вслух сочинения
Поэта непризнанно-многоголового
К счастью, нигде неопубликованного.
Крякнет с досады, от время убитого
Хлопнет ещё стаканюру под закусь,
И еле слышно, тихонько прошепчет:
"Пишут же гады, всякую пакость"
|
|
|
negrash
миротворец
|
|
10 марта 2008 г. 22:28 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
цитата Hydra Думаете, Богу нужны богомольцы?
Вряд ли баранам дано Царство Света…
Бог обожает стихи комсомольцев,
В Царстве Небесном будут – поэты!
Есть такое стихотворение у Алекса Бамбино -
В Преисподней не проходит лето.
Ты привыкнешь скоро — это здорово.
Тем, кто погубил в себе поэта,
Черти забивают гвозди в голову.
Как они кричат… Тебе не страшно?
Гвозди – говоришь – не в жопу вилами?
Что ж, смотри, как вниз бросают с башни
Тех, кто возомнил себя кумирами.
А внизу – другие – алконавты.
Лица так и дышат покаянием.
Жалко их тебе? Нет, друг, не прав ты –
Всем здесь воздается по деяниям -
Спились. Слабаки. И им за это
Пить дают расплавленное олово.
Тем же, кто убил в себе поэта,
Черти забивают гвозди в голову.
Вот еще товарищ колоритный –
Да, из тех, кто стал лауреатами.
Был при жизни он поэт элитный –
Бабки греб — не меньше, чем лопатами.
У него сложилось все отлично -
Гранты получал, призы и премии.
А другой – тот вкалывал обычно.
И на это – не хватало времени.
Здесь же – Ад. И здесь все справедливо.
Да, он также преисполнен гордостью.
Только рот зашили. Правда, криво.
Ну и руки отрубили. Полностью.
Вот сюда смотри – в компостной яме
Здесь томятся крикуны и выскочки.
Лучше приходить сюда с друзьями.
В случае чего – придут на выручку.
Получили также по заслугам –
Изучают здесь стихи хорошие.
И читают их друг перед другом,
Плесенью со всех сторон обросшие.
Вот и те, кто в стол писал украдкой.
Сомневались все они – а сможем ли?
Думали, что с них и взятки гладки.
Нет, мы их отнюдь не уничтожили.
Пусть свои стихи теперь читают.
Громко, с чувством пусть и с выражением.
Ну и крику! Как бакланов стая…
Вот такие здесь у нас движения.
Ну пока. Передавай приветы.
Что еще сказать тебе… До скорого!
Помни — кто убил в себе поэта,
Тем здесь забивают гвозди в голову.
Ночью – свет в окне многоэтажки.
Что, дружище, балуешься лирою?
Попадешь ты в Ад. Тебе не страшно?
Зря. Так будет. Я проконтролирую. |
|
|
Горацио
активист
|
|
10 марта 2008 г. 22:28 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
УТРЕННИЕ ЛЮДИ
По повинности, или по причуде,
Или волею ларов городских,
Но выходят в мир утренние люди
И несут с собой утро для других.
С неуместною думою о чуде
Вдоль Пречистенок, Пресен, Поварских
Утром движутся утренние люди -
Утешители горестей людских.
Это, может быть, глупые поверья,
Это, может быть, наглое враньё, -
Но навстречу им люди привечерья
Невеселие волокут своё;
По Новинскому, Житной и Каретной
Бродят, улицу заполняя сплошь...
На лице у них вечер беспросветный,
И в глазах у них солнца ни на грош.
На проспекте ли, шумном и широком,
В переулке ли, вдалеке от трасс,
Не встречаются, даже ненароком,
Взгляды утренних и вечерних глаз...
Всё же кончится привечерье это,
И заплещется в небе бирюза,
Коль получится у людей рассвета
Людям вечера заглянуть в глаза.
январь 2007
* * *
Мир окрестный полнится столпами — тем, кто оглянулся, нет числа:
Яблок генетическая память давний грех доныне донесла.
Предвкушенье голода и страха горечью осело на губах...
Допрядает нитку злая пряха. Отощали звери на гербах.
Смотрит птах прикованный двуглавый с завистью на вольных лебедей.
Втиснут знак неравенства костлявый между каждой парою людей.
Этот знак неутаимо явен, словно шрам неровный на судьбе:
Здесь никто и никому не равен, и не равен даже сам себе;
Не узнать себя наутро, словно был кривой, а нынче стал — горбат,
И от пят до темени — не ровно столько, как от темени до пят.
Правда обращается в химеру, и оглядка в ложь устремлена,
И похожа на огонь и серу давешних небес голубизна.
февраль 2007
ИСКУССТВО КРОЙКИ И ШИТЬЯ
ТЕКСТ [латин. textum, букв. сотканное]...
Толковый словарь русского языка под ред. Д.Н.Ушакова
То йена, то юань. То локоть, то аршин.
А тексты — это ткань: сатин и крепдешин.
В полночной тишине слагаю полотно -
Но ведаю, что мне постичь не суждено
Ни клевера, ни ржи, ни злата, ни свинца,
Ни истины, ни лжи, ни красного словца;
Разливы вешних рек и наступленье дня
Останутся навек загадкой для меня.
И я мечту таю, наивную почти:
По кройке и шитью учителя найти.
Есть всё: и свет, и тьма, и ножницы, и клей,
И нитки, и тесьма... Но нет учителей.
То счёты, то абак. То пенни, то сантим.
Учусь пока что так — по выкройкам чужим.
февраль 2007
ПРЕДВЕСЕННЕЕ
Снеговика и след уже простыл...
(О.Горшков)
Подтаявший двор — островки незатопленной суши,
И всяческий мусор на влажной земле островков...
Валяются здесь под ногами забытые души
Загубленных суетным временем снеговиков.
Грядущей весны подступившие к горлу приметы,
Бродячая щепка в потоке — как новый ковчег...
Остались от снежных людей угольки и монеты -
Их скромные души, что были закатаны в снег.
Забытые души... клочки отслужившей шагрени...
Но, может быть, дети упрячут их в ящик стола;
У душ остаётся надежда на переселенье,
На то, что зимою к ним снова вернутся тела.
А скоро коты распоются, от марта шалея,
Торговцы цветами готовы считать барыши...
Но надобно знать: не уходит зима без трофея,
И больше к тебе не вернётся частица души.
Она растворилась подобно сошедшему снегу -
Утрачено то, что дано тебе было взаймы...
И ты осторожно идёшь по летейскому брегу
И смотришь на талую воду минувшей зимы.
февраль 2007
БЕЗЛУННЫЙ БЕРЕГ
Безлунный берег. Шорох темноты.
Покой, и ночь, и звёздная дорога.
К вратам небес прибитые щиты,
Печальные глаза единорога.
Зачем же то, что в них заключено
Туманится и прячется от взора?
О Господи! зачем же так темно?
Над берегом — задёрнутая штора...
Змеится, как прореха на холсте,
Колючая черта береговая,
И рыбы утопают в темноте,
Беззвучно о спасении взывая.
Вдогонку хвостовому плавнику
Глядят глаза мерцающие свыше,
И день вчерашний бродит по песку,
Следов не видя и шагов не слыша.
февраль 2007
|
|
|
negrash
миротворец
|
|
10 марта 2008 г. 22:30 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
А вот мое стихотворение -
_________
Сергей Неграш "Пустыня"
В космосе, полном ярких звезд,
Давно закончились ужасные бои.
И в Мир Иной последний поезд
Увез всех обитателей Земли.
Повсюду мрачно. Но спокойно.
Не слышно больше рокота машин.
И никому отныне не тревожно:
Нет споров, кто тут господин?
Не найти животных и растений.
Погибло всё. Кругом пустыня.
Не стало Луны и затмений,
Затерялось в веках её имя.
Но исчезли не только земляне.
Они, уходя, покидая сущее,
Захватили врагов. И марсиане
Лишились билетов в грядущее…
2008 г.
________________
|
|
|
kkk72
миротворец
|
|
Ruddy
миротворец
|
|
negrash
миротворец
|
|
10 марта 2008 г. 22:48 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
У Алекс Бамбино есть еще одно стихотворение, кое мне нравится. И все.
"Спать в гробу"
Все мы – Божьи рабы. И негоже
Грезить счастьем при жизни рабу.
Не стели мне, любимая, ложе.
Я сегодня спать лягу в гробу.
Рабство – счастье для горстки блаженных.
Я же – умный, им всем не под стать.
Мне же по*уй на все совершенно –
Я сегодня в гробу буду спать.
|
|
|
negrash
миротворец
|
|
10 марта 2008 г. 22:51 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Свои стихи... а я дам еще одно чужое:
____
Боже, протяни ладонь ближе: я не долечу — упаду в небо...
За моим плечом дракон огнем дышит. Это ничего — мы испечем хлеба.
Это ничего — мы вскипятим чаю: вдруг придет Судьба и принесет сахар
Подсластить печаль.
Ведь я почти знаю, как не закричать, когда вся жизнь — прахом,
Пересилить боль, в кулак зажав горе, ночью не стучаться головой в стену...
Решка ли, орел? — монетку съест море, облизнет прибой с соленых губ пену.
Сколько лет я живу под замком в башне? Сотни раз старели сторожей лица.
Даже злой дракон уже не так страшен — я к нему привык. Но до сих пор снится,
Что отчизна обо мне помнит, что на горизонте расцветет парус,
И разрежет мрак слепящий свет молний,
и познает враг эльфийскую стрел ярость!
Словно старый плащ, латаю я память: в прошлых днях так хорошо греться.
Никакой палач не мог больней ранить, чем надежда рвущая мое сердце...
Мне пленитель предложил сдаться, клятвы позабыть и стать его присным.
Не упрямся, мол, зачем клясться, честь солдата не длинней жизни!
Вновь смеюсь в ответ, хоть давно понял, что упорство и мечты — тщетны.
Стану вольным, лишь когда волны разобьют души в щепки.
Что же держит на краю жизни, отчего горю — не сгораю?
Боже, протяни ладонь ближе:
Я, пока дышу, — уповаю.
Оксана Остапчук
_____________
|
|
|
negrash
миротворец
|
|
10 марта 2008 г. 22:54 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Ну и еще парочка -
В Москве взрывают наземный транспорт — такси, троллейбусы, все подряд.
В метро ОМОН проверяет паспорт у всех, кто черен и бородат.
И это длится седьмые сутки. В глазах у мэра стоит тоска.
При виде каждой забытой сумки водитель требует взрывника.
О том, кто принял вину за взрывы, не знают точно, но много врут.
Непостижимы его мотивы, непредсказуем его маршрут,
Как гнев Господень. И потому-то Москву колотит такая дрожь.
Уже давно бы взыграла смута, но против промысла не попрешь.
И чуть алеет рассветный отблеск на синих окнах к шести утра,
Юнец, нарочно ушедший в отпуск, встает с постели. Ему пора.
Не обинуясь и не колеблясь, но свято веря в свою судьбу,
Он резво прыгает в тот троллейбус, который движется на Трубу.
И дальше кружится по бульварам ("Россия"-Пушкин-Арбат-Пруды) -
Зане юнец обладает даром спасать попутчиков от беды.
Плевать, что вера его наивна. Неважно, как там его зовут.
Он любит счастливо и взаимно, и потому его не взорвут.
Его не тронет волна возмездий, хоть выбор жертвы необъясним,
Он это знает и ездит, ездит, храня любого, кто рядом с ним.
И вот он едет.
Он едет мимо пятнистых скверов, где визг играющих малышей
Ласкает уши пенсионеров и греет благостных алкашей.
Он едет мимо лотков, киосков, собак, собачников, стариков,
Смешно целующихся подростков, смешно серьезных выпускников,
Он едет мимо родных идиллий, где цел дворовый жилой уют,
Вдоль тех бульваров, где мы бродили, не допуская, что нас убьют, -
И как бы там ни трудился Хронос, дробя асфальт и грызя гранит,
Глядишь, еще и теперь не тронут — чужая молодость охранит.
...Едва рассвет окровавит стекла и город высветится опять,
Во двор выходит старик, не столько уставший жить, как уставший ждать.
Боец-изменник, солдат-предатель, навлекший некогда гнев Творца,
Он ждет прощения, но Создатель не шлет за ним своего гонца.
За ним не явится никакая из караулящих нас смертей.
Он суше выветренного камня и древней рукописи желтей.
Он смотрит тупо и безучастно на вечно длящуюся игру,
Но то, что мучит его всечасно, впервые будет служить добру.
И вот он едет.
Он едет мимо крикливых торгов и нищих драк за бесплатный суп,
Он едет мимо больниц и моргов, гниющих свалок, торчащих труб,
Вдоль улиц, прячущих хищный норов в угоду юному лопуху,
Он едет мимо сплошных заборов с колючей проволокой наверху,
Он едет мимо голодных сборищ, берущих всякого в оборот,
Где каждый выкрик равно позорящ для тех, кто слушает и орет,
Где, притворяясь чернорабочим, вниманья требует наглый смерд,
Он едет мимо всего того, чем согласно брезгуют жизнь и смерть:
Как ангел ада, он едет адом — аид, спускающийся в Аид, -
Храня от гибели всех, кто рядом (хоть каждый верит сам, что хранит).
Вот так и я, примостившись между юнцом и старцем, в июне, в шесть,
Таю отчаянную надежду на то, что все это так и есть:
Пока я им сочиняю роли, не рухнет небо, не ахнет взрыв,
И мир, послушный творящей воле, не канет в бездну, пока я жив.
Ни грохот взрыва, ни вой сирены не грянут разом, Москву глуша,
Покуда я бормочу катрены о двух личинах твоих, душа...
И вот я еду.
Дмитрий Быков
* * *
Кто обидит меня — тому ни часа,
Ни минуты уже не знать покоя:
Бог отметил меня и обещался
Воздавать за меня любому втрое.
Сто громов на обидчика обрушит,
Все надежды и радости отнимет,
Скорбью высушит, ужасом задушит,
Ввергнет в ад, раскаянья не примет.
Так, что лучше тебе меня не трогать,
Право, лучше тебе меня не трогать.
Так он стонет изувеченный, жалкий и малорослый,
Так кричит о своем разящем Боге,
Сам покрытый кровавою коростой,
Как змея, перерубленная плугом,
Извивается, бесится, ярится
И спешат прохожие с испугом,
Не дыша, отворачивая лица.
Так что лучше тебе его не трогать,
Право, лучше тебе его не трогать.
Так-то въяве и выглядит все это -
Язвы, струпья, лохмотья и каменья,
Знак избрания, особая примета,
Страшный след Твоего прикосновенья.
Знать, зачем-то потребна эта ветошь,
Ни на что не годящаяся с виду.
Так и выглядят все, кого отметишь, -
Чтоб уже никому не дать в обиду.
Так что лучше Тебе меня не трогать,
Право, лучше Тебе меня не трогать.
Эйлре (иногда указывают — Дмитрий Быков)
|
|
|
андрос
философ
|
|
newcomer
гранд-мастер
|
|
Горацио
активист
|
|
ФАНТОМ
миротворец
|
|
WiNchiK
магистр
|
|
цитировать
— подождем....ведь это того стоит! 